– А Тимоха?
– А Тимоха… Приезжаю сына увидеть… А у него рука сломана. Гипс. Мама, говорит, меня наказывала и… И случился у меня аффект. Я ее избил. Жестко. И-ди-от. А у нас суд по опеке. Ну, и я – неадекватный домашний тиран, а она, бл*ть, принцесса! Я ж за ней подчищал все… ни одного привода… ни одного косяка… И, как контрольный – экспертиза по отцовству. Тимоха – не мой! Биологически я ему не отец, – развожу руками. – Нокаут, бл*ть! Я никто им. Совсем. И по суду теперь не имею права приближаться. Вот так… Дальше ты уже знаешь.
– Нда… – чешет голову Кит. – Интересный заход в профессию.
– Мхм… Головокружительный.
– Ну и терпелка у тебя!
– Была. Больше я в такие игры не играю. На*уй.
– Это неправда, Захар, – я вздрагиваю от тихого сонного голоса Софьи. – Он Ваш. Он же Ваша копия.
– Мне тоже так казалось. Но я видел документы по экспертизе, Софья. Есть, говорят, у мелких феномен мимикрии. Они становятся похожи не на биологического отца, а на того, кто воспитывает. Я читал про это.
– Есть… Но это только во младенчестве… А он же даже пахнет, как Вы… – сонно, не открывая глаз. – Нежнее, конечно… И без парфюма… Это нельзя подделать… Это гены…
Меня взрывает внутри ее признанием. По всем статьям сразу. По всем эмоциям сразу. Это как короткое замыкание. Мои «провода» не предназначены под такие напряжения.
Как же одаренно ты меня подкупаешь, Софья, пробиваешь… Опасная моя Фея!
– Экспертиза… – выдыхаю я. – Её заказывал мой адвокат.
– Сделайте еще одну. Он Вас предал.
– Нет. И никогда не говорите со мной больше про это.