Твоя поэма

Прощай, прощай!
        Я девять лет
брал счастье
            за руку
                 и вел,
и нет
    его!
Я должен встать
    и жизнь перелистать
                 и, встав,
начать
        все
            с чистого листа.
Как
    мир за месяц
                поредел!
Ну, да,
        я здесь,
                а Клава где?
Где
    эта сказочная Гда,
жизнь,
    где без нас идут года?
Нет!
    Я не мрачен.
                Я хочу
войти с другими
                к жизни в дом,
пробиться
            к чистому лучу
    поэзии
              своим трудом,
я говорю:
        работай,
                лезь
по строчке лестничной к звезде!
Я не уйду.
            Я жив.
                  Я здесь!
Ну да,
    я
    здесь,
            а Клава где?

Вначале
        десять первых дней
я позабыл
        рыдать над ней.
Меня знобил
          пустяшный грипп
больного полузабытья.
Должно быть, я
            не влип
        еще
    в топь
трудной жизни
            без тебя.
Как прочно
        всажен в ребра нож --
    должно ж
        так сердце наболеть,
чтоб на балет
            пойти в Большой.
С оглохшей
        наглухо душой
    шел
в Метрополь,
        часов до трех
в ночь на бульварную скамью,
в полузнакомую
            семью, --
я стал тащиться
            в те места,
куда б не стал
            ходить при ней,
но только не домой
    где ждет
    где жжет меня
        револьвер мой.
Мыслишкой -- 
        сразу кончить все! --
не слишком
          страшно
                 сжать висок.
Подумаешь!
          В Москве ночной
при телефоне
             эта мысль,
    как ни томись,
                 была полне
        карманной,
              тихонькой,
                      ручной.
Но дома!
        где лежит пятном -- 
да,
    на пол пролитый
                    ментол,
и стул
        на коврике цветном,
вся наша мебель,
               старый стол...
там
    эта мысль
            меня могла
пугнуть из-за угла.

Но где то ж надо спать!
    Все та ж
        на третий
    лестница
        этаж.
П о т а щ и ш ь с я --
                    в передней свет,
а Клавы
        просто дома нет.
Нет...
     Клавы
           просто НЕТ -- 
                        всерьез!
ни роз,
        в каких лежала,
                        ни
                         косы,
          молчат ее часы,
и с роз календаря
                горят
несорванные дни.
Тут шкаф
        и платьица в пушках,
доха в духах,
                белье ее,
подаренные пустяки,
        мои стихи
                в тетрадке и
          две прядки
      русые,
            твои.