Tochter der Erde

Rhapsody wälzte sich auf die Seite und verhedderte sich erneut in die rauen wollenen Decken. Nichts schien mehr einen Sinn zu ergeben. Es war unmöglich zu entscheiden, auf wen oder was sie vertrauen konnte; nicht einmal auf ihre eigenen Gefühle konnte sie sich verlassen. Ihr blieb nichts anderes übrig, als zu beten, dass die Träume von einer bevorstehenden Zerstörung Warnungen waren und nicht etwa Vorahnungen wie die, welche ihr damals den Untergang Serendairs angekündigt hatten. Aber wie dem auch sein mochte, sie würde es erst endgültig wissen, wenn es womöglich zu spät war.

Als sie wiederum in einen unruhigen Schlaf verfiel, schien es ihr, als hätte sich der Rauch des Feuers verdichtet und ein Band in der Luft gebildet, ein durchsichtiges Band, das sich um ihre Träume wand und hinter ihren Augen verankerte.

Achmed die Schlange, König der Firbolg, litt ebenfalls unter Albträumen und fühlte sich von ihnen ausgesprochen verunsichert. Schlafängste waren Rhapsodys Spezialität, und Achmed war im Allgemeinen dagegen immun. Schließlich hatte er im Wachzustand mehr als genug gelitten, damals in der alten Welt. Wie froh er war, dieses Leben hinter sich gelassen zu haben!

Die starren Wände des Kessels, seines Regierungssitzes im Innern des Bergs, gewährten ihm für gewöhnlich dunklen, erholsamen Schlaf, traumlos und nicht von den Schwingungen der Luft gestört, auf die er so besonders empfindlich reagierte. Sein dhrakischer Körper, Geschenk der Rasse seiner Mutter, war ihm Fluch und Segen zugleich. Er verlieh ihm die Gabe, die Zeichen der Welt zu lesen, die für die Augen und den Verstand seiner Zeitgenossen nicht erkennbar waren. Aber der Preis dafür war hoch; er fand kaum Ruhe und Frieden, denn er musste sich Tag für Tag mit dem Ansturm zahlloser unsichtbarer Eindrücke auseinander setzen, die für andere schlicht ›das Lebern darstellten.

Daher war er höchst angetan davon, dass die Festung tief im Felsen des dunklen Bergreichs von Ylorc lag. Glatt polierte Basaltwände umschlossen die stille, reglose Luft seines königlichen Schlafgemachs und hielten den Lärm und den Tumult der Welt draußen von ihm fern. Seine Nächte waren meist störungsfrei und ruhig und tröstlich in ihrem Schweigen. Aber nicht so diese Nacht.

Fluchend warf sich Achmed im Bett herum und fuhr schließlich zornig hoch. Nur mit Mühe konnte er sich zurückhalten, den Korridor hinunter zu Rhapsodys Zimmer zu laufen, sie aus dem Schlaf zu reißen und zu fragen, was eigentlich in sie gefahren sei, warum sie die Gefahr nicht erkannte, die sie mit ihrer Unternehmung herausforderte. Doch das hätte wenig Sinn gehabt, denn Achmed wusste die Antwort auf diese Frage längst. Rhapsody nahm viele Dinge einfach nicht wahr. Für eine Frau mit einem so scharfen Verstand und einer ansonsten so wachen Auffassungsgabe war sie bei den offensichtlichsten Tatsachen oft erstaunlich schwer von Begriff, und wenn sie etwas nicht glauben wollte, ignorierte sie es einfach.

Ursprünglich hatte Achmed angenommen, dies sei Teil der Veränderungen, die sie alle durchgemacht hatten, Teil der Metamorphose, die eingetreten war, als sie auf ihrer Flucht aus Serendair durch das Inferno im Bauch der Erde gegangen waren. Seit sie dem Feuer entronnen waren, hatte sich Rhapsody verwandelt; die Flammen hatten sie nicht nur körperlich unversehrt gelassen, sondern ihre natürliche Schönheit geradezu ins Übernatürliche gesteigert. Achmed war nicht nur fasziniert von der Kraft, die ihr jetzt innewohnte, sondern auch von ihrer schlichten Unfähigkeit, ihre Veränderung selbst zu erkennen. Jedes Mal, wenn sie auf der Straße die Kapuze abnahm, wurde sie von den Leuten mit offenem Munde angestarrt; aber dieser Umstand hatte sie nicht etwa zu der Überzeugung gebracht, dass sie wunderschön aussah, sondern im Gegenteil dazu geführt, dass sie sich vorkam, als wäre sie missgestaltet.

Achmed trat heftig gegen das Laken, das sich um seinen Fuß gewickelt hatte. Als er Rhapsody besser kennen gelernt hatte, war ihm klar geworden, dass ihre Neigung zur Selbsttäuschung schon lange vor ihrem Marsch durchs Feuer bestanden haben musste. Es war ihre Art, sich einen letzten Rest Unschuld zu bewahren, ihr leidenschaftlicher Drang, an das Gute zu glauben, wo es nicht vorhanden war, zu vertrauen, wo es keinerlei Grund dazu gab. Auf der Straße hatte sich ein solch unschuldiger Glaube bestimmt nicht so leicht aufrechterhalten lassen. Immerhin hatte Rhapsody mit einem Diener von Achmeds damaligem Meister verkehrt mit Michael, dem Wind des Todes und war durch ihn gewiss den härtesten Realitäten ausgesetzt worden. Dennoch hielt sie stets Ausschau nach einem glücklichen Ausgang der Dinge und versuchte die Familie, die sie vor tausend Jahren verloren hatte, um jeden Preis neu zu erschaffen, indem sie jede Waise und jedes Findelkind adoptierte, die ihr über den Weg liefen. Bisher hatte diese Neigung lediglich dazu geführt, dass man ihr das Herz brach, was Achmed, nebenbei bemerkt, völlig kalt ließ. Doch mit ihrem nächsten Plan drohte sie nicht nur ihr eigenes Leben aufs Spiel zu setzen, und das beunruhigte ihn zutiefst.

Irgendwo draußen in der unendlichen Weite der westlichen Länder gab es ein menschliches Wesen, das einen Dämon beherbergte, da war er sich sicher; er hatte das Werk des F’dor schon früher gesehen. Schließlich war er selbst der unfreiwillige Sklave eines Dämons gewesen. Die F’dor waren eine alte, böse Rasse, aus dunklem Feuer geboren, aber Achmed hatte die Hoffnung gehegt, der Letzte von ihnen sei mit ihrer Inselheimat untergegangen. Hätte er selbst im serenischen Krieg mitgekämpft, der bald nach seiner Flucht ausgebrochen war, hätte er für ihre endgültige Ausrottung gesorgt und dafür auch seinen letzten Mord begangen was damals ja ohnehin sein Metier gewesen war. Aber er war frühzeitig von der Insel entflohen. Ein ganzes Jahrtausend, bevor er von der Wurzel wieder an die Erdoberfläche gelangt war eine halbe Welt entfernt, auf der anderen Seite der Zeit, hatte der Krieg geendet, und Serendair war in den Fluten versunken. Und diejenigen, die den Konflikt überlebt hatten, diejenigen, welche die Katastrophe hatten nahen sehen und klug genug gewesen waren, rechtzeitig die Flucht zu ergreifen, hatten ohne jeden Zweifel das Böse mit sich an diesen neuen Ort getragen.

Die Geschichte konnte ohne weiteres als schlechtester Scherz der Weltgeschichte durchgehen. Achmed hatte die unzerstörbare Kette des Dämons zerbrochen, war vor etwas geflohen, vor dem man eigentlich nicht fliehen konnte, war dem entgangen, dem man nicht entgehen konnte, nur um es hier wieder zu finden. Irgendwo da draußen lauerte es nun auf ihn, unerkennbar mit einem der Millionen Einwohner dieses neuen Landes verbunden, und wartete ab, bis die Zeit reif war. Für den Augenblick waren sie anscheinend in Sicherheit; das Böse hatte die Berge noch nicht erreicht, so weit er es beurteilen konnte. Aber nun wollte diese hirnlose Frau den Schutz seines Reiches verlassen. Wenn sie überlebte, würde sie am Ende noch als Sklavin des Bösen zurückkehren, ohne es zu ahnen. In früheren Zeiten wäre das auf eine verdrehte Art tatsächlich etwas Gutes gewesen. Wenn der F’dor sich an sie gebunden hätte, wäre es unnötig gewesen, selbst loszuziehen und ihn zu suchen. Sobald Rhapsody zu den Zahnfelsen, den Firbolg-Bergen, zurückgekehrt wäre, hätte Grunthor sie vor seinen Augen getötet, während er das Bannritual durchführte. Dies war eine weitere Gabe, die ihm seine Rasse als Halb-Dhrakier verlieh: der seltsame Totentanz, dem er beigewohnt, den er aber nie selbst vollführt hatte; ein Tanz, der den Dämon an der Flucht hinderte, wenn sein Wirt starb, und ihn zusammen mit seinem menschlichen Körper in diesem Falle Rhapsodys für immer vernichtete. Wenn sich herausgestellt hätte, dass sie doch nicht besessen gewesen wäre, hätte keiner von ihnen großartig getrauert. Doch inzwischen war alles anders geworden. Grunthor liebte Rhapsody abgöttisch und verteidigte sie mit jeder Faser seines monströsen Wesens. Mit seiner Größe von siebeneinhalb Fuß und der Breite eines Zugpferds war er ein Bollwerk, das man in seiner leidenschaftlichen Entschlossenheit nicht unterschätzen durfte.