— Вы ведь теперь наш участковый? — робко спрашивает, разглядывая меня и казённое убранство кабинета.
— Да. Лев Николаевич Неверов, — представляюсь я, оценивая вид моей визитёрши.
Должен признаться, что её вид мне вполне нравится. Про розовые волосы я уже говорил — они у неё пышные и весело переливающиеся в лучах закатного солнца, что наполняют мой кабинет в этот вечерний час. О, как сказал! Я прям поэт, блин! Вот на что вдохновляет меня эта женщина!
Причём это ж ещё не всё. С удовольствием отмечаю, что её клёшная юбочка только выгодно подчёркивает пышность бёдер, причём плотно облегает вполне тонкую талию. Сейчас на девушке лёгкая курточка, которая в своих складках прячет не очень-то пышную, по моим первым впечатлениям, грудь. Но кто знает, может как раз этот размер, на ощупь покажется мне вполне аппетитным.
Ещё пару раз взглядом пробегаюсь от макушки визитёрши до носков чёрных туфелек, которые выглядят скорее удобными, чем модными. Никаких тебе десятисантиметровых шпилек. Скромная девушка. Вон, даже почти не накрашена. Интересно, так и ходит по ночным клубам? Соседки же говорили, что ходит. И кого она там в таком виде «снимает»? У неё ж никаких шансов. Хотя… на скромность тоже кто-нибудь да клюнет.
— Меня зовут Майя, фамилия Кудесникова, — тем временем представляется девушка. — Я к вам по такому… м-м-м… немного странному вопросу. Но вы просто выслушайте, не перебивайте. Хорошо?
— Я вас внимательно слушаю, Майя, — подбадриваю я с улыбкой, ибо вижу, как краснеет и смущается этот скромный цветочек.
— Дело в том, что я нашла в лесу автомобиль. Это Опель Вектра, номер, простите, не запомнила, но там есть цифра 3 точно, — быстро, чтобы выпалить всё сразу, говорит девушка. — Там в салоне и на стекле окна заднего сиденья пятна крови. Это кровь парня. Я не знаю, как его зовут, но выглядит он так: светлые волосы средней длины, чуть вьются, глаза голубые, лицо мужественное, но какое-то слишком смазливое, но если он танцор из клуба «Юла», то мог быть немного накрашен. Вот.
После слова «Вот», она выдыхает, словно сбросила груз с плеч.
Честно, я сейчас нифига не понял. А вы?
— Так, давайте по порядку, — невозмутимо и деловито говорю я. — Что вы нашли в лесу?
— Автомобиль Опель Вектра, в номере есть цифра «3», — отвечает она.
— Подойдите, пожалуйста, и присядьте здесь, — жестом приглашаю её на место у своего стола. — Я всё буду записывать, — обнадёживаю я, тем самым показывая, что к её словам отношусь серьёзно.
Она подходит и садится. Ёксель-моксель! Тут же запах больницы дотягивается до моего обоняния. Блин. Пришла сюда и зачем-то врёт? Зачем? Или может быть врёт, но не всё, а частично. Ладно, обещал, что записывать буду, так уж запишу, хоть и заведомо знаю, что враньё. Пусть выговорится девица, может тогда пойму, зачем на самом деле пришла.
— Когда это случилось? — спрашиваю я.
— Вчера. Я ездила по лесу и… — немного заминается визитёрша. — И там, за зарослями дикой вишни, на просеке в глубокой пожарной траншее нашла брошенный автомобиль.
— А зачем вы по траншеям на велосипеде ездите? В лесу что, нет дороги?
— Я съехала с дороги и увидела… — прячет глаза врунишка.
«Ладно, — думаю. — Пусть врёт. Но историю свою пусть всю озвучит».
— И что дальше?
— Внутри машины на заднем сиденье кровь и на стекле тоже, — смотря не на меня, а строго в шкаф, говорит девушка. — На том месте сидел парень, блондин, с голубыми глазами…
— Он был мёртв? — спрашиваю я, записав в блокноте марку автомобиля и цифру «3».
— Не знаю… в машине никого не было.
— Так, ещё раз, — докапываюсь я. — Вы нашли автомобиль в лесу. Там было пусто и кровь на сиденье и на стекле. Так?
Она кивает, мол «верно».
— Хорошо… То есть, конечно, не хорошо. А откуда вы знаете, что в этом автомобиле кровь того блондина? Вы же никого не видели в машине.
— Я просто знаю, — устало вздыхает девушка.
— Интересно, — сплетаю руки на груди, уставившись в лицо этой врунишке. — Вы зачем пришли? Нажаловаться на кого-то хотите? Вас этот блондин обидел или как? Или наоборот этого блондина кто-то избил, и вы хотите найти его обидчика. Говорите правду и тогда, может быть, если это не противозаконно, я помогу вам.
— Послушайте, — резко встаёт девушка и в этот раз упрямо впивается взглядом в мои глаза. — Я пришла заявить о преступлении. Могла и не приходить вообще. Если хотите, слушайте или записывайте. Не хотите, так я пойду домой. Мне тоже всё это не очень нравится. Я вообще полицию не люблю!
Фигасе, какое выступление! Причём я отчётливо чувствую запах больницы. Если врёт, то ещё и имеет наглость выступать в таком тоне. Вопрос: зачем ей это?