— Красотка, ждем еще немного, вдруг затаился кто. И выходим, — шепчу я Салли.
— Ага.
Подождали. Вышли. Наощупь свечку зажгли.
На полу лежал священник. Тот самый, щедрый. Не видать мне больше его шиллингов, жаль! Господи Исусе, а в груди нож торчит! И рука священника за рукоять уцепилась, да так, что поди разбери, вытащить он хотел или глубже засадить. И кровища кругом!
— Глянь, Дик, он вроде крест с себя сорвал. В руке зажал, смотри. И цепочка порвана. А тот, второй, где?
— Убежал, наверно. Хотя странно… Смотри, дверь заперта изнутри, вон ключ торчит!
Салли глянула мне в глаза. — Знаешь, что, милый мой, давай-ка отсюда ноги делать, да побыстрее! Не наше это дело, и все тут.
Выбежали мы в туман, да и дали деру.
Слава Богу, живы. А что да как, это лучше не знать.
В Уайтчепеле и за меньшее знание в канаву угодить можно.
Такие дела.