Выхожу.
Жара снова.
Влажность.
Запах моря и кондиционеров.
Дубай в одном букете.
Швейцар открывает дверь.
— Добро пожаловать в Atlantis, сэр.
Киваю.
Захожу внутрь.
Прохлада. Мрамор. Позолота. Хрустальные люстры. Классический арабский китч.
Дорого.
Безвкусно.
Впечатляюще.
Ресепшен впереди. За стойкой девушка. Красивая. Очень красивая. Индийская внешность. Кожа цвета карамели. Глаза огромные, тёмные. Улыбка белоснежная.
— Добрый день, сэр. Чем могу помочь?
Голос мягкий. Акцент лёгкий.
— У меня встреча с шейхом Мохаммедом. Зал для переговоров.
— Конечно, сэр. Ваше имя?
— Джапаридзе.
Она смотрит в компьютер. Кивает.
— Да, вас ждут. Presidential Suite, двадцатый этаж. Лифты направо.
— Спасибо.
Иду к лифтам.
Мимо лаунж-зоны.
Там сидят люди.
Туристы.
Бизнесмены.
Женщины в платьях и мужчины в рубашках.
Пьют кофе.
Смотрят в телефоны.
Живут.
Жизнь продолжается.
Даже когда ты идёшь на переговоры на двенадцать миллионов долларов.
Даже когда ты собираешься переиграть шейха.
Даже когда ты знаешь, что вот сейчас, через десять минут, решится твоё финансовое будущее на следующие три года.
Жизнь продолжается.
Всегда.
Для всех.
Вхожу в лифт.
Нажимаю двадцатый этаж.
Двери закрываются.
Еду вверх.
Быстро.
Плавно.
К победе.
Которую уже выиграл.
Просто ещё не оформил документально.
ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ
ГЛАВА 6 «Женщина в лифте»
Лифт начинает движение вверх, и я остаюсь один в этой стеклянной капсуле. Вид на атриум отеля открывается захватывающий — мрамор, золото, водопады, люди внизу размером с муравьёв. Красиво. Дорого. Бессмысленно.
Третий этаж.
Четвёртый.
Лифт замедляется.
Пятый этаж. Остановка.
Двери открываются.
И вот тут происходит то, что происходит редко.
Очень редко.
Я перестаю дышать на секунду.
В лифт входит женщина.
Не девушка. Не девочка. Именно женщина.
Тридцать два года, может тридцать четыре. Рост метр семьдесят пять. Тело атлетичное, но женственное — широкие плечи, узкая талия, бёдра выразительные. Платье чёрное, простое, до колена, без вырезов и разрезов. Ткань качественная, сидит идеально. Никаких брендов. Никаких логотипов. Просто хорошее платье на правильном теле.
Волосы тёмные, почти чёрные, собраны в низкий пучок. Несколько прядей выбились и обрамляют лицо. Макияж минимальный — лёгкая помада, тушь, всё. Кожа чистая, здоровая, без тонны тонального крема.
Лицо.
Вот это лицо.
Не классическая красота. Нос с горбинкой. Скулы высокие, почти мужские. Губы тонкие, без филлеров. Подбородок волевой. Морщинки у глаз — она улыбается часто или щурится от солнца.
Но глаза.
Чёрт возьми, эти глаза.
Серо-зелёные. Холодные. Умные. Оценивающие.
Взгляд встречается с моим.
Секунда.
Две.
Три.
Она не отводит глаза.
Не смущается.
Не улыбается кокетливо.
Просто смотрит.
Изучает.
Анализирует.
Как я смотрю на женщин.
Только она делает это со мной.
Интересно.
Очень интересно.
Она входит в лифт. Движения уверенные. Никакой игривости в походке. Никакого лишнего покачивания бёдрами. Просто идёт. Нажимает кнопку восемнадцатого этажа.
Встаёт рядом.
Не в противоположном углу, как делают большинство людей в лифте.
Рядом.
На расстоянии около метра.
Запах.
Лёгкий. Едва уловимый.
Не духи. Что-то натуральное. Цитрус? Нет. Что-то более сложное. Многослойное.
Дорогое.
Очень дорогое.
Лифт продолжает движение.
Седьмой этаж.
Восьмой.
Молчание.
Не неловкое. Просто молчание.
Два человека, которые едут вверх и не чувствуют необходимости заполнять тишину бессмысленными словами.
Редкость.
Большинство людей не выносят тишину. Начинают говорить о погоде, о городе, о чём угодно, лишь бы не молчать.
Она молчит.
Стоит. Смотрит прямо перед собой. Осанка идеальная. Руки свободно опущены вдоль тела. В правой руке телефон — iPhone, простой чехол, никаких стразов или брендов.
Пальцы длинные. Ногти короткие, покрытые прозрачным лаком. Никаких колец.
Не замужем?
Или просто не носит кольца?
Девятый этаж.
Десятый.
Поворачиваю голову. Смотрю на неё. Не украдкой. Открыто.
Она чувствует взгляд. Конечно чувствует. Женщины всегда чувствуют.