Дверь служебного входа оказывается незапертой и я, стараясь ступать бесшумно, проскальзываю в неё и устремляюсь по лестнице на второй этаж. Вообще-то если бы я шла, как слон, всё равно бы никто этого не услышал. Внутри здания музыка гремит так, что ковровая дорожка в коридоре подскакивает на басах и волнится, словно морская гладь. Но я всё равно, крадусь. Я же тут незаконно и с так себе намерениями, а это обязывает вести себя, как вор-тихушник.
Ага, вот уже и гримёрки. Из них слышен девичий хохот, звонкие голоса и жужжание фенов. По стеночке пробираюсь мимо этих помещений, когда какая-то дверь впереди открывается и из неё выходят две полуголые девицы в танцевальных блестяшках. Ныряю в ближайшую нишу дверного проёма и прижимаюсь спиной к холодной рельефной плоскости. Девицы не обращают внимания на меня, они заняты беседой и осмотром своих нарядов. Минута и они уходят в другом направлении.
— Уф-ф-ф, — выдыхаю с облегчением.
Мне нужно добраться до подсобки, где хранится инвентарь уборщицы. Ещё метров десять и будет разветвление коридора. Только бы никто больше не вышел из гримёрок.
Перевожу дух, когда заворачиваю за угол, и передо мной оказывается нужное помещение. Отлично. Кажется, никто меня не заметил.
Оглядываюсь. В коридоре нет никого. Толкаю дверь в подсобку, она легко поддаётся, и я просачиваюсь в тёмную коморку. Включив в мобильном фонарик, рассматриваю полки, на которых стоят всяческие чистящие средства.
Так-так, кажется вот эта полка. Быстро снимаю всё, что мешает мне добраться до стены. Прекрасно. Вижу кирпич, который, как мне кажется, по цвету отличается от остальных. Поддеваю его снизу и начинаю вытаскивать. Как ни странно, он оказывается вполне лёгким и поддаётся. Через пару минут уже наблюдаю перед собой чёрную дыру в стене.
Переведя дыхание, засовываю руку в межстенное пространство и начинаю шарить наугад, пытаясь нащупать целлофан. Блондин ведь говорил, что деньги завёрнуты в целлофановый пакет. Пока что ничего не нащупывается. Странно.
Продвигаюсь вперёд, чтобы глубже пошарить в дыре. Ага. Вот он. Бинго! Я нашла. Какая я молодец!
Вытаскиваю пакет и понимаю, да, денужков тут довольно много. Есть и «зелёные президенты» и «еврики» и отечественное чудо полиграфического искусства. Быстро засовываю пакет за пазуху туда, где у меня имеется потайной карман, застёгиваю куртку. Так, теперь задача — уйти так же незаметно, как и пришла. Но когда делаю шаг к двери, открываю её и слышу грохот швабры по металлическому ведру, а с ним и звуки падающих бутылей с чистящими средствами, понимаю: что-то пошло не так.
Автоматически наклоняюсь, чтобы подобрать всё это добро и водрузить обратно на полку, когда за моей спиной раздаётся пьяный мужской голос:
— Гля, какая задница!
— Ничаво такие булки, — хохочет и соглашается второй.
И в этот момент, чувствую, как меня вытаскивают из каморки, ухватив за ту самую мою задницу.
— Эй, руки убрал! — воплю я, цепляюсь шапочкой за что-то, она соскальзывает, и мои волосы рассыпаются копной по плечам.
С трудом восстановив вертикальное положение, замахиваюсь на захватчика. Он ловит мою руку, не дав ей шлёпнуть его по щеке.
— О, а тут и мордашка ничего себе, глянь, Серёг.
— Да-а, неплохой экземпляр, — соглашается кто-то. — Бери её с собой. Развлечёмся на полную катушку.
— Никуда я с вами не пойду! — ору я, отбиваясь, но парни сильнее меня и настырно волокут по коридору ко входу, блин… в танцевальный зал.
Точно. Это тот самый знаменитый танцевальный зал с клетками, в которых под музыку извиваются полуголые девицы в блёстках, со сценой, где заправляет модный ДиДжей, с тем самым светомузыкальным полом, на котором толпятся, подпрыгивают и трясут всеми частями тела радостные посетители. Твою макаронину!!!
— Его Серёга зовут, а меня Митяй, — на ходу представляется один из похитителей. — Пошли, гульнём с нами. Выпьем, потанчим.
— Послушайте, я не пью и танчить не умею, — сопротивляюсь я, но грохот музыки заглушает мой нервный писк. Парни не слышат меня и волокут к сидячим местам со столами и диванами, что расположены у стен по периметру зала.