Tod auf dem Pilgerschiff

Gurvan war immer noch ganz verlegen.

»Aber wie ich schon sagte, ich werde nicht nackt sein. Nun laß mich schwimmen, ehe der Wind aufkommt.«

Ohne viel Federlesen zog Fidelma ihre Kutte aus. Sie trug immer Unterkleidung aus srol - Seide oder Satin, von gallischen Kaufleuten eingeführt. Diese Gewohnheit hatte sie als Mitglied der Königsfamilie von Cashel angenommen, und es war der einzige Luxus in der Kleidung, den sich Fidelma leistete, denn nichts war so angenehm, als dieses fremde Material auf der Haut zu spüren. Natürlich konnten sich nur Leute von Rang und Reichtum solche feinen Stoffe kaufen. Andere, das wußte sie, trugen Unterkleidung aus Wolle oder Leinen.

Als junge Studentin bei ihrem Mentor, dem Brehon Morann von Tara, hatte Fidelma zu ihrer Überraschung erfahren, daß es sogar Gesetze gab, die die Kleidung regelten. Das Senchus Mor legte fest, welche Kleidung Pflegekinder zu tragen hatten. Jedes Kind mußte zwei vollständige Garnituren besitzen, damit es eine tragen konnte, während die andere gewaschen wurde. Die Kleidung der Söhne und Töchter von Königen, dann von Fürsten . und so weiter bis zu den niederen Rängen der Gesellschaft, alle wurden entsprechend ihrer Stellung aufgezählt, und waren die Kinder in Pflege gegeben - eine Form der Erziehung -, dann hatten sie an Feiertagen immer die beste Kleidung zu tragen.

Fidelma verlor sich ins Nachdenken darüber und kam sich plötzlich sehr einsam vor. Wie sehr wünschte sie sich, Eadulf wäre da! Dann könnte sie mit ihm darüber reden. Auch für die Klärung der Mordfälle benötigte sie dringend seine Hilfe. Vielleicht würde ihm etwas auffallen, was sie übersehen hatte.

Sie merkte, daß Gurvan mit abgewendetem Blick neben ihr stand, ein langes Stück Tau in der Hand.

»Ich bin fertig, Gurvan. Ich schwöre dir, ich bin anständig angezogen.«

Zögernd hob Gurvan den Blick.

Es stimmte, daß Fidelmas Unterkleidung nicht unzüchtig war, aber sie verbarg auch nicht ganz ihre gute Figur und ihre jugendliche Gestalt, die eine Lebensfreude ausstrahlte, die schlecht zu ihrem religiösen Beruf paßte.

Er schluckte nervös.

»Zeig mir, wie ich mich damit festbinde«, bat sie ihn.

Er trat näher, das Tauende in der Hand.

»Am besten bindest du es dir um die Taille, Lady. Ich mache einen sicheren Knoten, der aber auch leicht zu lösen ist - einen Kreuzknoten.«

»Ich weiß, wie man den macht. Ich versuch’s, und du kontrollierst, ob ich es richtig gemacht habe.«

Sie nahm ihm das Tau aus der Hand, zog es sich um die Taille und konzentrierte sich auf den Knoten.

»Rechts über links und links über rechts ... ist es nicht so?«

Gurvan prüfte den Knoten und war zufrieden.

»Genau richtig. Ich binde das andere Ende mit dem gleichen Knoten an der Reling fest.«

Das tat er dann. Das Tau reichte aus, daß sie die ganze Länge des Schiffes hin und her schwimmen konnte.

Fidelma dankte mit einem Winken, ging zur Reling und sprang elegant über Bord.

Das Wasser war kälter als erwartet, und sie tauchte keuchend und fast atemlos wieder auf. Sie brauchte einige Augenblicke, um sich zu erholen und an die Wassertemperatur zu gewöhnen. Sie machte ein paar langsame Schwimmstöße. Fidelma hatte schwimmen beinahe eher gelernt als laufen, im Fluß Suir, dem »Schwesterfluß«, der dicht an Cashel vorbeifloß. Sie hatte keine Angst vor dem Wasser, aber einen gesunden Respekt, denn sie wußte, wozu es fähig war.

Es war merkwürdig, daß vom Volk von Eireann viele Menschen, die im Binnenland lebten, in den Flüssen schwimmen lernten, während die meisten Einwohner der Fischersiedlungen an der Küste, besonders an der Westküste, sich weigerten, es zu lernen. Fidelma erinnerte sich, daß sie einmal einen alten Fischer nach dem Grund dafür gefragt hatte, denn sie meinte, wenn ein Boot sank, mußte man doch schwimmen können? Er hatte den Kopf geschüttelt.

»Wenn unsere Boote untergehen, ist es besser, gleich ins Meeresgrab zu sinken, als einen längeren und qualvollen Tod zu sterben, indem man versucht, in der See zu überleben.«

Es stimmte, daß die düstere, felsige Küste mit ihrer schäumenden Brandung nicht gut zum Schwimmen war. Vielleicht hatte der alte Fischer recht.

»Wenn Gott will, daß wir leben, dann rettet Er uns. Es hat keinen Zweck, gegen das Schicksal anzukämpfen.«

Fidelma hatte das Gespräch nicht weitergeführt, denn es war ein Thema, über das die Fischer nicht gern redeten. Der schwerste Fluch, den man unter Küstenbewohnern kannte, lautete: »Mögest du ertrinken!«

Fidelma lag auf dem Rücken und ließ sich von den leichten Wellen tragen. Die »Ringelgans« ragte gewaltig und dunkel neben ihr auf, das große Segel hing immer noch schlaff von der Rahe. Sie sah, wie Gurvan über die Reling gebeugt nach ihr schaute, hob lässig den Arm und winkte ihm zu, es sei alles in Ordnung. Er nickte und wandte sich ab.

Seufzend schloß sie die Augen und spürte die sanfte Wärme der Sonne auf ihrem Gesicht. Salzwasser trocknete auf ihren Lippen, und sie widerstand der Versuchung, es abzulecken. Sie wußte, wie unwahrscheinlich durstig man davon wurde.

So sehr sie sich bemühte, sie konnte sich nicht ganz auf den Tod der armen Schwester Muirgel konzentrieren. Statt dessen mußte sie an Cian denken. Cian! Seltsamerweise kamen ihr dabei sofort Worte aus dem Propheten Jeremia in den Sinn. »Du aber hast mit vielen Buhlen gehurt; doch komm wieder zu mir.« Sie erschauerte leicht. Warum war ihr gerade das eingefallen? Sie wußte zwar, daß die Worte paßten, aber warum ausgerechnet aus der Bibel? Auf dieser Fahrt hatte man schon oft genug aus ihr zitiert! Vielleicht wirkte das ansteckend.

Einen Moment empfand sie Mitleid mit Cian wegen der Verwundung, durch die er seinen Beruf als Krieger nicht mehr ausüben konnte. Sie wußte, wie sehr sein Leben von seiner körperlichen Tüchtigkeit bestimmt war. Er war die Eitelkeit in Person: stolz auf seinen Körper, stolz auf seine Waffenführung, stolz auf den Glauben, Jugend bedeute Unsterblichkeit.

War es nicht Aristoteles, der gesagt hatte, die Jugend befinde sich in einem Zustand dauernder Trunkenheit? Das beschrieb den jungen Cian ganz genau. Er war berauscht von seiner eigenen Jugendlichkeit, denn Jugend war unsterblich; in seiner Welt wurden nur die Älteren alt.

Das war es, was sie zu ihm hingezogen hatte. Seine Jugendlichkeit. Seine Kraft. Er hatte nur geringe intellektuelle Fähigkeiten. Er konnte gut reiten, er warf den Speer mit großer Treffsicherheit, er konnte mit dem Schwert zustoßen und parieren und sich mit dem Schild decken, er konnte gut mit dem Bogen schießen. Die einzige intellektuelle Tätigkeit, die ihn interessierte, war die Erfindung von Kriegslisten.

Cian wurde nie müde, die Geschichte vom Großkönig Aedh Mac Ainmirech zu erzählen, der vor sechzig Jahren von König Brandubh von Laigin besiegt worden war. Dieser hatte seine Krieger in Vorratskörben versteckt in das Lager des Großkönigs geschmuggelt.

Fidelma hatte sich nicht besonders dafür interessiert, sondern versucht, Cian zu überreden, mit ihr »Schwarzer Rabe« oder »Hölzerne Weisheit« zu spielen, weil man sich dabei in militärischer Strategie üben konnte. Selbst das mochte Cian nicht. Solche Spiele trieben ihn zur Verzweiflung.

Ohne den Gebrauch seinen rechten Arms konnte er kein Krieger mehr sein. Sie hatte erkannt, daß er nicht in der Lage war, sich darauf einzustellen und eine neue Rolle im Leben zu übernehmen. Cian als Mönch war undenkbar. Seine Bitterkeit und seinen Zorn über sein Mißgeschick hatte er bereits deutlich gezeigt. Sein törichter Versuch, zum Ausgleich seine Vorstellung von Männlichkeit durchzusetzen, war in ihren Augen einfach kläglich. So etwas hätte Eadulf nie getan. Eine Zeile aus Vergils »Aeneis« kam ihr in den Sinn. »Tu ne cede malis, sed contra audentior ito« - Weiche dem Unheil nicht, noch mutiger geh ihm entgegen! Das wäre Eadulfs Einstellung, aber Cian mit seinem unbrauchbaren Arm .