— Мне очень нужна эта работа, Луиза! — повышаю голос. — Прошу, дайте мне шанс исправиться!
— Ты не можешь исправить то, что от тебя не зависит… — рассеянно произносит она и бросает взгляд мне за спину.
В запальчивости, видимо, я не услышала, как щелкнула дверь. Оборачиваюсь и замираю.
В дверях стоит мужчина. Высокий. Черная шелковая рубашка с трудом сдерживает мощь его плеч. Волосы отливают проседью. На подбородке элегантная небритость, которой я бы дала пару дней. У него строгое выражение лица и цепкий взгляд, от которого на руках вздыбливаются волоски.
Он упирает руки в бока. Рукава рубашки закатаны до локтя, по обнаженным предплечьям змейками разбегаются выступающие вены. Он весь рельефный, как греческий атлет, хотя по возрасту я бы дала ему лет под сорок.
Наверное, это и есть Игорь Михайлович, владелец заведения. Не могу оторвать взгляд, хотя помню, что пялиться нехорошо. Этот мужчина будит во мне какой-то глубинный животный страх и одновременно восхищение.
Он несколько мгновений рассматривает меня, чуть прищуривая красивые темные глаза. Задерживает взгляд на губах, затем скользит им вниз до пола и снова вглядывается мне в лицо. Возникает ощущение, будто я перед ним голая. Становится не по себе, и я скрещиваю руки на груди.
— Добрый вечер, Игорь Михайлович, — почти одновременно произносят Луиза и Юля.
Он переводит взгляд на управляющую и, пройдя в кабинет, садится за второй стол лицом к Луизе.
— В чем провинилась эта девочка? — спрашивает он, кивая в мою сторону. Голос у него безумно приятный. Тягучий и низкий. А тон суровый.
— Устроила скандал с клиентом, — Луиза упирает в стол локотки и, сплетя пальцы, устраивает на них подбородок. Выглядит скучающей, будто говорит о чем-то будничном и заурядном. — И он ушел, не сделав заказ.
Что она наговаривает-то? Это клиент устроил скандал со мной… хотя так будет звучать еще хуже.
— Это был не просто клиент, — все же пытаюсь оправдаться. — Это мой бывш…
Замолкаю, когда Игорь Михайлович переводит свой черный острый взгляд на меня.
— Продолжай? — произносит спокойно, но меня до мурашек пробирает его тон.
— Бывший муж. Я подала на развод, вот он и пришел ругаться… — договариваю на выдохе. Звучит виновато, хотя я по сути не при чем.
— Бывший, значит? — задумчиво произносит Игорь Михайлович, затем смотрит на Луизу и Юлю и деловым тоном добавляет: — Оставьте нас.
Ч-что? Эй, не надо оставлять меня с ним наедине! Куда вы? Обе девушки поднимаются и беспрекословно выходят из кабинета.
— Ты говорила, что тебе нужна работа, это правда? — спрашивает Игорь Михайлович, немного морща высокий лоб, на который спадают пряди челки.
У него пронзительный взгляд. Я тону в его черных глазах, даже на мгновение забывая, о чем речь. Быстро спохватываюсь.
— Нужна! Очень нужна, — в душе вспыхивает слабая радость. Неужели он даст мне второй шанс? — Мне нужны деньги, чтобы снять комнату и не жить с мужем.
Игорь Михайлович встает и медленно выходит из-за стола, а я непроизвольно делаю шаг назад и ощущаю филенку двери лопатками. Да ну не станет он тут ко мне приставать. В мозгу красным прожектором уже светится логическое «Бежать!» и иррациональное «Остаться».
Но к моему удивлению этот образец мужского шарма опирается бедрами о стол Луизы и разглядывает меня. Как будто перешел, чтобы оказаться строго напротив меня.
Я плавлюсь под его взглядом, хотя и не могу разобрать выражения. Что этот Игорь Михайлович хочет разглядеть? Сейчас по мне мало что увидишь. Я точно не модель для кастинга на неделю моды. Фартук, больше похожий на длинную прямую юбку, скрывает ноги. Рубашка как рубашка, ничего особенного, разве что приталенная. Волосы собраны в пучок на макушке, чтобы в еду не упали. Я выгляжу более чем обычно. Макияж и тот, наверное, стерся за этот длинный день.
— Вы можете поговорить с Луизой, чтобы она меня не увольняла? — все же заставляю себя нарушить молчание. — Я больше не допущу скандалов, обещаю!
Лицо Игоря Михайловича становится насмешливым.
— Нет, решения Луизы я не оспариваю. Она управляет рестораном, и подбор персонала — ее задача, — он хищно прищуривается. — Но, возможно, ты сгодишься для другой работы.
8
Под воротник рубашки забирается холодок и скользит вниз по спине.
— Какой работы? — спрашиваю с опаской, потому что догадки не самые приятные. Уж очень сальным кажется мне его взгляд.
— Моей личной помощницей, — отвечает он прямо. Считывает мою реакцию.
Непроизвольно качаю головой, хотя головой понимаю, что принимать надо любое предложение.