— И да, Марк. В этот раз ты выбрал действительно красивую девочку.
Дверь за ней закрылась мягко.
А у меня внутри почему-то всё неприятно сжалось.
Потому что от этой фразы стало мерзко.
И от её тона. И от того, как она смотрела. И от того, что вообще пришла сюда.
Несколько секунд в зале было тихо.
Я смотрела на дверь.
Марк — на меня.
— Ну? — спросила я наконец, не поднимая головы. — Это кто была? Ещё одна твоя проблема из прошлой жизни?
Он ничего не ответил сразу.
Я подняла взгляд.
Он стоял напротив, уперев ладони в спинку стула, и смотрел на меня слишком внимательно.
— С чего ты решила, что проблема моя? — спросил он спокойно.
— Потому что она пришла ко мне из-за тебя.
— Значит, проблема всё-таки её.
Я невесело усмехнулась.
— Как удобно.
— Это правда.
Я закрыла ноутбук.
Слишком резко.
— Знаешь что, Громов? Мне вообще не нравится, когда ко мне подходят твои красивые бывшие или кто она там, садятся напротив и начинают рассказывать, что ты опасный, сложный и вообще ходячее стихийное бедствие.
— Она не моя бывшая.
Я посмотрела на него.
— Да неужели?
— Да.
— Тогда кто?
Он чуть помолчал.
— Дочь партнёра моего отца.
Я прищурилась.
— И что это должно значить?
Марк отвёл взгляд на окно.
Потом снова на меня.
— Это должно значить, что некоторые люди слишком любят придумывать себе будущее за других.
Я не сразу поняла.
А когда поняла — стало ещё неприятнее.
— То есть вас… пытались свести?
— Пытаются.
— И?
— И я не в восторге.
Он сказал это так ровно, что я не смогла понять, шутит ли он. Но нет. В его лице не было ничего смешного.
Я откинулась на спинку стула.
— Прекрасно. Просто прекрасно. Значит, ко мне в библиотеку пришла какая-то девушка из твоего элитного кружка, чтобы предупредить меня не подходить к тебе, пока ваши семьи там что-то себе решают?
— Примерно так.
— А ты считаешь это нормальным?
— Нет.
— Но тебя это не останавливает.
Он сделал шаг ближе.
— Нет.
Я тихо выдохнула.
— Ты невозможный.
— Мне уже говорили.
— Слишком часто, да?
Он чуть улыбнулся. Но улыбка быстро исчезла.
— Ника.
— Что?
— Она тебя ничем не задела?
Я уставилась на него.
Вот этого вопроса я точно не ожидала.
Не “что она тебе сказала”. Не “почему ты её слушала”. А именно так.
Как будто его реально волновало, задела ли она меня.
И именно поэтому я не ответила сразу.
Потому что дурацкое, абсолютно ненужное тепло от этого вопроса оказалось хуже, чем его наглость.
— Мне всё равно, — сказала я сухо.
Он посмотрел на меня пару секунд. Потом кивнул.
— Врёшь.
— Господи, ты можешь хотя бы раз в жизни не строить из себя человека, который меня читает как открытую книгу?
— Не могу.
— Почему?
Он сделал ещё шаг ближе.
Теперь между нами был только стол.
— Потому что ты слишком явно стараешься делать вид, что тебе всё равно.
Я стиснула зубы.
— А если мне правда всё равно?
— Тогда бы ты сейчас не злилась.
Я резко встала.
— Я злюсь не из-за тебя.
— Конечно.
— А из-за того, что в твоей жизни, похоже, слишком много странных девушек, которые почему-то считают своим долгом объяснять мне, как ты устроен.
— У меня в жизни только одна странная девушка, которая мне действительно интересна.
Я замерла.
И это было ужасно.
Потому что, кажется, даже воздух между нами стал плотнее.
Тише.
Глупее.
Опаснее.
— Не начинай, — сказала я тише, чем хотела.
— Я и не начинал.
Он тоже говорил тихо.
Слишком.
— Марк.
— Что?
— Я серьёзно.
— Я тоже.
Я смотрела на него и вдруг поймала себя на очень простой, очень неприятной мысли.
Марк Громов сейчас не играл.
Вот вообще.
Не дразнил.
Не выпендривался.
Не пытался красиво поставить себя в кадр.
Он просто стоял напротив и смотрел так, будто ему правда важно, что я отвечу.
И вот это выбивало сильнее всего.
Потому что если он шутит, отмахнуться легко.
А если нет?
Я первой отвела взгляд.
— Мне надо заниматься.
Он помолчал.
Потом выпрямился.
— Хорошо.
Я удивлённо посмотрела на него.
— Хорошо?
— Да.
— И всё?
Он чуть усмехнулся.
— А ты ждала, что я начну ломать твою библиотеку?
— С тебя бы сталось.
— Нет. Не здесь.