Мужик! Поверь, даже если я была бы свободна, то никогда не пошла бы с тобой, ибо ты — полностью не мой типаж.
— А теперь можно я пойду? — спрашиваю, параллельно накидывая весенний бежевый плащ и сумку через плечо, давая понять, что я не намерена больше задерживаться в его компании.
— Да, конечно, — утвердительно кивает, и я, недолго думая, направляюсь к выходу из небольшого ресторанчика. На улице царит прекрасная погода. Несмотря на то, что солнце уже заходит за горизонт, оно все еще пригревает своими лучами. Под ногами сухо, ни снега, ни льда.
Сменив порядка пяти городов, я, наконец, нахожусь в столице. Наконец я намерена прожить яркую, насыщенную жизнь, такую как у многих ровесников. «Однако твое темное прошлое будет с тобой. В одинокие ночи оно будет обхватывать твою шею и сжимать, не давая нормально дышать, а слезы из глаз будут литься ручьем» — говорит мне подсознание, которое будь бы реальным человеком, я бы давно уже убила.
«Снова убила бы. Убийства, убийства... которые каждый раз рушат шансы на нормальную жизнь»
Глубоко вдыхаю чуть прохладный воздух, стараясь засунуть голос своего разума далеко-далеко.
Я была разной. Я была Анастасией, Региной, Евгенией, а теперь – Анной.
Я была брюнеткой с коротко стрижеными волосами, как называют люди – со стрижкой под мальчика, была блондинкой с волосами ниже бедер, была русоволосой с карими линзами, рыжеволосой. Я была мирной и послушной, была стервой, ибо по некоторым слухам мужчины любят таких. Да Боже мой, какой только я не была! Однако каждый раз я терпела предательство. Каждый гребаный раз я понимала, что дело-то вовсе не во мне, а в тех подонках, которые встречались на моем пути.
Четыре переезда, однако я так и не помню свое истинной имя, дарованное своими батюшкой и матушкой. Моими любимыми родителями. Которых я, твою ж мать, даже не помню.
Я не помню их лиц, не помню их имен, я не помню свое детство, разве что только какие-то обрывки моментами всплывают в моей голове.
Однако, как минимум я могу быть благодарной своим родителям за то, что даровали мне действительно красивую и удивительную внешность. Черные густые волосы, абсолютно прямые, бледная кожа, серо-карие глаза и слегка раскосый разрез глаз. Могу предположить, что наполовину я сто процентов азиатка. Однако, увы и ах, даже не могу предположить какой именно национальности.
Пока ноги сами ведут меня к своему дому, голову продолжают окутывать разные дурные мысли, размышления о прошлом, сожаление, щемящая тоска в груди и прочие гаденькие чувства. Вереница мыслей так плотно окутывает меня, что я даже не замечаю того факта, как по привычке прикладываю электронный ключ и захожу в подъезд. Вставляю ключ в замочную скважину, а зайдя домой, я чувствую его запах и звук то ли из телека, то ли еще откуда. Черт, точно, он уже вернулся домой...
Тогда я нажимаю на дверной звонок и терпеливо жду, когда мне соизволят открыть дверь. Спустя буквально несколько секунд на пороге показывается высокий парень девятнадцати лет. Красивый, короткостриженый брюнет с зелеными глазами.
Бывает такое, однако. Внешность — великолепна, все как нужно, даже вроде твой типаж, но не цепляет... чего-то не хватает. Чего-то нет, из-за чего и не вспыхивают яркие чувства.
— О привет, а я уже собирался звонить, думал, совсем пропала, — усмехается он, но я молча прохожу в квартиру, удостоив его лишь мимолетным понурым взглядом. Даже не смотря на себя в зеркало, я могу с уверенностью заявить, что мой взгляд не выражает ничего хорошего.
На этот раз я выбрала другую тактику. Я выбрала только одну сторону — быть любимой. К этому милому и добродушному парню я не испытываю того самого сильного чувства, которое называют любовь. Он хороший, добрый. Но я не люблю его так, как любила всех предыдущих. Каждый раз он задаривает меня букетами цветов, водит в дорогие рестораны, дарит конфеты и так далее, так далее...