— Ты была в доме?
— Да. Она сказала, что я вернулась. В третий раз.
Он шагнул ко мне. Быстро. Я отступила — упёрлась спиной в стену.
— Ты с ней говорила?
— Д-да...
— Что она ещё сказала?
Близко. Слишком близко. Я чувствовала тепло его тела. Запах — дым, что-то хвойное. Сердце колотилось.
— Отойди, — сказала я.
Он не двинулся.
— Что она сказала?
— Отойди от меня!
Я толкнула его в грудь. Обеими руками. Сильно.
Он отступил. Один шаг. Смотрел на меня — и в его глазах мелькнуло что-то. Удивление?
— Ты сильнее, — сказал он.
— Что?
— Неважно. — Он отвернулся. — Жди здесь.
— Я не буду ждать! Я хочу ответов!
Он открыл дверь. Остановился на пороге.
— Ответы не помогут тебе вернуться.
— Тогда что поможет?!
Он посмотрел на меня через плечо. Долго.
— Ещё не время.
Дверь закрылась.
Я была одна.
Комната. Камень. Факелы. Ни окон, ни другого выхода.
Четыре факела. Я посчитала — четыре.
Дверь. Я дёрнула — закрыта. Не заперта — просто не открывалась. Как будто приросла к стене.
Я била в неё. Кричала. Ничего.
Обернулась.
Пять факелов.
Я не двигалась. Смотрела на стену. Пять огней. Было четыре.
Моргнула.
Четыре.
Телефон.
Достала — экран светился.
"Он не враг."
От меня.
— Кто ты?! — крикнула я в экран. — Кто мне пишет?!
Новое сообщение.
"Не выходи из комнаты. Скоро."
Экран погас.
Я села на пол. Спиной к стене. Колени к груди.
Закрыла глаза.
Метро. Утро. Кофе в бумажном стаканчике. Коллега что-то говорила — не помню что. Всё это было... когда? Сегодня? Неделю назад?
Маникюр. Розовый. Ни одного скола.
Он сказал "красивый маникюр" — и смотрел странно. Почему?
Сколько я здесь?
Шаги за дверью.
Я встала. Быстро.
Дверь открылась.
Он. С подносом. Еда — хлеб, что-то похожее на сыр, кувшин.
— Не отравлено, — сказал он. — Я ел то же самое.
Поставил поднос на пол. У моих ног.
Я не двинулась.
— Старуха, — сказала я. — Ты испугался, когда я её упомянула.
Он поднял глаза. Молчал.
— Кто она?
Он встал. Медленно. Я запрокинула голову — он был выше. Намного.
— Ты должна быть осторожна, — сказал он тихо.
— С ней?
— Со всеми.
Пауза. Его глаза — близко. Я видела крапинки в радужке. Тёплые, медовые.
— С тобой?
— Особенно со мной.
Что-то сжалось в груди. Страх? Не только.
Я отступила.
Он пошёл к двери.
— Подожди! Что мне делать?
Он остановился. Не обернулся.
— Ждать.
Дверь закрылась.
Я ела.
Не хотела — но тело решило иначе. Хлеб был странным — слишком вкусным. Сыр — солёный, острый. Вода в кувшине — холодная, чистая.
После еды — усталость. Накатила волной.
Нельзя спать. Нельзя.
Телефон.
"Можно. Спи."
Усталость давила. Глаза закрывались сами.
Сон.
Или не сон?
Я стояла в поле. Том самом — белые цветы, небо без солнца. Но теперь — ночь. Звёзды — тысячи звёзд.
И он. Стоял передо мной. Без шрама.
Молодой. Моложе. Улыбался.
— Ты пришла, — сказал он.
— Это сон, — сказала я.
— Конечно.
— Ты — не настоящий.
— Здесь всё настоящее.
Он протянул руку. Ладонью вверх.
— Идём.
Я смотрела на его руку. Длинные пальцы. Чистая кожа — ни шрамов, ни ссадин.
— Куда?
— Покажу.
Во сне нет страха. Во сне нет логики.
Я взяла его за руку.
Тепло. Пальцы сомкнулись на моих — осторожно, нежно.
И мир — перевернулся.
Мы стояли на вершине горы. Под нами — города, леса, реки. Всё — как на карте. Но живое.
— Это твой мир, — сказала я. Не спросила — знала.
— Был.
— Что случилось?
Он не ответил. Смотрел вниз.
— Ты видишь тот город?
Я посмотрела. Далеко — белые башни, сияющие в темноте.
— Вижу.
— Его больше нет.
— Как?
— Сгорел.
Я повернулась к нему. Его лицо — в профиль. Красивое. Грустное.
— Что случилось?
Он повернулся ко мне. Глаза — карие, тёплые.
Открыл рот — сказать что-то.
Но вместо слов — звук. Высокий, тонкий. Как будто стекло лопнуло.
И мир треснул.
Я проснулась.
Рывком. Села — сердце бьётся, пот на лбу.
Комната. Камень. Факелы.
Сон. Это был сон.
Но ощущение его руки — всё ещё на ладони. Тепло. Покалывание.
Я посмотрела на свою руку.
На ладони — знак. Маленький. Как ожог. Семь точек — по кругу.
Как созвездие.
Его не было раньше. Точно не было.
Телефон завибрировал.
"Началось."
Дверь открылась.
Он вошёл — быстро, напряжённо.
— Встань.