Вздыхаю. Какие мы умные, задним-то числом…
У стены, доказывая необходимость существования, упрямо возвышается тумбочка с гордым «взрослым» названием: «туалетный столик». Название она оправдывает лишь небольшим зеркалом, расческой, детским блеском для губ и музыкальной шкатулкой, обклеенной позолотой. Содержимое шкатулки с драгоценностями стыдливо прячется внутри, да и откуда у девочки-подростка золото – бриллианты? Лишь пара самодельных фенечек, несколько бабушкиных тяжелых кулонов, брошка, да стеклянные шарики разного цвета: вот и все богатство.
Робко двигаясь вперед, словно во сне, боясь, что морок развеется в любую секунду, я подхожу к шкатулке и открываю ее. Дернулась и остановилась балерина под несколько фальшивых мяукающих нот. Правильно. Давно я не заводила пружину и не собираюсь делать этого сейчас – всегда терпеть не могла звякающую, словно дешевая бижутерия, мелодию. Перебирая пальцами ничего не значащие безделушки, как когда-то в детстве, я вздохнула еще раз. Нет в них ни сверх – мощного амулета, ни проклятого древними колдунами украшения. Жаль, конечно, но взрослая жизнь тем чаще приносит разочарования, чем больше было надежд в детстве. На чудо, незамеченное всеми, но открывшееся именно тебе. На приключения, из которых не просто выходишь сухим, но еще и героем, признанным, обласканным лучами славы и популярности. Доказавший самому себе право на жизнь, а не существование.
Только становясь старше, понимаешь, что героизм – штука сложная, чаще всего несовместимая с этими самыми славой и популярностью. А великие поступки делаются не на показ, а скорее уж наоборот, скрытно, подальше от известности. «Преступники Добра», – хмыкаю про себя. Даже сейчас, Мона, борец с жутиками всех мастей, помогая другим, ты всего лишь помогаешь себе. Никакого альтруизма – героизма нет и в помине. Мама, папа, наверное, вы неодобрительно смотрите на дочь с небес?… Ну, или где вы там сейчас…
Окно детской, в которую превратилась гостиничная спальня, открыто настежь, а за ним ночной парк, обдувающий лицо влажной прохладой, не иначе, как шел дождь. Я еще раз вдыхаю свежий воздух прошлого. Невероятно реального прошлого, без пыли и трухи прошедших лет, без чехлов покинутого дома, с запахами травы и домашних пирожков…
В окно наглым образом влетает ворон, по-хозяйски устраиваясь на подоконнике. Говорят, что кошки ночью серы, видимо правило распространяется и на птиц. Глаза ворона отражают свет ночника, а иначе как объяснить их красноватое мерцание? Птица из прошлого, словно предупреждение об опасности. Предвестник беды, которая уже произошла…
– А ну кыш, дрянь подзаборная! – Кидается на ворона Фер.
Его появление и крик заставляют меня вздрогнуть, вернутся в реальность из далекого детства. Я думала у котика больше тактичности! Ведь не зашел же он следом за мной в комнату, лишь заглянул неуверенно в дверной проем, так и не переступив порог. Но стоило появиться ворону, как Фер отбросил светские манеры и рыжей молнией рванул к окну. Инстинкты, что ли, взыграли? Животное.
Наглая птица тоже в долгу не осталась. Лишь накаркав прямо в кошачью морду, хлопнув несколько раз крыльями прямо перед носом рыжего охотника, скрылась в темноте ночи.
– Во нахал, а? – Ферри обижено принялся умываться, совсем как обычный домашний кот. Я едва сдержала язвительную реплику в духе «кто бы говорил».
Комната снова меняется. Пора возвращаться из мира грез и детских фантазий, оставив их позади. Вперед, Мона, вспомни: кем ты стала, чего достигла, что пережила. Ты боец, и не имеешь права раскисать! Письмо от неизвестного, ха! Я никого не боюсь, бежать-то все равно некуда. Я сильная, ловкая, осторожная и умная. Знаю цену непутевой, но не беспутной жизни. И пусть от скромности умирает кто другой, я собираюсь жить вечно!
Только сока попью…
*
– Фельдмаршал, я больше не могу… – жалкий шепот то и дело прерывался тихим стоном. – Эта тяжкая ноша не по силам мне…