Пролог
12 сентября 1985 год. 21:20 по местному времени.
В комнате, освещенной лишь одной свечей, в дальнем от окна углу сидел мужчина, его очки с покорёженной оправой, свободно свисали в правой руке, холодный пот ручьем тек по побледневшему лицу до смерти перепуганного мужчины, единственная мысль пробегавшая в его голове заставляла его в сотый раз проклинать тот день, когда он решил что может повлиять на дальнейшую эволюцию человека. Возможно, из всех его научный работ эта была самой провальной, так как именно она блестяще удалась. Если бы не его больное увлечение генной инженерией этого всего можно было бы избежать , но не теперь. Теперь уже поздно что-либо менять...
- Дорогой!? Что случилось? Почему дверь не открывается? - нежным голоском пролепетала жена ученого, стоящая за дверью известного только ей кабинета. - Дорогой!?- глухой стук, и легкий скрежет прервал молодую женщину, оставляя на ее губах последний вздох.
Ученый, трусливо отсиживающий в своем кабинете понял, что его любимой больше нет в живых, слезы отчаянья ручьем стекали по щекам мужчины, сейчас он понимал, что корпорация Лихтштейн нашла его, к счастью он надежно спрятал свои разработки в месте, где никто не найдет, даже он сам. Он знал, что когда отвориться дверь смерть заберет его, однако мужчина не хотел отдавать себя так просто.
Очки небрежно выпали из руки ученого, на дрожащих ногах он подошел к столу, в третьем сверху ящике вот уже пять лет пылится старенький револьвер, которым хозяин надеялся, никогда не воспользуется.
Дрожащей рукой мужчина достал оружие, нерешительным движением направил дуло в лобную долю. А в голове была лишь одна мысль:" Да, это верное решение, так будет лучше, так они не достанут меня».
Торопливые движения за дверью заставили ученого пошевеливаться. Последний раз попросив прощения, он нажал на курок.
27 сентября 1997 года. 18：30 по местному времени.
- Поздравляем, поздравляем- кричали родственники маленькой Беллы.
- Тише, тише, малышка только уснула.- С трепетом произнесла новоиспеченная мать. Тереза и Кристофер Митчелл прожили вместе около пяти лет, прежде чем судьба наградила их прекрасной Беллой, а точнее Изабелой-Скарлет Митчелл. В ночь на двадцать третье сентября родилась малышка и именно в ту ночь родители поклялись оберегать ее от всех бед этого жестокого мира...
Глава 1. Начало положено.
15 апреля 2019 год. 9：00 по местному времени.
-Дорогая, просыпайся, ты опоздаешь, отец тебя прибьет... Изи... Давай же... Ну все , потом защиты не проси у меня, говорила тебе ложится раньше, твои книги до добра не доведут,- причитала мать.
- Мам , ну пять минуточек, ну пожалуйста , тебе что жалко？- стону я. Меня зовут Белла, точнее Изабелла , но для друзей Изи. Мне двадцать два, и хочу заметить, на свой век все чего я добилась это гнев отца за очередное опоздание на совещание, которое является уже третьим по- счету на котором я не появляюсь, удивительно как отец меня еще не выгнал с компании...Мда, сегодня видимо этот день настал...
Поднявшись с кровати , я неспешна направилась в душ, спешить то уже некуда, видимо и жить скоро мне тоже будет не за что, отец точно меня уволит. Искупавшись и переодевшись, я спустилась на завтрак, мама как обычно готовила блинчики с клубничным джемом, самый прекрасный аромат во вселенной...
-Мам...- обнимая ее сзади просила я.
-Даже не пытайся, перед отцом оправдываться будешь сама , я тебе не помощник , даже не думай, я предупреждала,- грозно заявила мама. Вот откуда она догадалась, что именно этого я хотела.
-Но я даже не пыталась, это клевета в мою сторону, я же не сказала "Мам, поговори с отцом, я не хочу потерять мои кредитки" ,- возмущалась я.
- Разве? Прозвучало именно так, - серьезно произнесла она.
- Ну мам, ну пожалуйста, ну ты его знаешь , ну он же тебя послушает ,- молю с сложенными руками над головой.
- Иди отсюда, у меня от тебя голова болеть начинает, а по поводу отца , то ничего поделать не могу , это будет тебе в наказание, будь в конце- концов чуточку умнее, не маленькая уже- с усталостью произнесла мама.
15 апреля 2019 год. 17:30 по местному времени.
Я медленно прогуливалась по городу, стирая слёзы с щёк, как бы там ни было он не должен был говорить мне это. Он мой отец , но все же... Я тоже была не права, зря наговорила все те гадкие слова, он этого не заслужил. Я ужасная дочь...
Телефон раздает в который раз уже противный писк , оповещающий о том что мне пришло СМС. Достав его из сумки я отключила звук . Прости Мелани , но сейчас не лучшее время для разговора.