— Вы благоухаете токсичными миланскими химикатами, — проворковал он ей на ухо.
— А тебе следовало бы сменить рубашку, — не осталась она в долгу, давясь от смеха.
— «С неба падает дождь…» — напевала миссис Гилби под музыку, наблюдая, как ее младший сын сжимает Бронте в объятиях, вальсируя по залу. — Мне всегда нравилась эта песня, — сказала она мужу. — Такая оптимистичная. Знаешь, Генри Манчини был абсолютно прав. Жалуйся не жалуйся, дождь не остановишь.
— А Гарри, по-моему, и не жалуется, — ответил мистер Гилби. Заметив, как голова Бронте тихо опустилась на плечо Гарри, он удивленно приподнял бровь.
Дождь за окном шумел все сильнее и сильнее…