—Есть. Только разве ей есть до нас дело—невесело усмехнулся он. —Ладно. Меня друзья зовут. Я погнал.
—На связи, будь!—Пригрозила прежде чем в трубке раздались гудки.
Какой же Женя всё-таки сложный. Вроде и взрослый, но найти с ним общий язык с каждым годом становится только проблематичнее. Постоянно перечет, пытается доказать свою правоту. Ещё и о матери зачем-то вспомнил. Разве человек, бросивший нас и укативший в Италию со своим бывшим, достоин, чтобы о нём помнили? Да мне тогда девять было, а Женьке и вовсе только год исполнился. Вы представляете нашу жизнь? Отец пахал на трёх работах, бабушка за Женькой присматривала, а я взяла на себя все обязанности по дому. Пока она колесила по стране, счастливая и независимая, мы выживали, как могли. Разве в девять лет девочки об этом мечтают? А отец. Да он же не спал почти, не ел нормально, чтобы мы могли ни в чем не нуждаться. Поэтому и умер. Сердце не выдержало такой нагрузки. И даже когда бабушка написала ей письмо о нашей трагедии, она не объявилась. Не помогла даже копейкой гребаной. Не пожалела двух почти осиротевших детей. Жила себе припеваючи, пока наша жизнь потихоньку превращалась в ад. В четырнадцать я пошла работать. Летом продавала мороженое. А в другие месяцы мыла машины и раздавала листовки. Было холодно, иногда страшно, когда некоторые индивиды пытались поддеть меня то словесно, то физически. Но я понимала, что без моей, пусть и небольшой, помощи, нам не справится. Годы шли, жизнь налаживалась, кроме наших с Женей отношений. Мы больше не были близки, как и раньше. Каждый жил своей жизнью. Через год учебы в институте я вышла замуж, и наше общение сошло на нет. А после развода и моего переезда обратно в квартиру, нам пришлось заново выстраивать контакт. Я не злюсь на брата. И в какой-то степени понимаю его. А мать. Да пошла она. Написала как-то письмо через два месяца после бабушкиной смерти. Спросила, как наши дела. В тот вечер я впервые сильно напилась и сожгла письмо в мусорном ведре, похоронив вместе с ним свои воспоминания. И до сих пор я не думаю о ней ни минуты. Мне просто плевать на неё, на её хахаля, на её идеальную семью, где для нас не оказалось места. Она давно перестала иметь хоть какое-то для меня значение. Таким людям на законодательном уровне нельзя заводить детей. Они просто не достойны этого статуса.
Отмывшись после вчерашней попойки, я взяла бокал, вино, открыв его сломанным штопором, и штрудель, купленный позавчера в пекарни у дома, и, развалившись в кровати, включила кулинарное шоу с Константином Ивлевым.
Но почти сразу меня отвлек телефонный звонок.
—Живая? —Усмехнулся Пчелкин на фоне какого-то дребезжания.
—А тебя что, в центрифугу засосало?—Поморщилась я, наливая в бокал вино и ставя бутылку на тумбу.—Что за мерзкий звук?
—Я в трамвае. Машина то дома осталась. Как дела? Нагнул тебя твой Нюхач за опоздание?
—А тебя твой Борисыч?—покрутив бокал в руке, сделала глоток.—Мммм. Волшебно.
—Ты что, опять бухаешь?
—Бухают алкаши,—делаю второй глоток и смачно причмокиваю,—а я дегустирую. К тому же всего-навсего в медицинских целях. Мне нужно поправить здоровье и бокал вина —самый быстрый для этого способ. Или что, тоже считаешь меня пьющей женщиной?
—Ты же знаешь, я без претензий. Просто спросил.
Ну,ну. Как же. В последнее время почти всем есть дело до моей алкогольной любви. И что вообще такого? Я ведь не напиваюсь. Вчерашняя дегустация с Пчелкиным не в счет. В остальном бокал красного вина даже полезен для кровообращения, артериального давления и сердца. А я, как человек, заботящийся о своем здоровье, не могу игнорировать этот факт.
Обсудив с Пчелкиным его очередную нимфу, с которой он случайно познакомился по пути на работу, я полезла на сайт знакомств. Может, Женя прав, и мне стоит получше заняться своей личной жизнью? В последнее время я испытываю чувство разочарования. У меня откровенно не получается найти общий язык ни с одним мужчиной. Дело во мне? Или я просто не там ищу?
Наткнувшись на фотку красавчика блондинчика 26 лет с именем Артём, захожу в его профиль.
«Ищу девушку для приятного времяпровождения без обязательств. Люблю жестких и властных женщин. Готов к экспериментам, кроме анальной пробки. В прошлый раз….»
Так. Ясно. Пожалуй, посмотрю ещё.
О. Мирон. 28 лет. Не женат. В графе дети—прочерк. Кареглазый брюнет. Ммм, ещё и накаченный.
«Ищу порядочную, образованную, умеющую готовить милфу…»
Понятно. Следующий.,
Денис, 30 лет.
«Ищу ту, которая будет меня обеспечивать.».