- Что-то эта Светлана Вадимовна не выходит у меня из головы… - Максим задумчиво и печально вздохнул. – Всё, отдамся в хорошие руки: мягкий, пушистый художник, к лотку приучен. Правда, Шкетик! - Мне показалось, что Шкет утвердительно махнул ему головой. Максим, наконец, чтобы меня не смущать, решил сменить свой «коктейльный костюм» - надел джинсы, которые не стирал два года кряду, - всё-таки мы традиционной ориентации, хоть это сейчас и не модно в артистической среде.
Потом мы выпили бутылку самбуки. Так, для аппетита… Потом ещё две… Так, просто чтобы расслабиться… Потом ещё одну… А потом пришёл он – трындец: я неожиданно увидел в окне целый косяк летающих тарелок на фоне облачного неба: «Наконец-то прилетели с юга», - нежно подумал я. До этого мы напивались с Максом водкой, различными ликёрами, самогоном, виски, ромом, джином… теперь вот самбука. И чего я Максу морочу голову, и так ведь живётся совсем не плохо. Кто о нас, дураках, вспомнит через десять лет после нашей смерти, кому мы будем нужны… - в конце концов, решил я, и блаженно заснул с Васькой в обнимку, хоть он, гад, и пытался от меня смыться.