Нет у них никакой жизни, одергивает себя Роберт в шкуре Ровенралла. Нет и не было. Это просто программы, которым слишком умный искин дописал поверхностную характеристику личности. Если с ними поговорить, то матрица будет развиваться, иногда - до огромных глубин. Но сейчас они просто обычные болванчики, которые гибнут в любой битве по тысяче за час. Ничего особенного.
Но он все равно рубит, колет, парирует и выписывает пируэты, давая этим болванчикам шанс собраться. Он творит свою легенду. Плевать, что его последний бой будет ради горстки обезличенных ополченцев. Главное, что он сам верит - это важно.
- Щиты вперед! Копья готовь! - крик сотника прорывается через какофонию боя. - Десять шагов вперед... марш!
Ровенралл оборачивается. Ополченцы восстановили подобие строя и снова двигаются навстречу оркам. Сполохи пожара, перекидывающегося с дома на дом, играют на серебристом светлом металле шлемов, умбонов и копейных наверший. Новая волна орков бросается на них из дыма; он и его товарищи - как раз между стеной щитов и яростью нападающих.
- Лучники! Полпальца вверх - целься! Тяни! - рука сотника взмывает над рядом щитов, и ему отвечает слаженный скрип тетив. - Пускай!
Пущенные настилом стрелы вырывают из орочьей толпы одного, второго, третьего - но сегодня они дела не решают. Орки обтекают бесстрашное трио в середине улицы, врезаются в щиты, вязнут в частоколе копий, отчаянно рубят щиты и пытаются ятаганами дотянуться в прорехи между ними, поверх окованных верхних кромок. Брань, рык, гортанные выкрики рейдеров и спокойный, холодный голос беззвестного сотника; гарь полыхающей окраины - и дым, дым, дым, в котором мечутся, словно полоумные, двуногие и четвероногие фигуры.
Ровенраллу хватает трех секунд и одного взгляда, чтобы понять - окраину не удержать. Слишком тонка стена эльфийских щитов, слишком сильно прогибается строй, не выдерживая напора. Слишком много орков рвется из-за дымной завесы вперед, не считаясь ни с потерями, ни с противником.
- Отступаем, - зло и отрывисто бросает он, встречая очередного противника ударом щита в оскаленную рожу и коротким быстрым уколом меча. - Назад, за щиты!
- Да я только разогрелся! - возмущается Анвилханд, раскручивая топор. Орки отпрыгивают прочь от яркой дуги подгорной стали, не рискуют подходить ближе. Самые рисковые и дурные уже лежат под ногами дворфа как сломанные бурые куклы. - Никакого с тобой веселья, Ровен, даже и души не отвести. А ну подходи, кто смелый! Я вашей матушки штольни исследовал!
- Зря ты так про-... - начинает Вольпе, снова берясь за лютню, но не тут-то было.
Обычный навык провокации, доступный любым архетипам сферы Войны, срабатывает безукоризненно. «Сказания» работают куда проще многих других игр. Выкрикнул оскорбление - сработала провокация. Пожелал исцелить союзника - и вот уже волна целительной магии рвется из твоих рук, если вложены очки в сферу Природы или Поклонения. Никаких цифр, никакого теорикрафта; все проще и яснее одновременно.
Орки, как безумные, разом бросаются на Анвилханда, и невысокий коренастый дворф тут же скрывается под валом бурых тел. Ровенралл, который уже в дюжине шагов, с бранью разворачивается и бросается обратно. Элементиум - великий металл, плоть от плоть земных недр, и только дворфийские кузнецы умеют с ним работать. Он тяжел и неподатлив, плохо поддается ковке, но и пробить его - задача не из легких. Однако врагов на Анвилханде столько, что рано или поздно какой-то из их клинков найдет брешь между пластинами.
- Бородатый дурень! - восклицает Вольпе, и песни исцеления одна за другой срываются со струн лютни, впитываясь в соратника под кучей орков. - Зачем только было их так провоцировать!
- Да я их... мамку... в забой... водил! - орет Анвилханд глухо из-под бурых тел. - А ну в стороны, щас рванет!
Ровенралл успевает затормозить за секунду до того, как мощный взрыв разносит облепивших дворфа врагов на куски. Покрытый копотью бородач, кряхтя, поднимается на ноги и поспешно сбивает очаги возгорания с роскошной бороды, полуприкрытой латным фартуком.
- Направленная вовне активная защита, - хвастает он, переводя дух. - Ууух, великая штука! Не зря своих механиков гонял!
- Жаль, не ты сам взорвался, - невзначай роняет Вольпе, бросая в него последнее исцеление. - Может, тогда у нас и был бы шанс пройти эту долину смертной тени. А теперь - все, точно убьют всех.