Стоп. Но ты же смогла…
Я отряхиваю свои сандалии и тяжело вздыхаю. Чем больше думаю, тем больше путаюсь (а у меня мысли и так – сплошная паутина).
Мне надоело лгать. Я хочу быть честной и будь, что будет.
Открываю входную дверь и вхожу.
В доме темно. Кажется, что никого нет. И я радуюсь этому. У меня есть время привести себя в порядок.
Забегаю в свою комнату и решаю, что надеть.
Платье! Я хочу быть красивой. Красивой для него. Снимаю с себя всю одежду и подхожу к шкафу. Светлое. Хочу быть в светлом платье. Выбираю короткое с довольно открытыми плечами. Быстро его натягиваю и подхожу к зеркалу.
Улыбаюсь сама себе. Непонятная дрожь охватывает моё тело. Знание, что сейчас что-то будет, пугает, и в тоже время манит меня. Я чувствую себя живой.
Неожиданный скрип наверху заставляет меня притихнуть. Что это?
Пит.
Вот я глупая! У нас ведь огромный дом. Пит может быть в любой комнате.
Выбегаю из комнаты и направляю к лестнице второго этажа.
Прохожу нашу спальню. Осматриваю двери дальше по коридору. Сколько же у нас комнат? (И во скольких я не была?)
Я прислушиваюсь к каждому шороху. Медленно начинаю идти вперёд. Тишина.
Прохожу первые три двери. Ничего. Я уже отчаиваюсь, но вдруг слышу непонятный звук. Будто что-то упало.
Это дальше по коридору. Я уверено шагаю и подхожу к двери, за которой, я надеюсь, есть то, что мне нужно.
И снова страх. Вдруг Питу всё это не нужно (я не нужна). Как он посмотрит на меня в этом милом платье? Как на глупую дурочку…
Я, наверное, ошиблась.
Хватит! Ты уже слишком далеко продвинулась, чтобы останавливаться сейчас. Тебя отделяет один шаг. Тебе просто нужно сделать его, и ты всё поймёшь и узнаешь.
Уверено толкаю дверь перед собой и осторожно вхожу (может, стоило постучать; уже поздно).
Я захлопываю за собой дверь и поражаюсь. Как мало я знаю о нём…
Я вспоминаю, что видела кисти в его руках, но не думала, что он рисует на самом деле.
Пит стоит в своей домашней одежде и водит кистью по мольберту перед собой. Картина только начата. И я не могу понять, что он рисует.
Пит не оборачивается. Он даже не вздрогнул, когда я зашла. Он ждал этого? Я улыбаюсь и глажу рукой свои губы. Нужно привлечь его внимание. Я медленно подхожу к нему и сажусь на соседний стол. На нём стоит палитра красок, лежат различные кисти и ещё полно штук, которые мне лень рассматривать. Сейчас я смотрю на Пита. Он знает, что я здесь, что я жду его реакции.
Что будет…
Я наблюдаю за его руками. Они все в краске. Как и его майка.
Пит, наконец, поворачивает голову ко мне (как и его лицо: тёмно-зелёная полоска очерчивает его скулу). Я улыбаюсь, обнажая свои зубы.
- Что? – Удивлённо спрашивает Пит.
Я кусаю нижнюю губу и отрицательно машу головой.
- Не думала, что ты действительно рисуешь… - Я не узнаю свой голос. Он нежный и ещё какой-то (не помню, чтобы я так говорила).
- Я ведь говорил, - Пит делает ещё несколько мазков и кладёт кисть. Он вытирает свои испачканные руки тряпкой, которая была когда-то белой.
Мой муж поворачивается ко мне и смотрит прямо в глаза. Неловкая пауза. Тишина. Я не знаю, что мне сказать. Похоже, что у него такая же проблема.
Он осторожно подходит ко мне (как будто боится спугнуть).
Остановившись в двух шагах от меня, он опускает глаза. Я ёрзаю на столе.
Хочу его обнять. Но не знаю как…
- Всё запуталось… - Тихо говорит Пит.
Двумя словами он охарактеризовал всю ситуацию. И эта путаница пугает нас обоих. Боимся реакции другого.
Хотя, с другой стороны, что запутанно? Всё очень легко: есть ты, есть я… Что ещё нужно?
Пит делает ещё шаг и расстояние между нами становится мучительно близко. Хочу ощущать его близость так, чтоб дышать было трудно…
Он опускает свою выпачканную краской руку на моё колено. Его прикосновение не пугает, я только рада, что он не отстраняется от меня, а ищет контакта.