- Костя, ну ты моришь! - сказал мужчина, засмеявшись, и похлопал меня по плечу. - Ко мне так ещё никто не подкатывал!
Я понял, что это мой знакомый. И решил сделать вид, что не запомнил его, в расчёте на то, что мы могли видеться давно и он напомнит мне обстоятельства нашей встречи.
- Точно, как я вас сразу не узнал! - сказал я, - Помню, помню... Вот только имя. Имя ваше забыл. Напомните?
- Костя, ты шо!? - возмутился мужик — Вроде трезвый, а дядю родного не признаёшь!
Я вспомнил, что дядя и тётка у меня действительно в Харькове, и даже начал догадываться, что, возможно, мать переехала к ним поближе после смерти отца. Но имён их я всё равно не помнил. Надо было исправлять ситуацию.
- Прости, дядь, давно не виделись просто! - пытался оправдаться я, спрятав телефон в карман.
- Давно не виделись! Издеваешься!? - не переставал возмущаться дядя. - Для тебя неделя это давно?
Я решил взять ситуацию под полный контроль и взял родственника под руку. Возможно, именно он станет ценным источником информации для меня.
- Слушай, дядь, надо поговорить. - Сказал я и повёл его в ближайший двор, подальше от шумной толпы.
- Так погоди! Куда ведёшь-то? - говорил мужчина и указывал рукой на сцену. - Давай, это, ещё посмотрим. Щас же после митинга концерт! Звёзды приезжают!
- Послушай, дядь, мне очень важно. - сказал я, решив раскручивать ту же полноценную легенду. - У меня проблемы.
- Я вижу, что у тебя проблемы. - сказал мне дядя, как только мы вышли из толпы и направились в арку многоэтажной «брежневки». - Даже обращаешься ко мне по-другому. Что, совсем забыл меня что ли?
- Представляешь, да! Не тебя, вообще всё забыл!
- Как всё? - удивлённо посмотрел на меня мужчина. - Как меня зовут?
- Да не помню я! - продолжал я гнуть своё. - Если бы помнил!...
- Костян, да ты меня разыгрываешь! - засмеялся дядя. - Не верю!
Я протянул ему телефон со словами:
- Пару дней назад бухал с друзьями. Видимо, палёная водка. Так напился, что однажды проснулся, и не помню ничего! Вот, набери Светке, она подтвердит.
- Да что у меня, номера твоей Светки нет?! - буркнул дядя отталкивая руку с телефоном и машинально достав из кармана свой старый кнопочный «кирпич» с чёрно-белым дисплеем. Тут, похоже, его осенила какая-то мысль и он схватил меня под руку и засеменил быстрее. - Ты с кем бухал? С Колькой?
- Каким Колькой? - машинально переспросил я.
- Что значит каким!? - рявкнул дядя — У тебя что, их много? Ишь, собутыльников развёл. Воеводиным конечно. С Колькой Воеводиным бухал?
- Да! - уверенно скзал я, подумав, что это внушит доверие, а потом вдруг понял, что дядя может и проверить, и на всякий случай открестился от этого: - Нет... Не помню... Дядь, я ничего не помню, представляешь!
- Значит так! - каким-то строевым голосом сказал дядя. - Ты с Воеводиным больше не водись. Он тебе никакие таблетки не давал?
- Какие ещё таблетки, дядя!? - возмутился во мне спортсмен-зожник — Ты за кого меня принимаешь?
- Ну-ка не ля-ля мне тут! Давал или нет? - прикрикивал он на меня тихим голосом, когда мы вошли в арку, чтобы никто не услышал эха его слов. - Я тут узнал недавно, что твой Колька наркоман! Может и у тебя с памятью всё...
- Дядя, перестань! - я постарался вернуть его в реальность и высвободил свою руку из его крепкого обхвата. - Хорош уже издеваться! Не наркоман я и не думал никогда употреблять! Я ж говорю, водка палёная. И пацаны подтвердят!
- Угу, не наркоман! - тихо улыбнулся дядя. - Да ты посмотри на себя! У тебя же крыша поехала. Водку ты всегда называл «водярой», и никак иначе. А тут вдруг на тебе! Водка! Какие мы официальные стали.
Дядя остановился, огляделся, убедившись что в квартале, куда мы вошли, нет ни души и никто не слышит разговора. Он указал на меня пальцем и продолжил медленным, негромким, но строгим тоном, как бы чеканя слова:
- А меня ты всегда называл дядей Мишей! Дядьмиш, дядьмиш! А тут вдруг — просто «дядя». Я ж тебя знаю как облупленного, Костик!
- Ну раз знаешь как облупленного, позвони Светке, она подтвердит мои слова.
Дядя снова достал спрятанный сотовый и долго искал номер «Светлана», листая телефонную книгу с самого начала. Я разглядывал его. Это был мужчина лет пятидесяти, худой, темноволосый, со сморщенной кожей простого работяги, какая обычно бывает у тех, кто любит по выходным приговорить «чекушку». Посреди лета он стоял одетый в кофту и кожаную куртку. Куртка была по виду чуть ли не советская — поношенная, потёртая, с потрескавшейся местами кожей. Куртка была расстёгнута и я увидел, что кофта под ней тоже очень старая, кое-где она даже была поедена я молью. Она была бордового цвета и ассоциировалась у меня с советскими настенными коврами и старой деревянной мебелью брежневских времён. Как он ходит в этом в относительно тёплый, пусть и пасмурный день — для меня большая загадка. Обычно старики говорят про себя «кровь не греет». Однако, как мне объяснили в центре, греет не кровь, а колонии полезных микроорганизмов в кишечнике. И у пьющих они, как водится, погибают, оставляя медленно умирать и своего носителя...