— Кристин, — вздыхает он вроде с раздражением, а вроде нет: — По крайней мере, он обеспечит тебя всем, не придется вкалывать…
Усмехаюсь, а самой плакать хочется.
— То есть считаешь, что я ни на что неспособна? — смотрю на брата с разочарованием.
Я очень благодарна, что он не отдал меня в детдом, а точнее, мы вместе посещали подобные места. Лишь однажды мне пришлось пожить отдельно, потому что меня удочерили. Но семейке, кроме денег от государства ничего не нужно было. И Роме тогда пришлось быстро и не совсем законно устроить нашу жизнь. И за то, что он не бросил меня, я действительно, благодарна.
Однако, не вся моя жизнь зависит от него. Я не хочу всего того, что происходит. Черт, я просто хочу исчезнуть от них всех.
— Причем здесь это?!
— Тогда почему ты пытаешься всучить меня как вещь? — парирую в ответ разводя руками в воздухе: — Правда, Ром, отдохни, а все, что касается моих отношений я решу сама.
Ухожу в комнату, громко хлопнув дверью, плевать сейчас на его состояние. Меня это достало. Он свои трофеи за гонки трогать никому не дает, зато меня буквально продал, без зазрения совести.
Зарываясь лицом в подушку, а перед глазами тут же возникает образ того незнакомца.
Утром следующего дня настроение с утра паршивее некуда. Это мне еще нужно забирать свою машину, которую брат собирал для меня несколько лет.
Она стоит в автосервисе в другой части города. И то, это по той причине, что я давала ее подруге смотаться до бабушки. По итогу, осталась без машины, за которую еще и платить должна.
Сооружаю на голове нечто вроде хвоста из своих непослушных волос. Натягиваю обычные шорты, топ, и мазнув губы блеском, выхожу из комнаты. В квартире стоит тишина, а когда прохожу мимо гостиной, вижу несколько бутылок. Руки уже тянутся убрать все это, но я вовремя себя одергиваю. Пусть сам убирает свой свинарник.
Выхожу из дома и плетусь к автобусной остановке, а сама всовываю наушники с любимой музыкой, чтобы хотя бы немного поднять себе настроение.
Иногда, мне хочется, оказаться в другом месте. Там, где не будет этого всего. Там, где я смогу чувствовать себя свободной. Но пока об этом остается лишь мечтать.
Родителей я почти не помню, и люблю фантазировать, а как бы было, если бы они были живы. Был бы Рома таким жестоким, а я немного сумасшедшей, с очумелым рвением решать все сама. Вряд ли.
Мне кажется, что будь они живы, мы бы были красивой семьей, которая по выходным выезжает загород на шашлыки, на кухне дежурит по очереди, и каждый день собирается за одним столом.
Но увы. У нас не так.
Кухня на мне, уборка тоже. Нет никакого большого семейного стола, а есть в одиночестве, это то, что ты считаешь за норму. Неловко даже в кафе, когда мы собираемся с моими подругами. Таких всего одна, по правде. Именно та, благодаря которой я сейчас еду к черту на кулички. Но когда мы собираемся в компании моего брата, там есть еще пара девчонок, с которыми можно пообщаться, остальные… Скажем, это больше по части парней, но никак не общения.
Выхожу на нужной остановке, предварительно посмотрев адрес этой автомастерской. А когда я останавливаюсь у входа в огромный ангар, то пытаюсь увидеть хоть кого-то. Вроде бы слышатся голоса, но я не понимаю в какой стороне они.
— Эй! — подаю голос заглядывая внутрь, и наблюдаю строй из машин.
Только своей не вижу. Неужели я ошиблась.
— Есть кто?!
Осматриваюсь по сторонам, но заходить на чужую территорию боюсь.
— Один раз случайность, два - совпадение, а три… — слышится сзади грубоватым баритоном и я в миг оборачиваюсь с ошалевшим взглядом.
Черт, это шутка?! Мой незнакомец стоит в темной майке и вытирает руки о тряпку, чуть склонив голову с ухмылкой на лице.
— Эм… Судьба? — продолжаю фразу за него, на что он едва заметно жмет плечами.
— Тур, послушай, что-то не то с движком! — слышу как кто-то кричит. — Минута, Вихрь.
Значит, Артур...
— По плану я должен был тебя найти, — прожигает своим темным взглядом. А я слова сказать не могу. Лишь рассматриваю его, сглатывая.
Кто-то сверху, определенно, что-то задумал. Майка обтягивает его торс, а плечи… Да он машина, татуированная машина!
— Я не специально, — поднимаю руки в воздух, пытаясь показать, что я не причем: — Моя машина, она где-то здесь…
Он хмурится, высматривая внутри ряд из прокаченных тачек.
— Нет, нет, не такая, — тут же я отмахиваюсь: — Это хетчбэк, старенький…
Парень кивает.
— Ян, где жук? — повышает он голос.