Я заслужила.
Если ты читаешь это письмо, значит, меня уже нет.
Я оставила его человеку, которому когда-то доверяла, — он знал, кому передать.
Не ищи виноватых, Лу.
Хоть я и говорю, что меня заставили — выбор всё равно был за мной.
И я выбрала не тебя.
И этим всё сказала.
Береги Дэймона.
Он не так силён, как хочет казаться.
И… пожалуйста, не ненавидь меня.
Я слишком долго жила в ненависти, и это разрушило меня быстрее, чем болезнь.
С любовью,
твоя Мэди.»
Отложив ручку, я некоторое время просто смотрела на строчки, словно не веря, что это написала я. Бумага дрожала в пальцах, чернила слегка расплылись от упавших слёз. Всё казалось настолько нереальным, будто я наблюдаю за собой со стороны — за девчонкой, которая когда-то смеялась, мечтала, любила.
А теперь сидит на холодном полу пустой квартиры и пишет прощальное письмо.
Я вытерла лицо, но слёзы всё равно текли.
Мне было не страшно. Страха уже не осталось.
Была только глухая боль — давящая, обволакивающая, не отпускающая ни на секунду.
Я знала, что времени почти не осталось. Может, пару часов, может, день — но я решила не ждать, пока болезнь окончательно превратит меня в тень самой себя.
Я хотела уйти сама. Пока ещё могу выбрать, как именно.
Пока ещё могу хоть как-то контролировать то, что останется после.
Я поднялась и подошла к окну.
Город светился, как будто жил своей жизнью, не подозревая, что в одной из этих квартир кто-то прощается с ним навсегда.
Нью-Йорк шумел, дышал, и мне показалось, что даже этот город — единственный, кто услышит мой последний вдох.
Я завязала узел покрепче. Верёвка дрожала в руках, пальцы были белыми от напряжения.
В груди всё стянуло, и дыхание сбилось.
Первый рывок — и комната поплыла перед глазами.
Воздуха не хватало, в ушах звенело, тело дернулось в конвульсии, а по губам потекла тёплая солёная кровь.
Я задыхалась, но внутри будто стало тише.
Темнота медленно подбиралась ко мне, ласково, почти бережно.
Всё… кончено.
И всё же, прямо перед тем как окончательно погрузиться в эту тьму, я услышала.
Сначала шаги. Потом — тихий скрип двери.
Кто-то вошёл.
Чужое дыхание, размеренное, холодное, слишком спокойное для человека, который только что увидел умирающую девушку.
Сил повернуться не было, но я чувствовала — он стоит рядом.
Тот, кто всё это начал.
Тот, кто заставил меня выбирать между жизнью и чужими приказами.
— Молодец, девочка, — прошептал кто-то, почти ласково. — Теперь они точно не узнают.
Последнее, что я почувствовала — чьи-то пальцы, легко касающиеся моего плеча.
И тишина.
А потом — наступила вечная темнота.
Продолжение следует …
Автор приостановил выкладку новых эпизодов