Вздыхаю тяжко, а потом принимаюсь домазывать свой бутерброд. Вообще-то я просто участковый. Какое мне дело до того Ляхова с его дочкой? Никакого, в принципе.
Разболтав сахар в кружке с чаем, решительно кусаю бутерброд. Да, не моё это дело.
После завтрака со смаком покурив на балконе, достаю из куртки телефон. Вчера ещё собирался набрать Стародубова и узнать результат сравнительного анализа ДНК с моих образцов и с образцов Шурки-танцора. Телефон не подаёт признаков жизни. Разрядился. Удивительно ещё, что его не спёрли те, кто вчера пытался отправить меня в путешествие на товарняке. Надеялись, наверное, что сгинет мой мобильник вместе со мной.
Поставив телефон на зарядку, начинаю бессмысленно бродить по квартире. В голове крутятся мысли о последних событиях. В совпадения я не верю уже давно. И вот чует моя селезёнка, что все события как-то связаны. Но как? Хорошо бы узнать то, что уже накопали следователи по исчезновению Шурки-танцора. И надо узнать, где сейчас Виолетта.
Как только на экране мобильного высвечивается пятнадцать процентов, набираю Стародубова.
— Да, Лев Николаевич, слушаю вас, — отзывается голос.
— Что скажете по ДНК? Совпало? — интересуюсь я.
— Ничего сказать не могу, — разочаровывает меня Михайлыч. — Оказалось, что никто образцов Александра Каско не брал и анализов не делал.
— Почему? — удивляюсь я.
— На бумаге-то всё взято и поиск данной личности идёт, но вот на самом деле… м-м-м… как бы вам сказать…
— Понятно, — саркастически ухмыляюсь я. — Забили на него болт.
— Ну, что-то типа того, — вздыхает Стародубов. — Но если так уж тебе нужно, можешь съездить в клуб «Юла», взять его расчёску, например.
— Понял тебя, Михалыч. Не уверен, но может быть… — задумчиво отвечаю я. — Спасибо. Созвонимся.
Потоптавшись ещё с полчаса по квартире, решаю прогуляться в магазин, пополнить запас продуктов. А заодно хотелось бы взглянуть на местный форум. Может меня там месседж какой-нибудь уже дожидается? Всё-таки Марьяна девушка с моего участка и первостепенной моей задачей является не поиск пропавших Шурок, а удовлетворение запросов местного населения.
Мне хватило пары минут, чтоб отделить посторонние шедевры художников и писателей от той единственной важной фразы, которая адресовалась именно мне. Звучит эта фраза так: «За 100 лови на Варежке». Кому-то другому этот набор слов и цифр ничего не скажет, но я понимаю, о чём речь. Варежка — так ласково именуют местные жители небольшой гостевой двор под гордым названием «Варяжский», который находится в одноимённом переулке недалеко от университетского ботанического сада. Красивые места, парк, речка, ботанический сад, опять же. Контингент не очень зажиточный, но и не голь перекатная. В основном командировочные. Кстати, для промысла девушек лёгкого поведения само то, что надо. За 100 зелёных президентов такие клиенты вполне могут себе позволить расслабиться с красоткой, чтоб жена не знала.
Что ж, неплохо бы наведаться в ту Варежку. Авось встречу там Марьяну-красу. Хотя бы узнаю, сама туда ушла на промысел, или принудили. В их ремесле всякое бывает. Но это к вечеру, а сейчас меня ждёт шопинг в местном гастрономе.
Только открываю дверь в царство продуктов, как тут же с размаху попадаю в засаду. Караси, твою чешую! Я же совсем забыл, что район этот населён жителями бывшей деревни, где все друг друга знают, а встречаются почесать языками в самом популярном месте — в гастрономе.
— … и умный. Сразу придумал, как моего Фиму отвадить бегать на чужой балкон, — воодушевлённо рассказывает женщина, которую кажется Иридой зовут, собравшимся тут же у входа двадцати любознательным дамочкам возраста от примерно шестнадцати до шестидесяти лет.
И тут я захожу. Собственной персоной. Естественно, все дружно, как по команде, поворачиваются ко мне и, расплывшись в радостной улыбке, хором приветствуют предмет обсуждения:
— Здра-а-авствуйте.
— Добрый день, леди, — отвечаю я, ничуть не растерявшись. — По какому поводу собрание?
Пусть ответят честно: «Обсуждали вас, ваше благородие». Я козырну, гордо подняв голову, и величавой походкой местного барона проследую в колбасный отдел. Но не тут то было. Враз гражданочки затихают и пялятся на меня, как на статую полководца Суворова.
— А мы вот тут, за хлебушком… — робко блеет одна из сплетниц.
— А я вот тоже, — улыбаюсь я, — а ещё за колбаской.