Дверь до крайности заволгла
И по счету: раз! два! три! —
Не хотела слишком долго
Открываться изнутри.
И, расталкивая граждан,
Устремившихся в подвал,
Я тебя в старухе каждой,
Не смущаясь, узнавал.
Наконец ты появилась,
Свет ладонью затеня,
И, меняя гнев на милость,
Обнаружила меня.
Ты шагала в черной юбке
За решительной судьбой.
Я тащил твои покупки,
Улыбаясь, за тобой.
Свет таких воспоминаний —
Очевидных пустяков —
Явный повод для страданий
И завышенных стихов.
А стихи ведь только средство,
Только средство лишний раз
Ощутить твое соседство
В одинокий зимний час.
* * *
Какой же дорогой приходит удача?
Где нищенка эта скулит под окном?
И стонет в лесу, захлебнувшись от плача,
От плача по самом земном?
Неправда — удача дорогою воли
Идет, продвигаясь, вершок за вершком,
Крича от тупой, нарастающей боли,
Шагая по льду босиком.
Неправда — удача дорогою страсти
Приходит, и, верно, она
Не хочет дробиться на мелкие части
И в этом сама не вольна.
. . . . . . . . .
Столы уж накрыты, и двери открыты,
И громко читают рассказ —
Зловещий рассказ о разбитом корыте,
Пугающий сыздетства нас.
* * *
Удача — комок нарастающей боли,
Что долго терпелась тайком,
И — снежный, растущий уже поневоле,
С пригорка катящийся ком.
И вот этот ком заслоняет полмира,
И можно его превратить,
Покамест зима — в обжитую квартиру
Иль — в солнце его растопить.
И то и другое, конечно, — удача,
Закон, говорят, бытия.
Ведь солнцу решать приходилось задачи
Трудней, чем задача моя.
* * *
Мечта ученого почтенна —
Ведь измеренье и расчет
Сопровождают непременно
Ее величественный ход.
Но у мечты недостоверной
Есть преимущество свое,
Ее размах, почти безмерный,
Ее небесное житье.
Ее пленительною силой
Людская страсть увлечена,
Бросая по свету могилы
И забывая имена.
Что в том, что нужно строить прочно?
Что нет естественных защит?
Все, что чрезмерно, что неточно,
Все поднимается на щит.
И даже то, что так ничтожно,
В чем героического нет,
Одною этой силой можно
Вести дорогою побед.
И можно ею лишь одною
Остановить солнцеворот —
Всей силой сердца запасною,
Внезапно пущенною в ход.
И все физически не просто,
И человек в согласье с ней
Повыше собственного роста
И самого себя сильней.
Так ищут подвигов без славы,
Так просятся в проводники
К вулканам, искрящимся лавой,
Через глухие ледники.
Так ищут лоцманского места,
Пока осенняя вода,
Сбивая снег в крутое тесто,
Еще не вылепила льда.
Мечты прямое назначенье,
Нам оживляющее рай,
Не только в преувеличенье,
В том, что хватает через край,
А в том, что в сердце нашем скрыто
И обнажается сейчас,
Чтоб быть единственной защитой
От треска слишком трезвых фраз.
И потому любой науке
Не угоняться за мечтой,
Когда она — добра порука
И щеголяет красотой.
Но мир вздохнет от облегченья,
Когда раскроет тот секрет,
Что для ее обозначенья
Еще и формулы-то нет.
Что в фосфорическом свеченье
Мечтой обещанных времен
Извечны поиски значенья
Ее таинственных имен.
Стихи в честь сосны
Я откровенней, чем с женой,
С лесной красавицей иной.
Ты, верно, спросишь, кто она?
Обыкновенная сосна.
Она не лиственница, нет,
Ее зеленый мягкий свет
Мне в сердце светит круглый год
Во весь земной круговорот.