Ссора
Два облака поссорились,
Да так, что свет затмило.
Печальная история,
Однако это было!
Два легких-легких лебедя,
Как белые несушки,
Переругались вдребезги
И потеряли сущность.
Упали оба облака,
Как две кольчуги белых.
Два очень разных облика
В один обледенели.
И долго, долго таяла
Обледенелость эта.
И слезы, как раскаянье,
Текли в родник все лето.
* * *
Соловей, мой брат лесной,
Лирик, родом из-под Курска,
Как весна, так я с тобой,
Как зима, мне что-то тускло.
Рыцарь истинной любви,
Витязь чувственной метели,
Так похожи мы в любви,
В деликатном этом деле.
Ты звенишь, как серебро,
В огневой самоотдаче,
Песней лезешь под ребро,
А в любви нельзя иначе!
Сколько раз случалось мне,
И меня тут не исправить,
На большом твоем огне
Сердце влюбчивое плавить!
* * *
Ты заметила седины
И что волос поредел.
В этом люди все едины,
Всем положен свой предел.
Как же быть мне младу-юну,
Легкой бабочкой кружить,
Если я тащил Коммуну
На хребте своем всю жизнь.
Если наши пятилетки,
Как поэзия в строке,
У меня меж ребер в клетке
И в мозолях на руке.
Не в унынье сердце пело,
На разрыв рвалось в борьбе.
Как душа не очерствела —
Удивляюсь сам себе.
Все мои седины святы!
И они, как каждый стих,
Не от праздной жизни взяты,
А от подвигов моих!
ЕЛЬНИЧЕК-БЕРЕЗНИЧЕК
* * *
Я созрел для большого дела.
Верю в путь свой, в свою звезду.
Жизнь, как мать, на меня поглядела
И сказала: — Вставай в борозду!
Убери-ка свои седины,
Лоб свой мыслящий обнажи
И на русские наши равнины
Песню русскую положи!
Соберутся к тебе тревоги,
Как грачи, загалдят и замрут,
Белой скатертью лягут дороги,
Травы вывернут свой изумруд.
Все тебе — властелину гармоний,
Все тебе — непутевой душе!
И приветственный трепет ладоней,
И заздравная брага в ковше!
Рукописи Пушкина
Р. Теребениной
Что писано рукою Пушкина,
Напоминает шторм, прибой:
То выстроено, то разрушено,
То новой поднято строкой.
Мысль Пушкина быстра как молния,
Полет ее неуследим.
Сижу в подавленном безмолвии
Перед создателем седым.
Седым? Но Пушкин был брюнетом
И значился в числе повес.
Я знаю, я ведь не об этом —
О мудрости его словес.
Они заоблачно вершинны,
Им к высоте не привыкать.
Они, как бог, неустрашимы
Святую правду изрекать.
Не рукописи — брызги моря,
Не строки — гребни грозных волн.
А с морем кто из нас поспорит?
Никто! Поспорит только он!
Притча
— В чей мудрость жизни? Кто мне объяснит? —
Спросил я у себя однажды в трансе.
Когда сапог твою ступню теснит,
Ты забываешь о большом пространстве.
А мудрость жизни в том, чтоб снять сапог
И не бояться никаких дорог!
* * *
Не у каждого скрипка звучит,
Не у каждого голос поставлен.
Эту истину мне не учить,
Эта истина очень простая.