Он сел в машину, автоматически взглянул на GPS-навигатор.
— Странно... — навигатор показывал, что он потерял спутники. — Блин, только что ехал — нормально ведь ловило! Чё за хрень?
Деревья позади вдруг озарились белым сиянием. Евгений обернулся. По дороге мчалась машина. Низкий тёмный обтекаемый силуэт терялся в ночной тьме за ослепительным сиянием низко расположенных фар. Прежде, чем Евгений успел среагировать, машина подъехала и остановилась. Он с удивлением воззрился на чёрный каплевидный корпус, под которым едва виднелись колёса. Сзади у машины торчали V-образные кили оперения, как у американского F-117.
Зашипел сжатый воздух, половина корпуса невиданной машины приподнялась и откинулась вверх-назад, как кабина F-16, открыв отделанный песочно-жёлтой кожей салон. Руля в машине не было, вместо него сбоку под правой рукой водителя торчал джойстик управления.
За упомянутый джойстик, как ни странно, держался не холеный джентльмен в дорогом костюме, которого уже нарисовало воображение Евгения. Водителем был натуральный деревенский дед, с обветренным морщинистым лицом, в слегка помятом тёмно-сером пиджаке и видавших виды клетчатых штанах.
— Привет, паря! — сказал дед, с некоторым подозрением оглядывая манерный розовый костюм Евгения. — Случилось что?
— Да не то что бы случилось... По подвеске что-то ударило, но вроде всё в порядке. И навигатор спутники чё-то потерял, и поймать не может никак... А я тут впервые. Я в .... правильно еду? — отбросив неуместную на лесной дороге наигранную жеманность, уточнил Евгений.
— Правильно. КилОметров через 20 поворот налево будет, — ответил дед. — Да я туда же еду, рули за мной.
Дед с подозрением оглядел розовый "Ламборгини" Евгения.
— Это чё за драндулет у тебя? Импортный штоле?
— "Ламборгини-Mурсилаго", — с гордостью ответил Евгений.
— Тю-ю! Коллекционер, штоле? — удивился дед. — Антиквариатом балуешься? Небось, бензиновая ещё?
В первый раз в жизни Евгений почувствовал себя опущенным, как последний лох.
— Не понял... — быковать Евгений по своей природе не привык, да и на кого тут быковать-то? На 70-летнего деда? К тому же у него постепенно начало складываться ощущение, что он чего-то недопонимает. — А какая же ещё, если не бензиновая?
— Так все ж давно уж на метаноле ездят! — ответил дед. — Топливные элементы же!
— Так... Погоди, дед!
— Сидор Матвеич меня кличут, — сказал дед, выбираясь из своей фантастики на колёсах. — Можешь Матвеичем звать, по-простому.
— Евгений. Очень приятно. Сидор Матвеич, а твоя-то машинка как называется?
-Так "Москвич-2180", не признал, что ли? — удивился Матвеич.
— "Москвич?" — офонарело повторил Евгений.
— Ну да, "Москвич", — подтвердил дед. — Может, поедем уже? Ты к кому едешь-то, Женя?
— Да к Мишке Золотарёву. Знаешь такого?
— Знаю, конечно, — кивнул дед. — Сосед мой. Только нету его сейчас.
— Как нету? — удивился Евгений. — Он меня вчера на дачу приглашал.
— С Марса штоле? — еще больше удивился Матвеич.
— Чё? С какого Марса?
— Так Мишка ж на Марсе работает, — Матвеич для убедительности показал рукой в небо. — Терраформер он. Инженер по терраформированию.
— Это... Матвеич, ты чё, разыгрываешь меня, что ли?
— Да я тебя в первый раз вижу, Евгений батькович, чё мне тебя разыгрывать? Чё я, по-твоему, не знаю, где мой сосед работает? В прошлом годе в отпуск прилетал, фотки привозил. Красиво у них там, на Марсе... И дышать, говорит, почти нормально можно уже... Как в горах примерно...
— Стой! Сидор Матвеич, а какой сейчас год? — Евгений вдруг почувствовал, что непонятки начинают складываться в целостную картину.
— 2012-й с утра был, — усмехнулся Матвеич. — А что?
— Гм... — сложившаяся было в сознании Евгения целостная картина тут же рассыпалась разноцветной мозаикой.
Его не оставляло ощущение, что он что-то пропустил.
— Матвеич, а когда это мы на Марс слетать успели? — спросил он.
— Женя, ты чё, с Луны свалился? Или головой ударился? — с подозрением прищурившись, спросил дед. — В семьдесят пятом была первая марсианская экспедиция! Леонов, Армстронг...
— А, ну да... — Евгений был настолько ошарашен, что даже не стал задавать вопросов.
Да и дед уже посматривал на него с явным подозрением.
— Что-то мне хреново, Матвеич... Похоже, удар был сильнее, чем сначала показалось. — соврал он.
— Ты, это, паря... Ты из Москвы?
— Ну да...
— Ты вот что... Возвращаться тебе на ночь глядя далеко будет, — сказал Матвеич. — Поедем ко мне, заночуешь, а с утреца уже и домой двинешь? Рулить-то сможешь?