Ну вот как-то так, блять!
Как пацан в пубертате, Градский. Ей-богу, — продолжает пилить внутренний голос. — Может, ещё морду ему набьешь? Тебе никто ничего не должен. Она тем более. Да она даже не знает о твоём существовании. И ты для этого ничего не сделал.
— Это однокурсница Камилы, — Герман вдруг достает телефон и, ловко поймав момент, делает четкий снимок уходящей пары. — Сейчас своей отправлю, она про всех девчонок в группе всё знает. Проверим, что за ягодка.
— Не стоит, брат. Забудь, — выдыхаю я раскаленный воздух, который, кажется, выжег мне легкие. — Всё равно завтра улетаю. А у них, — киваю в сторону выхода, — судя по всему, всё серьезно.
Похлопываю друга по плечу, пытаясь вернуть на лицо маску безразличия.
— Наливай лучше. Завтра будет другой день. Другая страна. И, надеюсь, другие мысли.
****
До вылета еще сорок минут.
Глаза жжет от недосыпа — три часа рваного сна после клуба не дали ничего, кроме тяжелой головы. Ладно, лететь долго, в бизнес-классе отосплюсь на месяц вперед.
Смартфон на колене вибрирует, взрывая тишину резким звуком. Сообщение от Кита:
«Зря ты Алёнку из клуба с собой не забрал. Чумовая девка. Огонь!»
Криво усмехаюсь и отправляю в ответ равнодушный смайлик. Видимо, обещанный мне Алёной минет, достался Киту.
Похер.
Откидываю голову на жесткий подголовник кресла и закрываю глаза. В памяти вспыхивает серебристое мерцание пайеток. Она. Моя незнакомка.
Бля, как же накрыло...
Последний раз я чувствовал этот дурацкий трепет в груди лет в пятнадцать.
Что-то в ней есть такое... Настоящее. Она просочилась мне под кожу, пустила корни и начала обживаться там без моего разрешения. Я не могу объяснить эту внезапную, почти физическую потребность в абсолютно чужом человеке. Я ведь даже имени её не знаю.
Зря отпустил, Андрюха, — шепчет внутренний голос, перебивая голос диспетчера из динамиков. — Нужно было вырвать её из лап Загорского. Прямо там, на танцполе. Перекинуть через плечо и утащить в свою пещеру. Там бы и познакомились...
Ага, конечно. Представляю этот сценарий: она бы в ужасе вызвала полицию, решив, что я какой-то безумный изверг. Эх...
Телефон снова оживает в руке. На этот раз — Герман.
«Всё для тебя, брат. Знакомься», — и следом летит ссылка. Ссылка на социальную сеть моей прекрасной незнакомки.
Сердце пускается вскачь.
— Значит, Ясмина Бехметова... — проговариваю я вслух, смакуя имя на языке.
Двадцать два года.
Я шарюсь по её странице, как гребаный сталкер, жадно впитывая каждый кадр. Последнее фото — вчерашнее. Сделано в «Неоне», прямо перед тем, как я её увидел.
Увеличиваю снимок до максимума. Изучаю каждую деталь, каждую тень на её лице. И тут меня прошибает током.
Синие.
Глаза у неё синие, как два глубоких, штормовых озера.
— Ясмина... — шепчу я, глядя на экран.
Теперь у этой одержимости есть имя.
И я точно знаю, что этот год в Цюрихе будет самым длинным в моей жизни. Потому что теперь мне есть куда возвращаться.
Глава 4
Андрей
Настоящее время
Горные вершины, кристально чистые озёра, вкуснейший шоколад и вишнёвый торт — это именно то, по чему я, безусловно, буду скучать. Но пришло время возвращаться. В город, который за этот год стал казаться мне тесным, но необходимым.
Вспоминая о доме, я чувствую, как рука по привычке, словно живя собственной жизнью, тянется к телефону. Щелчок блокировки — и я снова там. На странице Ясмины Бехметовой.
Просматриваю свежую фотографию в ленте. Она сидит в каком-то новом кафе на набережной, залитая мягким солнечным светом. Лучезарная, открытая улыбка. Такая красивая. Настоящая.
Вот уже год, словно сталкер, я мониторю её страницу в Инстаграм. А точнее, занимаюсь необъяснимым для себя видом мазохизма, наблюдая за её жизнью и отношениями с Загорским. Год назад решительно подавил свой порыв написать ей с целью познакомиться. На фото рядом с Загорским она выглядела слишком счастливой, а кто я такой, чтобы рушить чужое счастье.
Всё, что я могу сделать для неё, так это позволить её синим глазам ещё больше светиться от счастья. Каждое утро понедельника в офис «Модуля» курьер доставляет охапку белоснежных роз для Ясмины. Она как-то писала в посте, что это её любимые цветы. Я знаю, что она любит кофе с корицей и эклеры. Знаю, что её можно встретить в «Версале» или за уютным столиком в «Чашке». Каждое её фото пропитано такой нежностью и легкостью, что мне кажется, я чувствую её запах сквозь экран. Романтичная и нежная Яся.