От сердца отлегло. Им там хорошо, интересно у бабушки с франко-марокканским дедушкой Франсиком. А поехать в Марокко хочется… Еще как! И хорошо бы с Игнатом… Стоп, Валерия Константиновна, спрячьте свои мечты об Игнате в дальний-дальний уголок своей глупой влюбленной души. Зазвенел телефон. Тетка.
— Лер, ты чего за морковкой не едешь?
— Ой, тетя Нина, Гришка-то уехал, а я так замоталась…
— Уехал? И куда это он, интересно знать, уехал? А Катюха? — всполошилась тетка.
— Да я же вам вроде говорила… Они вместе уехали к бабке.
— К какой еще бабке?
— К Диминой матери.
— Лер, ты там, на своем телевидении, совсем что ли рехнулась?
— Почему?
— Это куда ж они уехали? В Африку?
— Ну да, а что?
— Ты чего, газет не читаешь, телевизор не смотришь? Там же везде революции, черт-те что творится, а ты детей в этот ужас сплавила?
— Тетя Нина, не кричите так! В Марокко король, говорят очень умный, и там нет революции, это раз, а два — через неделю они все летят в Швейцарию, а там революций не бывает в принципе.
— Фу! — выдохнула тетка. — Что ж ты сразу не сказала? Значит, до осени тебе морковка не понадобится?
— Спасибо, тетя Нина, но нет. Я уж на нее и глядеть не могу!
— Ну, а сама все лето в Москве торчать будешь? Может, приехала бы на дачу, пожила маленько на свежем воздухе?
— Ох, тетя, у меня столько работы, ужас просто! И в Москве и в Киеве, вздохнуть некогда, какая дача!
— Ну, а мужика на свободе еще не захороводила? А то у меня на примете есть один, хороший, видный мужчина, аудитор на крупной фирме, не пьет, не курит, такой положительный и хочет женщину с детьми…
— Что вы, тетя Нина, я с таким положительным аудитором через три дня с тоски помру.