— В загробном мире я замуж выйду, — мрачно пошутила сестра и отвела взгляд. Она помолчала и тихо сказала. — У тебя быт, а у меня — бизнес. Не до замужества мне… пока. А детей — поздно уже рожать. Ты, вот, вовремя подсуетилась, а мне теперь… мне как-то даже и не хочется с подгузниками возиться.
— Ой, да брось, Иринка, брось! Ты ж у нас видная дама — ноги от ушей, фигура, волосы, вся из себя стильная, квартира и фирма свои есть! Сама знаешь, у таких королев мужчинами просто автоматически пол выстилается! Сами кидаются и сами сердце к туфелькам складывают!
— Ага… — казала Ирина и отвернулась. Она молчала, когда Маринка уже собралась сказать какую-нибудь приличествующую случаю глупость, ну, что-то, вроде: «Да они сами не знают, какое сокровище теряют!» — или «Ну и наплюй на них с высокой башни — они тебя недостойны!». Но эти неискренние сочувствующие фразы были чересчур фальшивыми… и она, Марина, это знала…
…другой такой, как её сестра, не было… и не будет. А дети… что дети? В наше время, были бы деньги, в пятьдесят родить и выпестовать можно!
— Мы… ну, мы… так, встречаемся мы с ним, — сказала королева Ирина. — Время от времени. У него на квартире, у него на даче…
— Погоди, почему же не у тебя? — Марина удивлённо взглянула на сестру. — Ты же одна живёшь!
— Сюда я никого не вожу, — сухо, как показалось Марине, сказала сестра, положив ухоженные руки на стол. Тонкие пальцы нервно теребили серебряную ложку, вынутую из сахарницы. — Нечего им тут… и ему тоже. И вообще, неужели счастье именно в мужьях?
— Да уж, — Марина вспомнила свою семейную жизнь и вздохнула. — Мы с моим благоверным вроде и мирно живём, и дети есть, а всё равно в последнее время, как чужие…
И что же ответила ей Ирина?
— Я не помню, растерянно пробормотала Марина. — Вот чёрт! Не помню, совсем!
Она выключила пронзительно засвистевший чайник, залила заварку крутым кипятком, достала чашку со смешным цыплёнком на боку. Ей вдруг вспомнилось, как однажды, вскоре похорон отца, они с Иринкой, тогда уже длинноногие дамочки, привлекавшие взгляды парней, но в тот день просто зарёванные и испуганные девчонки, одинаково подавленные смертью родителей, — вспоминали о детских фантазиях.
Что-то пронзительно взрослое… настоящее…
Что? Что?!
Марина так и не нашла ответа. Что-то промелькнуло слабой тенью и снова исчезло… нет, не помню.
Она нашла тряпочку для протирания пыли там, где она и должна была быть — под раковиной в ванной. Аккуратно сложенной и сухой до невозможности… не востребованной до слёз. Марина сердито тряхнула головой. Нечего реветь, глядя на давно неиспользованную тряпочку, со стороны кто увидел бы — удивился.
Уж что-что, а ненависть к пыли передалась им с Ириной, видимо, по наследству. «Девочки! — говорила им мать. — Если к вам неожиданно нагрянут гости, помните, что только безумная дамочка полезет под кровать, чтобы проверить, что там у вас валяется. Запихивайте всё в шкаф с глаз долой и быстро протрите то, что находится на уровне носа. Пыль на видном месте и нечищеная сантехника — раковина, ванна и унитаз — аукнутся вам в сплетнях. Всё остальное — никто просто не заметит!»
— Золотые слова, — пробормотала Марина. Она начала обход квартиры, протирая влажной тряпочкой всё, что было на виду. Когда-то вдвоём с Ириной они мгновенно превращали эту почти ежедневную процедуру в игру. Пыльные пространства были полчищами отвратительных микробов Грызмага. Они наступали по всему фронту, коварно завоёвывая всё новые и новые территории. Они захватывали таинственные поля книжных полок, сверкающие ледяные плафоны люстры (на самом деле это были заснеженные вершины гор; их надо было штурмовать с помощью заслуженной старушки-стремянки), оргстекло необъятного письменного стола, за которым две смелые воительницы делали вдвоём уроки по вечерам.
Игра — это слово казалось Марине ключевым. Две сестры с талантливым воображением, представлявшим себе целый мир и правящих в этом мире своим игрушечным государством. Воображение превращало люстру в вершины Гималаев, кладовку — в пещеру древних сокровищ, коридор — в бальный зал, а папу и маму в волшебных правителей.
— Воображение, — сказала самой себе Марина, мельком взглянув в большое зеркало, висевшее на стене. — Это просто воображение маленьких деток. Иногда оно бывает чересчур живым… и это может пугать ребёнка…
Но неужели всё дело только в воображении? Неужели картины игр детства — самые яркие и самые светлые мгновения жизни — неужели это только воспоминания? Нечто вроде альбома с чёрно-белыми фотографиями институтских лет? «Это я в общаге, это Машка, это Мишка, это Валерка и все мы, студенты первого курса, на первомайской демонстрации», — а за тончайшим глянцем бумаги улыбаются полузабытые смазанные движением лица. И уже не вспомнишь, кто это там держит тебя под руку. Не то со старшего курса приблудился, не то вообще с другого факультета… и кто он, и почему жмётся именно к тебе, и как сложилось, что не появлялся он больше на твоём пути, такой улыбчивый, с бакенбардами на юношеском лице по моде тогдашней весёлой весны?..