Иду в круглосуточный магазин в конце стоянки. Там продают все по мелочам – сигареты, чипсы, выпивку, журналы с полуголыми красотками на обложках. Все, что нужно усталым дальнобойщикам вдали от дома.
За прилавком Григ, с его губы свисает сигарета. Он притворяется, что я ему неинтересна, но это ложь.
Люди врут. Постоянно. Я знаю это наверняка.
Григ не здоровается, но когда я выхожу из подсобки со шваброй и ведром воды, то ощущаю на себе его взгляд.
Покупателей нет, и это хорошо, иначе сразу натопчут, а я люблю видеть пол чистым. Несколько умелых движений, и вот из-под грязи проступает мутная зелень линолеума.
– Хватит разбрызгивать эту гадость! – ругается Григ. Он не любит запах моющих средств, но без них не обойтись.
Я молчу. Общаюсь только с владельцем магазина. Работаю ночью, плата мизерная, зато мне дарована полная анонимность. К тому же ночью вокруг почти нет людей. А днем я сплю, так безопаснее. Люди нарушают чистоту моего мира, не вписываются в мой прямоугольник.
Кто-то обрушил стенд с сигаретами, их сложили кое-как. Расставляю прямоугольные пачки по местам, добиваясь безупречной симметрии.
– Убери в коридоре!
Григ выплевывает приказы, чтобы доказать собственную важность. В забегаловке мне доверяют, даже ключи дают, а магазин круглосуточный, поэтому приходится терпеть присутствие Грига.
Я стараюсь, но это непросто.
Григ закидывает ноги в армейских ботинках на прилавок и насвистывает мелодию. Это явно не классическая музыка, не Григ. Понятия не имею, откуда взялось его прозвище.
– Сняла бы платок, пока моешь пол, здесь некому на тебя любоваться. Или ты вшей прячешь? Я не брезгливый, потерплю! – глумится, разглядывая мой зад и ноги в джинсах.
К горлу подступает тошнота. Если Григ от меня не отстанет, придется искать другую работу, а без документов выбор небольшой.
Заканчиваю уборку и выхожу на улицу. Григ не прощается, только поправляет бейсболку на грязных волосах и сильнее прикусывает сигарету.
5
Неприятности не заставляют себя ждать. Пятеро здоровых, шумных мужиков, не факт, что трезвых, сидят на мотоциклах и громко смеются. Я почти сожалею, что не была приветливее с Григом, смогла бы спрятаться в магазине. А теперь он мне не поможет или потребует взамен… лучше не знать, что именно он потребует.
Затягиваю платок потуже и прижимаюсь к наружной стене магазина. Вокруг такие заросли, что не продерешься. Можно спрятаться за грузовиками, но ближайший метрах в двадцати, а байкеры рядом. Их пятеро, а я одна.
Совершенно одна. Где-то должна быть планета, где живут такие, как я, изгои, и я жажду там оказаться. Только бы не здесь.
Стена серая, платок серый, джинсы линялые. Я почти сливаюсь со стеной, но мне не везет: байкеры направляются в магазин. Я и раньше видела их здесь. Они гоняют ночью по шоссе и заезжают на стоянку отдохнуть, но до сегодняшнего дня я умудрялась избегать встреч.
Приближаются, идут в ряд, как герои боевика. Тяжелая поступь, мускулистые бедра затянуты в кожаные брюки. С каждым вдохом я плотнее прижимаюсь к стене, от страха в ушах гудят высоковольтные провода.
В моей стерильной прямоугольной жизни нет места посторонним людям, особенно нетрезвым байкерам.
– Ух ты! – присвистывает один. – Да тут краля! Знал бы, заехал бы раньше.
Как по команде, байкеры сворачивают ко мне. Царапаю спину о неровный камень стены, морщусь от боли. В кармане перочинный нож, только вот уверенности от этого никакой.
– А чего ты закутанная такая? Ночь-то теплая. Давай мы тебя покатаем, вот и согреешься!
Байкеры хохочут, обступают меня со всех сторон. Я не поднимаю глаз. Под ногами треснувший асфальт, из-под него пробивается пучок травы. Смотрю на него и не дышу.
Кто-то сдергивает платок с моей головы, и я вскидываю взгляд, оценивая ситуацию. Перед глазами плывут черные точки, мне страшно до жути.
– Да она красавица, гляньте! – восклицает байкер, отдергивая руку, как от ожога. Он пьян, это очевидно по запаху и по сбивчивой речи.