Исвера. Как волнительно! Кери бросает последний взгляд на остов дома прежде, чем провалиться в Шайраш, тут же окутавший привычной горечью.
***
Где-то.
Я… я не помню. Ни имени, ни чего-либо ещё. Только иногда на самой грани сознания, в моменты, когда я проваливаюсь в забытьё, вспоминается… что-то.
Лица, имена, значение которых ускользает от меня. Порой мне кажется, что было бы лучше, если бы эти обрывки не появлялись вовсе. Только растравливают душу, заставляя верить, что возможно… спасение? Спасение от чего? И что вообще такое — спасение? Не знаю. Я не знаю даже того, кто я!
Здесь, где я нахожусь, нет ничего — только багровый туман, который время от времени расцвечивается вспышками белого. Но их не хватает, чтобы рассмотреть себя. Ох, да! Можно признать, что я не имею ни малейшего понятия о том, как я выгляжу… Наверное, стоило бы посмеяться над этим. Впрочем, это уже было. И не раз. Как и рыдания. Как и попытки выбраться отсюда. Только ни к чему это не привело. Совсем. Так что всё, что мне остаётся — надеяться, что когда-нибудь это изменится. Ведь не может же быть так, что всё, что существует сейчас, останется таковым навечно. Не бывает так. Я это знаю.
Так что я жду. И прокручиваю в памяти те видения, которые по странности ухитрились задержаться в сознании достаточно долго, чтобы можно было их осознать. Их не так уж и много. Но в последнее время… течение которого тоже не удаётся толком уловить, к сожалению… их набралось у меня приличное количество. Такое, что можно было бы надеяться… На что? Не знаю. Но то, что их стало больше, должно хоть что-то значить?
Хочется верить.
Я перебираю видения, пытаясь понять, что они могут значить.
…Город, рушащийся от чар, погребающий под собой ни в чём неповинных людей в то время, как та, по чьей вине это произошло, стоит, не в силах сдвинуться с места от ужаса до тех пор, пока её спутник не вынуждает её покинуть место, превратившееся в огромную общую могилу…
…Существо, лишь отдалённо похожее на человека, смутно напоминающее мне что-то, что давно вытерлось из памяти, безропотно уходящее в смерть по воле человека, которого оно любило. По-своему, но всё же…
…Женщина с пустыми глазами, лихорадочно листающая страницы старой книги в поисках того, что поможет вызвать к жизни нечто, что вызывает у меня дрожь… Она исполнит то, что задумала, но счастья ей это не принесёт. И мне остаётся только надеяться, что это не приведёт к ещё большему горю…
И я её понимаю… Как и то, что знание о цене лично для меня не стало бы причиной свернуть с выбранного пути. Как и для неё, по-видимому. Мы настолько похожи?
…Мужчина с белыми волосами, уходящий сквозь стеклянную поверхность старого зеркала. Оставляющий за спиной тех, кто рвётся вслед за ним — это видно по их лицам — но не решающихся пойти наперекор его слову…
Это прошлое? Настоящее? То, что ещё должно случиться? Здесь, в этом месте, наполненном клубящимся багровым туманом, мне кажется, что может быть реальным любой из вариантов. А то и все сразу.
…Отчаяние и боль женщины, решившей уничтожить мир после того, как его покинул тот, кто был для неё всем…
…Выбитые на старой плите, упрятанной глубоко в песках, слова на вытершемся из памяти людей языке, повествующие о… многом. Склонившаяся над ними женщина, водящая по строкам костяным крючком…
Это реальность? Или сны? Хотелось бы мне знать. Тем более, что плита кажется до боли знакомой.
…Падение королевского рода ввиду утраты способности исполнять то, для чего они были созданы…
…Рыжеволосая девушка, спускающаяся в подвал, чтобы рассмотреть очередную диковинку, привезённую её отцом…
…Она же, прижимающая к себе книгу, что являлась мне в других видениях. Прижимающая её так, словно это самое ценное, что есть в жизни этой рыжей…
…Снова она, но уже повзрослевшая и… изменившаяся. Настолько, что… Сделавшая только что нечто, что не укладывается в голове…
Хотя, опять-таки, странно, что у меня-то и не укладывается! Как будто бы я мало в своё время… Что? Морщусь, пытаясь уловить промелькнувшую мысль, но безуспешно. Если сразу не удалось, то нечего и пытаться, увы. Вздыхаю и возвращаюсь к последним видениям. Рыжая. Почему-то именно она является мне очень часто. Хотелось бы мне знать — почему.
Моя жизнь как-то с ней связана? Или просто по прихоти сил, по воле которых я нахожусь здесь, мне является никак не относящаяся ко мне девчонка? Но почему в таком случае не явить мне кого-нибудь более приятного? Честное слово — то, что она творит, повергает в недоумение. Хотя, конечно, можно списать это на то, что я вижу её жизнь оборванными в самых неожиданных моментах эпизодами. Причём — далеко не в хронологическом порядке. А ещё — на её возраст, конечно, но…