Поставив футляр для гитары на улице, она спустилась вниз.
Ступени были жирными, покрытыми плесенью. На полпути Джонни передал ей футляр для гитары. Он прошёл, всё в порядке. А если бы нет, Лиза тоже не пошла бы. Это походило на долгий спуск, держась за футляр гитары и маневрируя только одной рукой. Колодец открывался внизу в большой центральный слив. Достаточно большой, чтобы пройти, не задев головой.
Но вонь, о боже.
Застойная вода, органическая гниль. Как солоноватое болото.
Она окунула один сапог в воду, нашла дно и вошла внутрь. Оно было глубоким, почти два фута. И холодным. Сапоги держали её ноги сухими, но она чувствовала, как холодная влага поглощает её тепло.
Джонни бросил ей фонарик и залез в колодец. Он закрыл за ними крышку, затем спустился по лестнице, как будто это было то, что он делал много раз.
Он улыбнулся.
- Не так уж и плохо, а?
- Кто это сказал?
Он взял у неё свет, поиграл.
Проход был около семи футов в высоту, немного больше в ширину. Более-менее кирпичный туннель. Она была удивлена, увидев граффити на стенах.
- Это основная дренажная линия, - объяснил ей Джонни. - Она проходит по всей длине Честнат-стрит. Большинство сточных вод в этом городе достаточно велики, чтобы пройти по ним на четвереньках. Некоторые намного меньше. Эта питается к водопропускной трубе, которая впадает в реку. Вот куда мы идём.
Лиза закурила.
- Только ты мог бы подумать о чём-то подобном.
- Я был здесь много раз.
- Я верю в это.
Он казался удивлённым.
- Ты выросла здесь и никогда не спускалась в канализацию?
Она покачала головой.
- Думаю, я пропустила это. Я чувствую себя такой неполноценной.
Он засмеялся, пробираясь сквозь тьму, брызгая прямо перед ней.
- Мы приходили сюда, забивались косяками и напивались, когда были подростками. Обычно здесь только струйка воды, полфута, обычно. Но в последнее время у нас было много дождей из-за штормов и прочего, так что здесь довольно глубоко.
Лиза догнала его, осталась рядом с ним.
- Так что, по трубе в реку поползём?
- Есть идея получше?
- Да. По улице сверху.
Он покачал головой.
- Нет, плохая идея. Их там много. Бешеные везде.
- Бешеные?
- Я так их называю. Они неадекватные, у них изо рта пена. Бешеные, - он сделал паузу, направил свет вдоль стен. - Видишь это?
На обесцвеченной поверхности кирпича был вырезан грубый древний лист конопли.
- Вижу, - сказала она.
- Вот, это сделали я и мой приятель Томми. Томми Хейнс. Мне было шестнадцать. Перед войной.
Они двигались, соприкасаясь плечами.
- Это было плохо? - сказала Лиза.
- Что?
- Война? Вьетнам?
Он потёр подбородок, вздохнул.
- Ага.
Лиза не настаивала.
- Боже, я ненавижу это место здесь, внизу, - призналась она.
Джонни улыбнулся.
- Напоминает мне о другом месте, о другом виде туннелей.
- На войне?
- Да.
Всё эхом отдавалось в канализации.
Звук их сапог, шлёпающих по воде, был подобен грому. Вода капала и текла, звук её усиливался. Вся ситуация была сюрреалистичной. Это было место, которое свело бы с ума клаустрофоба - давящие каменные стены, проливающая вода, приторная темнота и спелая вонь гнили и похороненных вещей. И, прежде всего, утечка сверху, капающая и капающая.
Как пещера в старом фильме.
Они миновали другую лестницу, ведущую к люку наверху.
Лиза с надеждой посмотрела на Джонни, но он поплёлся дальше в подземный лабиринт.
Повсюду была сырость.
Она исходила из полноводной реки с дождевой водой, она исходила из воздуха, она истекала кровью из сырых каменных стен. Лиза обняла себя, пытаясь согреться, пытаясь слышать что-нибудь, кроме капель, глухих звуков плескания, шума дождевой воды, текущей из водосточных труб.
Через некоторое время это действовало бы на нервы.
А когда ещё и была потребность, зависимость, всё только усиливалось по мере того, как нужно было спускаться. Она пыталась выкинуть это из головы, пыталась думать о своих маме и папе и о том, каковы были шансы, что они сбежали, но эта кровь, вся эта проклятая кровь, липкая, вонючая... Однако это только усугубило ситуацию, поэтому она внимательно изучила своё нынешнее положение... каким бы неприятным оно ни было.
Она подумала:
Я приехала домой, чтобы увидеть свою семью после пяти лет отсутствия. Я вернулась домой с хитом за плечами, кучей денег от успешного, но изнурительного тура, который чуть не убил меня (чуть не убил всех нас), и пристрастием к героину. Я приехала домой, не ожидая многого, но обнаружив, что мой отец принял то, кем и чем я была, возможно, даже гордился мной. Этого было бы достаточно. Я могла бы быть счастлива. Может быть, это было то, что мне было нужно всё время, просто это. Ни музыки, ни красивой жизни, ни денег, ни наркотиков, а только принятие, понимание. Да, я могла бы быть счастлива. Вот только я попала в этот проклятый кошмар и что, чёрт возьми, всё это такое, что...