***
Утро наступило так внезапно, что я потерял дар речи. Уже будто через пару секунд прозвенел будильник и я вспомнил про встречу с офицером полиции. Кажется, его звали Алекс.
Я еле открыл глаза и ринулся искать чистую одежду из корзины, с которой пришел из прачечной. Ходил я туда очень давно и обычно только тогда, когда уже не было чистых вещей. Забывать про стирку — это мое призвание, как бы убого это не звучало.
На улице всё так же прохладно, пришлось накинуть кожаную куртку. По дороге к машине встретилось множество людей. Я недавно заметил, что в моем районе уменьшилось количество женщин. Наверное, это все из-за того, что случилось с моей женой и дочерью. Об этом много говорилось по новостям. Ко мне приходили даже наглые журналисты, спрашивая все возможные глупые вопросы. Моё состояние было очень плохим, учитывая то, что я не понимал происходящего до последнего момента.
В машине включаю радио, но ничего толкового не слышу. Всё те же песни, что и крутят по выходным. Мне стоило быть немного мягче с окружающим миром, но почему-то сегодня я снова чувствую себя не в своей тарелке.
Полицейский участок был совсем неподалеку от моего дома, поэтому добрался я быстро. Немного волнения. Заходя туда, я все же верил, что они скажут мне чего-то нового и это поможет с поисками. А может и вовсе найдут их.
— Здравствуйте, - вежливо и медленно произношу я.
— А-а, мистер Уилсон. Вы снова здесь, - говорит офицер, а я сажусь на диван, чтобы ему не приходилось самому говорить мне это в сотый раз.
— Вы узнали что-нибудь нового?
— К сожалению, нет. От вашей жены и дочери нет никаких новостей. Мы не можем разузнать их местоположение. Но я всё ещё занимаюсь этим делом, не волнуйтесь.
— Знаете, может быть, стоит искать в другом направлении?
— Что вы имеете ввиду? - оторвавшись от своих бумажек, спрашивает он.
— Мне кажется, что этот человек, который украл мою семью...
— Вы всё ещё верите, что это человек? - прервал меня он, хотя я так не любил, когда меня перебивают.
— Да, офицер. Это точно человек.
— Смотрите, прошло уже чуть больше месяца, а вы всё твердите об этом человеке. Может, ваша жена сама увезла вашу дочь и не хочет, чтобы вы виделись с ней?
— Это полная чушь.
— А вы присмотритесь на факты. У вас с ней были не особо прекрасные отношения. Возможно, ей понадобилось время, чтобы все уяснить. Вот она и уехала.
— Вы что, с ума сошли? - кричу я и встаю с дивана.
— Мистер Уилсон, не приходите сюда больше. Если будут новости, я сообщу. А пока... Вами будет заниматься психолог.
— Какой еще психолог? Зачем он мне нужен?
— Уходите, так будет лучше.
— Да вы все чокнутые! Я приду сюда столько раз, сколько будет нужно, ясно? - Это вырвалось из меня случайно, но было сказано не зря. Я имею право приходить сюда и он не может мне этого запретить. Что вообще с ним сегодня? Говорил о каком-то психологе. Я не больной какой-нибудь, чтобы мне такое говорить. Как же бесит. Я словно будка, в которой собрано сразу тысячи злых демонов. Никогда ещё не был так раздражён.
Без некого возмущения я сажусь в машину. Телефон остался на заднем сидении автомобиля, поэтому со спешкой беру его и вижу новое смс от анонима. "Если ещё раз полезешь к копам за помощью — я убью их. Тик-так".
Кто это? Неужели...