– Вы пробовали ее?– вскидываю подбородок.
– Да в него вилку не возможно воткнуть! Стейк резиновый!– он повышает голос, практически до крика.
Я вижу как на его спокойном лице выпирает вена разделяя лоб на две части.
Не нормальный? Из-за еды так всполошился, страшно представить, каков он в гневе если причина будет посерьезней...
– Борщ?– водит ложкой в тарелке.
– Борщ,– вздыхаю и с ужасом жду новую порцию оскорблений.
А что, последнии дни были веселенькие, все ему не так! То подгорело, то сырое, то не соленое, то пересоленое!
Заебал! Ну вот честно!
Этот борщ варила пол дня! Соблюдала каждый пункт, все пропорции.
Льдов принюхивается к тарелке, вроде не морщится. Вижу как он с опаской подносит первую ложку ярко красного борща ко рту. Съедает, у меня внутри все замирает.
Он молчит, сьедает второю, третью ложку борща.
Я уже открываю рот спросить, ну как? Неужели ему понравилось...
– Это хотя бы съедобно,– сухо говорит с полным ртом.
А сам хлеб с салом в рот себе толкает, да борщиком заедает, а это я между прочим Алексея пол дня гоняла в поисках лучшего сала с мясной прослойкой фермерского производства!
Ухожу на кухню, наливаю себе тарелочку борща, ломтик хлеба и кусочек сала.
Пробую, ммм вот он козел! Это нереально вкусно! На самом деле! Я много раз ела борщ в дорогих ресторанах и без лести к себе скажу, что мой просто обалденный, а сало... да это отвал бошки!
– Кира а можно мне добавочки?– чуть ли не давлюсь своим шедевром,– Приятного аппетита,– говорит он.
Я молча встаю с лицом победителя, мол смотри чувак, это я та богиня которая приготовила такой вот борщ, а ещё вчера ты орал, что у меня руки не из того места и никогда ты не будешь есть мою стряпню.
– Сейчас принесу,– говорю голосом, словно я королева.
Льдов быстренько уходит из кухни.
После ужина у меня возникает мысль, что сытый мужик в разы добрее голодного. Объект моего наблюдения растянулся на диване в гостиной, включил телек и залип на какой-то передачи, не знаю, что он там смотрел, но я удивилась.
Закончила убирать на кухне, выхожу и вижу, что дверь кабинета открыта! Открыта! А он на диване. Иииии? Зайти? Опасно... Очень опасно, внутри все трепещит, не знаю что делать и шанс такой упустить нельзя и по глупому попасться тоже.
Вооружаюсь тряпкой и ведром, беззвучно захожу в тайную комнату. Если и зайдёт, сделаю вид, что не знала, что мне сюда нельзя. Потому что я уверена, спрошу он сто процентов не разрешит.
Осматриваюсь. На столе компьютер, который естественно запаролен, даже трогать его не буду.
Здесь может быть камера? Думаю, что вполне.
Поэтому открыто рыться и что-то искать нельзя, все должно выглядеть как уборка.
Начинаю с рабочего стола, вытираю пыль, поднимаю бумаги, спешно пробегаю по ним глазами. Клуб, клуб, все связано с клубом, какие то счета, отчеты, накладные. Все не то!
Причём в своём клубе дурью он не торгует, прошаренный мужик, да?
Открыть бы ящики стола, но рискованно. Видимых камер я не вижу, но как то внутри мне не спокойно.
Во второй стопке бумаг меня настораживает листок написанный от руки. Дата, время и место и внизу имя– Аслан.
Что это встреча? Или... число 27, господи неужели поставка?! Запоминаю ещё раз все цифры.
Отхожу от стола, не могу я вечность там тереть пыль.
Подхожу к фальш стене, уже то я об этом знаю. На ней полки, на полках книги, статуэтки, тру все тряпкой смахивая пыль, надо заметить, что ее практически нет. Сама исследую где же кнопка открытия этого произведения, пока меня не пронзает холод и его рука не накрывает мою тонкую шею сжимая её до боли.
– Что ты здесь делаешь?– говорит тихо, грубо, чувствую силу гнева в его голосе.
Льдов стоит очень близко ко мне, наши тела соприкасаются, его ладонь обхватила спереди мою шею. Он сжимает, надавливая мне на горло, тянет назад, я вынужденно запрокидываю голову...