Лоран достаточно быстро берёт себя в руки. Смахивает слёзы тыльной стороной руки, и на её лице вновь появляется маска отстранённости.
– Я не могла к тебе прийти, – спокойно отвечает женщина, – я и сейчас не имею права с тобой говорить. У меня могут быть проблемы.
– Проблемы? Какие проблемы? – повышаю голос, заставляя её вздрогнуть всем телом.
– Таковы условия нашего соглашения, которое мы заключили с твоим отцом.
– Какое, к черту, соглашение? – непроизвольно наступаю на мать.
Она пятится, быстро натыкаясь спиной на дверь.
– Киллиан, на все вопросы тебе может ответить Саймон, – она выставляет руки перед собой. Защищается от меня.
От меня?
Но я, черт побери, неопасен. Я же её сын!
– То есть ты не собираешься объясняться, да?
Она коротко кивает.
– Он запугал тебя? Саймон заставил тебя? Это ведь он, так? Боже, скажи хоть что-то! – с надрывом прошу её. Почти умоляю.
Глаза Лоран, полные печали, вглядываются в моё лицо. Сейчас она так близко, что можно протянуть руку и дотронуться, но я, конечно, этого не делаю. Лишь пристально смотрю в лицо матери, ощущая почти физическую боль.
Она не станет говорить со мной, я зря пришёл.
И мне нужно уйти.
Разворачиваюсь на пятках, спускаюсь по ступенькам вниз, прочь с крыльца.
– Отец твердит мне одно и то же вот уже десять лет, – говорю, не оборачиваясь, но знаю, что она меня слышит. – Он говорит мне, что ты шлюха, и что тебе плевать на меня. И я поверить не могу, что все эти годы Саймон Шоу говорил мне правду.
Всё-таки поворачиваюсь, чтобы последний раз взглянуть в её глаза. Но она прячет их под влажными ресницами, низко опустив голову.
– Знаешь, я считал, что тебя нет в живых, – решаю закончить свой монолог. По всей видимости, я зря трачу время. Она просто не хотела быть моей матерью. – Так вот – тебя нет в живых. Ты умерла десять лет назад! Пусть так и останется.
Она зажимает рот рукой и беззвучно всхлипывает.
А я ухожу.
Нет, даже убегаю. Подставляю лицо каплям дождя, смывая с себя то, что давно надо было смыть. Слёзы – это нормально, когда тебе десять лет. Сейчас это глупость и чертова жалось к самому себе.
Поэтому лучше я буду злиться, чем жалеть себя. И я злюсь. Злюсь на отца, ведь он был прав. А он не может быть прав, потому что если это так, то последние десять лет я врал самому себе. Выдумал несуществующую любовь.
Любовь матери к сыну.
Глава 6. Монстр
Брайан уверено управляет машиной и одновременно строчит смс.
– Кому ты пишешь? – вяло интересуюсь с пассажирского сиденья. Первый приступ гнева немного отпустил, а сейчас в голове рой мыслей и ещё больше вопросов, чем было прежде.
– Друзьям, – коротко поясняет друг, – выпьем где-нибудь. Ты не против?
Против. Я не хочу пить. Я хочу поехать к отцу и прижать его к стенке. Пытать его. Он должен рассказать мне о соглашении, которое они заключили с матерью. Но он, конечно, ничего не расскажет. И я лишь букашка по сравнению с ним.
– Не против, – отвечаю другу отворачиваясь к окну.
– Выбрось всё это из головы. Ты же как-то жил раньше без неё, и дальше проживёшь. Поверь, она сама не знает, чего себя лишила.
Друг пытается меня утешить, а я жалею, что рассказал ему. Ещё только жалости мне не хватало.
– Я в порядке, – мой ответ звучит не очень правдоподобно.
Но он вроде бы верит и больше ничего не говорит, позволяя мне уйти в собственные мысли.
А мысли мои весьма паршивые. Мой отец псих – только мне это известно. Но вдруг именно поэтому мама и ушла? Вдруг он унижал её или ещё хуже? Вдруг он избивал её? Тогда почему она не забрала меня? Почему оставила с ним?
Кулаки сжимаются сами по себе. Злость снова накрывает с головой.
– Приехали, – Брайан глушит двигатель и вопросительно смотрит на меня. – Ты идёшь?
Молча выбираюсь из тачки. Оглянувшись по сторонам, сразу узнаю место. Небольшая забегаловка в центре Милфорда, где можно выпить вот таким салагам, как мы, так как бармен – приятель одного из сводных братьев Криса.
– Парни уже давно здесь, – сообщает Брайан, направляясь к двери.
Иду за ним, захожу внутрь, сразу ощущая спертый воздух из-за небольших размеров помещения, а глаза начинает щипать от сигаретного дыма. Откашливаюсь.
Всё делаю на автопилоте.
Киваю бармену в знак приветствия. Сажусь за столик, здороваясь с друзьями. Поддерживаю какую-то беседу, стараясь никак не выдать своего паршивого настроения. Выпиваю коктейль, который приносит Брайан. На вкус вроде ром с колой, но будто колу забыли налить, ну или друг попросил для меня напиток покрепче. Неважно. Пью ещё один, и, сначала, мозг понемногу прочищается, а алкоголь выдавливает из головы все ненужные мысли. Я даже улыбаюсь, поддерживая какую-то пошлую шуточку, брошенную Крисом.