Она появилась с двумя тарелками.
— Горячее готово, — сказала Зинаида, выкладывая на стол жареную картошку с мясной подливой. — Это чтобы больше не отвлекаться.
Видя, что Жан с любопытством разглядывает ее, она снова взяла его за руку, подвела к креслу и усадила. Сама же устроилась напротив, на диване, по-домашнему поджав под себя ноги. Гость вытащил пачку «Бонда», предложил ей.
— Нет, у меня свои, дамские, — она достала из кармана широкой юбки пачку.
Оба закурили.
— Чувствуйте себя так, как если бы вы встречали меня у себя дома, — сказала она. — Можете открывать шампанское.
— А где обещанный коньяк?
Она медленно поднялась, подошла к бару.
— Коньяк или водку?
— Какая разница, — он с безразличием пожал плечами. — Впрочем, предпочитаю водку.
Зинаида достала и то, и другое. Наливая водку в его бокал, она так низко наклонилась, что он почувствовал прикосновение округлых грудей, ощутил запах ее тела, и у нега заколотило сердце. Потом она возвратилась на место.
— За начало нашего сотрудничества? — спросил он, поднимая бокал.
— Не возражаю, — оживленно откликнулась она.
Жан осушил бокал и почувствовал, как водка медленно заволокла и расслабила его. Стало намного уютнее, ощущение неловкости отступило. Тусклый свет торшера, казалось, поглощался темной мебелью, персидскими коврами и рельефными обоями. Из головы выветрились события сегодняшнего дня, будто их вовсе не было. Он открыл шампанское… Пробка пулей вылетела и рикошетом от потолка ударилась об ковер. Фужеры наполнились и заискрились пенистым напитком.
— Сперва я допью коньяк. — Она посмаковала его, потом тоже опрокинула в себя и запила шампанским.
— Так с чего начнем? — спросил он.
Вы, Жан…
— Ты, Жан, — прервал он ее, — Так будет проще и по-домашнему.
— Что ж, можно, — согласилась она. — Ты, Жан, в прошлую встречу выудил из меня мое прошлое. Настал твой черед.
Жан снова разлил коньяк.
— А что о себе?
— Ну, чем увлекаешься, какой твой излюбленный цвет, любишь ли ты искусство, мороженое и тому подобное. И о жизни, главное, у тебя есть кто?
Он пожал плечами.
— Хорошо, попробую, ведь на этот раз ты хозяйка положения. Люблю все голубое, мороженому предпочитаю крепкий чай, обожаю детективы, — не отводя от нее глаз, сказал он.
— Жаль, — лукаво пролепетала Зинаида.
— Чего тебе жаль?
— Ты любишь все голубое, а у меня глаза зеленоватые.
— Но с голубой подсветкой, — улыбнулся он. — А это многое меняет. Что же касается моей жизни, то она слишком прозаична. В пору юности я был любим и холен родительским вниманием. Но жизнь оказалась штукой коварной. Сиротство пришло вдруг, в одногодье. Моего отца, полковника милиции в отставке, убили прямо в подъезде собственного дома какие-то ворюги.
— Это и предопределило твой выбор профессии?
— В какой-то степени. Вслед за этим ушла мать — скончалась от сердечного приступа. А мой брат Артем в этот год куда-то исчез, и только спустя полгода получил от него письмо из Швеции. Оставшись один, поступил на юридический факультет и стал работать в следственном отделе. Одновременно занимался в боксерской секции, дошел до кандидата в мастера… Знал, что это пригодится в работе. Был женат, но через год совместной жизни разошлись.
— Почему? — живо поинтересовалась она.
— Выяснилось, что она не способна рожать, а ребенок, по моему твердому убеждению, главный стержень семейного благополучия. — Улыбнувшись, изрек: — Шекспир был прав, говоря, что лучше быть хорошо повешенным, чем плохо женатым… Словом, обычная жизнь, сплошная проза. У тебя еще имеются ко мне вопросы?
— Имеются, — допив остатки спиртного, сказала она. — Ты приглашаешь меня к сотрудничеству, а я топком не знаю, чем ты занимаешься.
Жан не стал скрывать о своих делах и заботах, поведал в общих чертах о расследовании, о жертвах, которые следуют одна за другой.
— Ты дважды упоминал имя Колымея, — задумчиво проговорила она.
— Я слышала о нем. И не раз. Это ведь отец Рэма — он говорил о нем, называя того безнадежным мистиком и колдуном, возомнившим себя титаном современной мысли и тому подобное. Он не любил отца и говорил об этом открыто. Тот погиб, кажется, утонул… Впрочем, стоп! — внезапно она вспомнила. — Ко мне в фотоателье приходила довольно милая девушка со странным именем — Кассандра. Она принесла старенькую фотографию женщины и попросила увеличить для рамки тридцать на двадцать. Я обратила внимание на обратную сторону карточки. Там было написано от руки: «Колымею от Катерины на вечную память».