Боже, только не это...
— Максим, меня зовут Дарья Сергеевна. Сейчас мы начинаем изучать мобильную разработку под Android, но чтобы тебе было легче влиться, я советую сперва изучить основы объектно-ориентированного программирования. Всю необходимую дополнительную информацию и материалы я предоставлю.
— Хорошо, — кивнул он с той же насмешливой усмешкой, откидываясь на спинку стула. — А что еще вы мне дадите? — его голос звучит двусмысленно, и несколько парней переглядываются.
— Попрошу придерживаться субординации и уважения ко мне, Максим. Потому что именно от меня зависит ваша итоговая оценка по предмету, — холодно отвечаю я.
— Извините, Дарья Сергеевна, — секунду подумав, нехотя буркнул он, но в карих глазах все еще пляшут озорные искорки.
А я продолжаю пару, вернувшись к доске.
Стараясь не смотреть на третий ряд, где он развалился за партой, и заставляя себя не думать о том, что его руки творили со мной в прошлую пятницу в полумраке клуба…
А потом и в гостиничном номере…
___
*Язык программирования и вычислительная платформа.
**Принципы объектно-ориентированного программирования
2 глава
Пару дней назад, утро субботы…
Голова трещит так, что хочется ее отрезать к чертовой матери. Сейчас бы гильотину — быструю, без разговоров. Во рту и горле пересохло. Внутри мерзко, отвратительно, противно…
И почему, черт побери, после алкоголя сначала так сладко на душе, а потом — еще гаже, чем было?
Я шевелю пальцами и вдруг понимаю, что тело затекло, будто его перекрутили в неудобной, неестественной позе. Но прежде чем начать распутывать свое тело, нужно бы сначала отлепить щеку от теплой, влажной кожи…
Моя щека.
Чья-то грудь.
Моя нежная кожа тут же вспыхивает раздражением — чуть щиплет, будто обожглась на солнце. Я осторожно опираюсь ладонью о бугристую, плотную грудную клетку — под ней ритмично бьется сердце — и пытаюсь подняться. Но перед глазами все плывет, а голова нещадно кружится.
И в этот момент огромная, теплая ладонь с легкой, ленивой силой прижимает меня обратно — не дает выскользнуть.
— Спи, еще рано, — горячее дыхание на моем ухе обжигает, пробирает мурашками. Голос… незнакомый. Точно не мой жених. Не тот голос, который я знаю до мельчайших интонаций.
Что за черт?..
Мозг еле работает, как старый шарманщик: медленно, неуверенно, не в такт. Только спустя долгую минуту приходит простая мысль: надо бы все же выбраться.
Но так не хочется…
Так тепло. Так приятно. Его кожа горячая, как после бани. И пахнет… черт, как он пахнет… Спокойствием, телом, чем-то солоноватым и мужским. Хочется зарыться носом в шею, спрятаться от мира и отложить на потом все: разборки, расставание и его последствия, вину, тревоги…
Руку мою сжимает сильная ладонь — горячая, широкая. Я цепляюсь за нее, пытаюсь убрать, отстраниться, но тщетно. Моих сил едва хватает. В груди собирается раздражение и растерянность — я всхлипываю от бессилия.
И тут замираю.
В спину — в поясницу — внезапно упирается что-то очень… твердое.
Черт.
— Да тише… — незнакомец шепчет мне на ухо, голос обволакивает. Его руки поворачивают меня к себе. Я, как кукла, тянусь, скользя по его телу. И вот он — смотрит на меня сонными, глубокими, темно-карими глазами, в которых таится что-то нехорошо-опьяняющее.
А потом впивается в мои губы.
По одному только поцелую — захватническому, уверенно-ленивому, как у мужчины, привыкшего брать, — я вспоминаю все.
Подруга. Текила.
Танцы у нее дома. Снова текила.
Потом — клуб. И опять… текила.
Вчера текила была слишком смелой. И чересчур разговорчивой, и дерзкой… раз я проснулась в объятиях этого чертовски красивого мужчины.
Он шумно втягивает воздух, резко, будто вспомнил сам что-то важное, и нависает надо мной. Поцелуи становятся глубже, жаднее. Его губы и запах сводят меня с ума, словно под кожу вливают жидкий огонь. Я стону ему в губы, выгибаюсь под его телом, как будто мое тело узнает его раньше меня.
Его ладонь скользит по моему боку — уверенно, с какой-то ленивой властностью. Я не сопротивляюсь.
Я не хочу сопротивляться.
— Доброе утро… — хрипло мурлычет он прямо в мои губы, прикусывая их. — Ты выспалась?