С этими мыслями захожу на кухню и сразу сталкиваюсь с Владом.
- Доброе утро, - здоровается он.
Вихры темных волос, красивое лицо, острый взгляд, который мгновенно вцепляется в меня. Такой обычный в спортивных штанах и футболке... Футболке, только лишь подчеркивающей все рельефы красивого тела.
Крснею и отворачиваюсь.
- Доброе.
- Я тебе заказал кое-что из одежды, - ровно заявляет Соболев и поворачивается к кофе-машине. - В халате же моем не поедешь. Такси, кстати, подъедет через пятнадцать минут.
- Э... - теряюсь и растерянно хлопаю глазами. - Спасибо, конечно, но... Сколько я должна?
Влад поворачивается ко мне с удивленным смешом.
- Ты серьёзно, конопатая? - насмешливо вскидывает бровь. - Я похож на человека, которому нужно эти копейки возвращать? К тому же, с нищебродов деньги не беру. И да - тачка тоже оплачена. Считай, повезло тебе, что ты прыгнула под мои колеса.
Закатываю глаза, но благодарю.
"Помочь, при этом знатно облить ядом - в стиле Соболева..." - растерянно думаю я.
Владу кто-то звонит, он кивком указывает мне на чашку капучино у кофе-машины и выходит с кухни.
Делаю несколько глотков кофе и думаю, что унизительнее, чем за последние сутки не чувствовала себя, наверное, никогда!
И, правда, побираюсь помощью и деньгами, как последний нищеброд!
Чтобы я вообще делала, если бы не Влад?...
Допиваю кофе, беру пакет с одеждой и иду в комнату. Хм. Черные леггинсы, футболка и бежевая толстовка. Всё тех самых размеров, которые я сама себе беру. Удивительный глазомер...
- Смотрю, тебе всё подошло, - слышу, уже стоя в прихожей.
- Удивительно, но размеры точь-в-точь мои... Даже странно.
Смотрю на Соболева который стоит в дверях прихожей, прислонившись плечом к стене.
Выглядит Влад невероятно привлекательно со взьерошенными темными волосами и таким равнодушно-изучающим взглядом... В этой своей футболке, демонстрирующей мощные мышщы на руках...
- Ничего странного, - заявляет Соболев. - Твой полуголый вид, с которым ты щеголяла вчера в коридоре, позволил мне быстро сориентироваться.
Так и застываю на месте с открытым ртом. Скулы жутко печёт, а воздух мгновенно застревает в горле.
- Не парься, я никому не скажу, что ты пыталась соблазнить своего преподавателя, - заявляет Соболев.
- Да ты!... - буквально задыхаюсь, краснея. - Да я даже мысли не имела... Знаешь что?! Спасибо тебе, конечно, за помощь, мистер Преподаватель, но мне пора!...
Разворачиваю ко входной двери, пытаюсь её открыть, но тщетно. Тут же срабатывает триггер. Ощущаю, как тошнота подкатывает к горлу, как отливает кровь от лица. Резко оборачиваюсь к Владу, впиваюсь в него затравленным взглядом и пячусь до тех пор, пока не упираюсь в дверное полотно.
- Открой дверь, - шепчу я онемевшими губами.
Соболев хмурится. Смотрит на меня с некоторым недоумением, а через секунду - с подозрением.
- Она открыта, Ковалева. - Влад прищуривается. - Поверни две защелки и выходи.
- Ты поверни, - резко бросаю, понимая, что боюсь даже пошевелиться.
- Ты что, думаешь, что я на тебя наброшусь? - усмехается Соболев.
Отрицательно качаю головой, мол, нет, не думаю. И это правда - реально не думаю так, но мне все равно страшно.
Наверное, это и называется психологической травмой.
- Что с тобой вчера произошло, Ковалёва?
Голос Влада шелестит в темноте, и слыша этот вопрос в лоб, понимаю, что не знаю, что отвечать.
- Подралась. С одной...Одним... Неважно.
Пожимаю плечами и отвожу взгляд.
Соболев фыркает и идет открывать входную дверь.
- Так я тебе и поверил. Но это твое право - не говорить мне.
Он снова рядом со мной, и эта близость с ним, запах его одеколона и чего-то мятного заставляют сердце трепетать.
- Спасибо, господин следователь, чтобы я без вас делала, - делаю шуточный реверанс и выскакиваю в подъезд. - Всего доброго.
У подъезда меня и правда ждёт такси. Сажусь на заднее сиденье, называю адрес и поворачиваюсь к окну, устремляя взгляд на утренний город.
Как прекрасна жизнь, но теперь я не могу ей радоваться, как раньше.
Мои пыльцы нащупывают телефон Турина в кармане толстовки, и я закрываю глаза, изо всех сил удерживая себя от слёз.
Мне страшно возвращаться домой, ещё страшнее заходить в подъезд и даже подниматься в свою квартиру. Квартиру, где я прожила столько лет... А теперь - вот.
Вопреки опасениям, когда захожу в знакомую прохладу подъезда, никого не встречаю. Перед глазами в солнечных лучах танцуют пылинки, а сердце рвется на части от боли. Беру себя в руки и поднимаюсь по лестнице. Пробегаю мимо квартиры Турина, даже не глядя в сторону его двери, сразу поднимаюсь выше, к себе. Захожу домой, и сердце сжимается ещё больше, когда вижу, что с тех самых пор, как я вышла отсюда за Таней Туриной, здесь ничего не изменилось. Закрываю глаза, и горькое сожаление сразу же наваливается на меня всепоглощающей волной: как же я могла так легко попасться... Надо было предложить позвать соседей сверху, позвонить кому-нибудь, не знаю, но идти в квартиру к Турину!...