— Хочешь? — вежливо интересуюсь у Матвеева, кивнув на раскрытые упаковки.
— Нет, спасибо.
Я все равно принимаюсь делать новый сэндвич. Чтобы занять руки. Чтобы не реагировать на близость полуголого мужского тела, исключительность которого как в граните отпечаталась на моей подкорке.
Как он двигается, как касается, как… выглядит без одежды... и как он улыбается...
Его молчаливое присутствие в метре от меня нервирует.
— Какими судьбами? — спрашиваю, посмотрев на него.
Он все еще смотрит. В упор смотрит на меня.
— Выходные, как и у всех, — говорит, окидывая взглядом пляж за моей спиной.
Мне вдруг становится этого достаточно. Вдруг понимаю, что его присутствие в метре от меня не просто нервирует, а выворачивает из кожи. С меня этого достаточно.
— Понятно. Тогда отдыхай, — оставляю в покое ни в чем не повинные продукты. — Не буду мешать.
— Ты не мешаешь, — те самые хрипловато–низкие нотки опять щекочут мои нервные окончания.
На моем языке болтается вопрос. О том, где он был весь этот год. Но разве это важно?! Из армии тоже можно позвонить!
— Была рада увидеть, — вру и направляюсь к воде, собираясь проторчать там так долго, как только смогу.
Глава 4
Полина
— Ты его знаешь? — вопрос Даши заставляет меня отодвинуть полу своей шляпы, чтобы взглянуть на нее.
Сидя на соседнем лежаке, она пристроила на коленях подбородок, а ее глаза, которые она от меня прячет, смотрят туда же, куда и мои: на пирс, где уже минимум полчаса происходит настоящая вакханалия под руководством Стаса Дубцова. Парни сигают в воду, делая сумасшедшие сальто в воздухе, и сталкивают друг друга в озеро. Друг друга или всех, кто попадается под руку. Короткий крик Карины, девушки Дениса Фролова, в очередной раз эхом разлетается по берегу. Ее погружение сопровождается столбом брызг. Ее парень ныряет следом, сразу после того, как отправил в озеро Карину, а через секунду она появляется из воды, сидя на его плечах и хохоча.
— Кого? — спрашиваю, пряча за шляпой лицо и глаза.
У меня будто выросло шестое чувство, ведь я вдруг ни секунды не сомневаюсь в том, кто такой этот «он», о котором она спрашивает.
— Того… в красных шортах. Антона… — поясняет Даша.
В груди шевелится отвратительное, уродливое чувство. Притупленная злость на Дашу за то, что из всех… из всех парней в радиусе километра она выбрала именно этого. И за то, что она имеет на это полное право, а я… я ничего такого не имею. Я злюсь на себя. Злюсь. За то, что чувствую все это именно так. Вместо того чтобы вовсе ничего не чувствовать, я чувствую обиду на весь мир за то, что Даша имеет полное право интересоваться Антоном Матвеевым, а у меня такого права нет.
У меня нет на него никаких прав. И никогда не было.
Мои глаза находят те самые шорты. Впиваются в них злым взглядом.
Их хозяин ныряет в воду, войдя в нее так, будто полжизни провел в бассейне, а вынырнув, ждет, пока с писком «бомбочкой» рядом с ним в воду плюхнется маленькая Варя. Вид широкой улыбки на лице ее брата и его смех пробираются мне под кожу мурашками, заставляя затвердеть соски будто от холода.
Быстро перевожу глаза на свой педикюр, отвечая:
— Немного.
— Он… красивый…
— Угу…
— У него есть девушка? — спрашивает со смущением.
Я не знаю! Не знаю даже, откуда он здесь взялся! Я не в курсе, что его связывает с Денисом Фроловым, ведь у них не может быть общего круга общения. Я ненавижу свое ханжество, но это так. Денис из очень обеспеченной семьи, а Антон… он из района спальных многоэтажек.
Мне было на это плевать. Я не могла сгладить эту разницу между нами, но я хотела попробовать!
Может, поэтому Даша безошибочно выбрала его среди других. Потому что она оттуда же. Из района спальных многоэтажек.
— Не знаю. Лучше спроси у него сама, — предлагаю, быстро вставая.
— Что? Не-е-ет… — тянет страдальчески. — Я не умею подкатывать к парням.