Эти сны, эта чертова квартира. Серьезно, видимо, в детстве пересмотрел ужастиков, раз к тридцатке окончательно поехал крышей. Даже сейчас, закрывая глаза, я словно вновь оказываюсь там.
Вообще, прошлый год был лучшим в моей жизни. Пока я был на “колесах”. Путешествия, новая квартиры, машина… За один год! И самое главное, я встретил её... Да-а-а, но, где она сейчас — не спрашивайте. Сбежала, как только моё состояние снова пошло под откос. Уволили с высокооплачиваемой работы, машину пришлось продать, пока “кочевал” по собеседованиям, в надежде, что возьмут за красивые глаза или прошлые регалии. Но все регалии и заслуги — никому не нужны. И пока я, пытался что-то сделать, она сделала. У нее был явно другой план, на эту жизнь… Романтические поездки на Бали закончились, как и её чувства ко мне. Банальщина, но я знал, какую девушку выбирал, и был готов к тому, что в один прекрасный день приду домой, а её след простыл.
Обиды нет. О такой можно только мечтать... с точки зрения генетического продолжения рода, конечно. Правда, сомневаюсь, что она думала обо мне так же. Скорее всего, нет. Иначе бы уже забеременела в первые три месяца нашего знакомства, как это обычно бывает с такими, как она.
А что врачи? Да всё как всегда. Дружно разводят руками, мол, это у вас там… в голове. Всех спецов на "психо…" в городе обошёл. Голову мою просветили вдоль и поперёк, как и все остальные части тело. Зачем они в залупу полезли, сам не знаю, но и туда нагрянули, как будто уже и не знали, куда ещё копать. Или решили, просто за одно и эту голову проверить. Уточнять не стал... Крови слили столько, что о-о-о, мать моя женщина...
А в резултате что?
Ничего!
— Дерьмовый из меня писатель, однако, — бросив ручку, произнёс Марк. — Отложу-ка это пожалуй… А то снимут очередное дерьмо с Джимом Керри вместо фильма ужасов. Ироничненько, если бы шиз играл шиза, как сказал бы Михалков.
Марк встал, прошёл к холодильнику, вытащил бутылку санкционной «Доброты», параллельно включив чайник. Вернувшись к столу, он ещё раз посмотрел на свой дневник, фыркнул и швырнул его в мусорку.
— Ну и дерьмо! — пробормотал он. — Чем я, блин, занимаюсь? Ты и вправду думал, что это поможет? Не психиатры, а кучка шарлатанов. "Записывай свои мысли, веди дневник, станет легче." — передразнил он психолога, — Ебн*тая! Я спать хочу, а не строчить всякую хрень по ночам." Ей, конечно, спится отлично с моими шекелями...
Чайник щёлкнул. Марк налил себе крепкий кофе, взял телефон и вышел на террасу. Квартира у него была что надо — 140 квадратов, станция "Окружная". Зеленый район, промзона почти не воняет. Только туристы летом за*бывают, вечно шныряя в поисках своего отеля после димедрольного московского алкогольного.
Каждый раз, когда Марк выходил на балкон, воспоминания о Валерии накатывали волной. Это она выбрала эту квартиру. В то время мы были счастливы, проскочило у него в голове. А что мы тут вытворяли, когда заселились… Как животные – везде! Нет, ни одного нами нетронутого угла… Секс с ней был шикарен. Она управляла всем процессом, контролировала даже эякуляцию, чувствуя или по лицу определяя, когда я был на грани. Останавливалась и шептала на ухо: "Терпи," — жадно продолжая, пока не кончит. И я терпел… Славные были времена...
Марк вздохнул. Всё его тело кричало о том, что хочет секса, кроме одного — члена. Эта голова отъехала первой, подумал он. Остается лишь дождаться, когда откажет и бошка, чтобы оказаться "над кукушкиным гнездом." А пока...
Он обожал смотреть на ночную Москву. Он обожал разглядывать импульсы города, они были полны изящества в его глазах, они были… Элегантные, быстрые, но в то же время хаотичные, как нити швеи под надзором неадекватного заказчика, который сам не знает чего хочет: то ли юбку, то ли платье. Эти нити, меняя направления, в конце концов собирались в одном месте, будто вселенная пересчитывала каждую секунду времени, снова и снова меняя прошлое и настоящее, чтобы они сошлись. Не знаю, как этот город сочетает в себе всё несочетаемое, в этом мире. Как ему хватает сил… Он живет и дышит, а я — медленный, раздражённый, полностью разбитый офисный клерк не спавший трое суток, ловящий микро сон, облокотившись на поручень метро. Ощущение, что пробираюсь через грязь.
— Бр-р-р… — зарычал Марк, отгоняя сон. На мгновение он уже почувствовал, как языки снов, были уже совсем близко. — Надо что-то подрубить.
Марк достал телефон, включив любимый сервис с вечно лагающим плеером в последние дни. Смотреть приходилось всё подряд, лишь бы не заснуть. Его историю на YouTube можно было бы вешать на доску почета — лишь редкие пробелы возникали тогда, когда он все такие вырубался.