— У тебя есть какие-нибудь соображения по поводу того, что ты там делал? — спрашиваю я, предполагая, что он мог не раз там бывать.
— Ну, — Логан смущенно трет щеку, — мы с Кайли несколько раз ездили туда. Чтобы побыть вдвоем.
Что ж, можно было догадаться.
— Но мы всегда брали ее джип, я не хотел поцарапать свою машину, — задумчиво добавляет он.
— Странно. Ты уверен, что никогда не ездил туда один? Или с кем-то еще?
— Я такого не помню. А что?
Я иду в гараж и начинаю рыться в мусорной корзине. То, что я ищу, лежит под грудой газет за неделю. Я достаю нужную мне газету и несу ее в дом, держа титульной страницей вверх. На ней черно-белое фото: полицейские, стоящие рядом с мостом и огораживающие его желтой лентой. В его верхнем левом углу, и в этом нельзя ошибиться, виден капот нового Додж Чарджера Логана. На зеркале заднего вида еще висит медаль, полученная им в прошлом году на чемпионате по лакроссу.
— А то, что на месте преступления полиция нашла твою машину. Когда ты пропал, тебя искали по спутниковой связи охранной системы твоего Доджа. Я помню, как прочитала об этом.
Логан наклоняется вперед и внимательно смотрит на фото. Затем качает головой.
— Не помню.
— Это ничего, — говорю я, сворачивая газету и засовывая ее в свою сумочку. — Поедем туда и посмотрим, может что-нибудь подстегнет твою память.
Я беру со стойки ключи и иду к своей машине. Как только дверь гаража открывается, Логан смотрит через плечо и чуть ли не кричит:
— Стой!
Я даю по тормозам, прослеживаю его взгляд и не вижу позади нас ничего, кроме пустой дорожки.
— Что?
Секунду я в ужасе думаю о том, что, может быть, сбила Брим.
Логан моргает, трет глаза пальцами и снова оглядывается.
— Мне показалось, я что-то видел.
У меня округляются глаза.
— Не обращай внимания, — качает он головой.
— Уверен?
Он кивает, но выглядит неуверенным. Я хватаю с приборной панели солнечные очки, нацепляю их и, снова дав задний ход, выруливаю из гаража. Логан молчит всю дорогу до горного склона, изредка только давая указания, куда поворачивать на развилках. Прислонив голову к окну, он просто смотрит вдаль. Постоянно бросая на него взгляды, я не обращаю внимания на неровную дорогу и налетаю на ухаб. Машина подпрыгивает, и голова Логана с громким стуком ударяется о стекло.
— Ай, — кривится он, потирая лоб.
Я резко торможу и тянусь рукой к нему, но ладонь проходит сквозь него, не ощутив ничего, кроме холодного воздуха.
— Ты чего творишь? — восклицает Логан, глядя на меня так, словно я совсем чеканулась.
— Ты почувствовал это.
— Угу. И что?
— Как «что»? Ты почувствовал удар. Почувствовал.
На его лице отражается удивление.
— О. И правда же. — Он поднимает кулак и пробует постучать им по стеклу, но его рука проходит сквозь него. — Как странно. Интересно, почему?
Поджав губы, я снова трогаюсь в путь. В голове смутно зреет теория, но сейчас не время ее проверять. Через несколько ярдов я въезжаю на узкую, покрытую гравием, стоянку, останавливаю машину и вылезаю из нее. Над головой светит яркое солнце. Вышки не видно. Деревья выше и шире, чем помнились мне, и я понятия не имею, куда идти.
Черт бы побрал мой топографический кретинизм.
Логан выходит из машины и шагает вперед.
— Сюда.
Он без колебаний идет сквозь деревья, мне же приходится продираться через растительность. Такое ощущение, что я на сафари.
— И почему у меня никогда нет мачете, когда оно так мне необходимо? — бормочу я, вызывая этим у Логана смех.
Вскоре я слышу шум реки, но саму ее вижу только через пару сотен ярдов. Затем внезапно стена деревьев оказываются позади, а впереди стоит высокая металлическая вышка. Ее основание утопает в кустах и высокой траве, а по огромным железным опорам вьется плющ. Когда-то серебристый металл покрылся ржавым налетом и местами — живым зеленым ковром из мха.
Она как-то жутковато, зловеще прекрасна.
— Подожди. — Я внимательно все осматриваю, направляясь ко все еще огороженному лентой мосту. — На фото твоя машина была… — я нахожу примятую траву и иду вдоль нее до отчетливо видимых недавних следов от шин, — здесь. Какого черта ты поперся на своей тачке через кусты, обдирая ее краску, вместо того, чтобы припарковаться на стоянке?
Я поднимаю взгляд на Логана, но он смотрит на мост. Металлические тросы кажутся целыми, только лишь чуть проржавевшими, но деревянные доски все старые и расщепленные, какими я их и запомнила.