– Ты что, только сейчас закончила плакать?
– Нет.
– Но ты обещала позвонить, как успокоишься.
– Да, но я засела работать.
На том конце провода тишина, но ощущается улыбка.
– Я буду через сорок минут у метро. Давай погуляем вместе? – выпаливаю я.
– Пойдем.
– Это спонтанное предложение!
– А выглядит как продуманное.
– Но в тринадцать ноль-ноль, когда пришло в голову, было спонтанным. – Я улыбаюсь.
…
– Почему ты плакала?
– Понимаешь, я вдруг осознала, что прожила смерть ВБ только в одном, самом поверхностном и понятном для меня самой аспекте, профессиональном. Но вдруг оказалось… что он наполнял меня детскостью. Его не стало, не стало и детскости. Оказалось, ее нет во мне. Или она есть, но где-то так глубоко и под такой бетонной плитой взрослости и ответственности, что не добраться, не отыскать. И твои вчерашние слова про спонтанность вдруг открыли на это глаза. Все будто разложилось по полочкам. Все стало так очевидно. Знаешь, будто я находилась в равновесии. Представь весы. На правой чаше большой великий ВБ со своими энтузиазмом, легкостью, детскостью, спонтанностью, радостью, свободой, а на другой я, мое окружение, взрослость, ответственность, долженствование, мысли о судьбах мира и так далее. Не будем вдаваться в подробности. Остановимся на этом. ВБ ушел. И левая чаша весов перевесила, причем так, что вся конструкция нарушилась, опора весов не выдержала, она была устойчива только из-за плюс-минус одинакового веса чаш. Все полетело в пропасть.
– Кажется, понимаю. Пресловутая полноценность и многогранность жизни. Которая пропала.
– Ага.
– Как твои курсы по писательству?
– Идут.
– И что там будет?
– Это и будет. И открытый финал.
– Открытый финал?
– Да… Надо же понять, что мне делать дальше, а я не знаю. Есть два пути. Первый – идти по проторенной дорожке и получать детскость за счет других людей. Второй путь – искать ее в себе и взращивать.
– Ты не думала, что есть еще и третий? Объединить оба пути.
Через неделю:
– Ты как?
– Неплохо. Но я напилась кофе на мастерской, меня штормит.
– А эмоционально?
– Вроде ничего.
– Давай я буду интересоваться твоим состоянием каждые полчаса?
– Зачем?
– Ты знаешь, система иногда бывает неустойчивой… переходный процесс, частотные характеристики… бывает, система входит в равновесие, а бывает…
Я резко перебиваю:
– Знаешь, как будет называться мой рассказ?
– Как?
– Точка бифуркации.
И я подумала, как странно все-таки: мы часто что-то говорим, что неправильно интерпретируется другими. Но как тонко мы можем друг друга почувствовать с некоторыми людьми и поймать состояние.
– Маша, я с детства был серьезен.
– Ты серьезно про серьезность?
– Абсолютно.
В моей голове все субличности, которые вроде только сейчас договорились между собой жить вместе и счастливо, резко замерли, несколько пар глаз с удивлением смотрели не то на меня, не то на человека напротив:
– Интересно. Я тоже… Тогда почему, находясь вместе, мы ведем себя порой как дети?
– Не знаю. Меня это пугает.
– И меня порой пугает. Я выхожу из равновесия. Иногда мне это нравится.
Виктория Беляева. Мне снится море
Энн и подумать не могла, что однажды нарушит клятву и вернется в пыльный, пахнущий рыбой и солью город. Но вот она уже едет в такси, а мимо проплывают знакомые пейзажи, и у нее странное щемящее чувство в груди.
Со стороны моря едва-едва начинает разгораться рассвет. Здесь почти ничего не изменилось – да и сама она, наверное, тоже, хоть и старательно пытается казаться другим людям лучше и сильнее, чем есть на самом деле. А сейчас с каждой милей, приближающей ее к городу, она чувствует, как разрушается в ней то, чего она добивалась годами. В Ливилле не имеет значения, чего она добилась за его пределами.
Вывески магазинов выгорели и потускнели, деревья на площади стали выше, а одноэтажная застройка вдоль моря по-прежнему поражала своей роскошью. Эти дома оживали лишь в сезон, а сейчас выглядели пустыми и заброшенными, несмотря на ухоженные лужайки.
Она просит водителя затормозить за поворотом и неуклюже выходит. Через дорогу виднеется знакомый забор и кованые ворота – дом, в котором Энн выросла. Она плохо представляет, что скажет матери спустя пятнадцать лет, поэтому щелкает зажигалкой и закуривает, пытаясь собраться с мыслями. «А, к черту!» – зло думает Энн, бросает окурок на лужайку и разворачивается. До отеля «Сент-Луис» всего пара кварталов. Что ж, быстро принимать решения и быстро их менять – очень на нее похоже.
Энн проходит мимо бетонной коробки начальной школы и не останавливается, мимо дома Алисии и Кэт, своих школьных подруг, – и тоже не замедляет шаг. В предрассветное время улицы пустынны, а по земле стелется сероватый туман. Чемодан гулко подпрыгивает, когда его колеса ударяются о стыки бетонных плит. Во рту сухо, и Энн ощущает зыбкую усталость, будто в любой момент она может отключиться и провалиться в сон, или в какое-то другое небытие.