Делаю вид обреченного солдата.
— Это командировка, а не свидание. И тем более не отпуск. Что ты от меня хочешь?— Я хочу, чтобы ты выглядела как женщина, а не как завхоз со стажем.Косыгина вытаскивает очередную стопку одежды, отбирая всё серое и чёрное.
— Вот это — в печь, вот это — сжечь, вот это… носить можно только дома с занавешенными окнами и выключенным светом.— Оль, мне нужно что-то удобное. Мы едем по работе. Я не собираюсь там дефилировать.
— У вас будут ужины. Переговоры. И, возможно, моменты, когда он случайно зайдёт в твой номер под предлогом "обсудить проект". Ты должна быть готова.
Я фыркаю.
— Единственный "проект", который он хочет обсудить — это как выжить в одном помещении со мной, не убив.
— Или… как выжить в одном номере, не раздев, — подмигивает подруга.
Я швыряю в неё подушку. Она ловко уворачивается и хватает с комода маленький чёрный кружевной топик.
— Вот. Это поедет с тобой.— Нет.
— Да.
— Оля, он даже не увидит, что на мне под блузкой.
— А если увидит? — она подмигивает, — и ахнет?
— Он скорее уволит меня, чем ахнет.
— Тогда пусть ахает, когда подписывает приказ.
Я закатываю глаза.
Оля берёт чемодан и начинает складывать внутрь одежду. К деловым костюмам добавляет пару платьев, каблуки (на всякий случай), и — под шумок — незаметно кладёт тот самый кружевной топик между футболками.
— Ты что-то спрятала? — прищуриваюсь.
— Только твою самооценку, детка. Её тоже пора взять с собой. Вдруг пригодится.
— Ты неисправима.
_________________________________________________
Дорогие читатели, если книга вам интересна, буду рада видеть ваши лайки - кнопка рядом с обложкой "Мне нравится" или просто звездочка рядом со значком библиотеки.
Следующая глава от Марка 🔥🔥🔥
Глава 4. Марк
Москва ещё толком не проснулась. Сквозь редкий утренний трафик пробираюсь к офису на Ламбе. Машина гудит громко, уверенно, как будто и она тоже знает, что понедельник — не повод быть вежливым.
Поворот, мост, резкий тормоз — привычный маршрут. Город серый, злой, в лужах отражаются рекламные щиты и недосып. На улице сыро, люди кутаются в шарфы, а я просто выключаю печку — люблю, когда в салоне прохладно. Лучше думается.
Останавливаюсь у входа. Выхожу. Пахнет кофе, бетонной пылью и каким-то очередным бизнес-завалом. Всё как всегда.
Прохожу мимо ресепшена. Девчонка за стойкой вытягивается, будто по струнке. Смотрит — не просто как на начальника. Щеки розовеют. Она привыкла, что я прохожу молча. Я и сегодня не делаю исключений.
— Доброе утро, — бросает девушка на автомате.
Кивок — единственное, что получает. Не из снобизма. Просто мне сейчас не до светских улыбок. Голову забивают цифры, совещание и один вопрос, который не даёт покоя со вчерашнего вечера.
Лифт ждёт на первом. Захожу. Закрываю глаза на пару секунд. Чётко слышу, как механизм лязгает где-то вверху. Бесит, когда техника даёт сбой, даже мелкий. Я не из тех, кто спокойно переносит шум или ошибки.
Скоро совещание. Потом переговоры с казахами. А потом…
Вижу в отражении двери, как по коридору проходит Левицкая. Твёрдая походка, привычно раздражающий меня вид. Всё как всегда.
Есть люди, которые тебе не делали ничего плохого — по факту. Но бесит всё. От взгляда до того, как они держат чашку. Вот это — про Левицкую.
Слишком правильная. Слишком сдержанная.
Будто проглотила инструкцию по офисному выживанию и теперь следует ей до запятой. Не улыбается. Не подлизывается. Не кокетничает, как остальные. Смотришь — и не поймёшь: то ли у неё затык с чувствами, то ли просто срать хотела на всех вокруг.
А самое мерзкое — у неё всё выходит. Чётко, по графику. У неё в голове целый Excel из планов, метрик и дедлайнов.
Я привык, что любая, даже самая гордая, рано или поздно ломается. Хоть взглядом. Хоть попыткой понравиться. А тут — ноль реакции.
Закрытая, вечно в чёрном или сером — как будто жизнь у неё на паузе. Губы без помады, волосы собраны так, что ни одной лишней мысли не вылезет. Глаз не ведёт.
Сначала я её и не замечал особо. Была как тень. Сидит себе тихо. Не трогает — и слава богу.
Но потом начало раздражать.
Она не мой тип. Вообще. Даже рядом не стояла.
Я привык к другим — к живым и лёгким.
В моей жизни женщины появлялись, как вечерние коктейли на фуршете: красивые, манящие, с правильной формой бокала — и с привкусом одноразовости.
После очередного соглашения, после ужина с инвесторами, после скучного тоста за "партнёрство", я знал: эта ночь будет сладкой.
Модель. Актриса. Юристка. Дизайнер.