Я сжимаю кулаки под столом, натянуто улыбаюсь, но внутри всё трещит. И что самое паршивое — она даже не смотрит в мою сторону. Как будто я прозрачный. А пару часов назад, между прочим, её щёки пылали, когда она меня в душе увидела.
Я давно знаю Ларионова. Мы с ним не первый год по одним полям ходим — у него в Москве такая же компания, как у меня. Только если я строил все с нуля, кровью и кулаками, то он влез за счёт папиных связей и старых партнёров. Типичный столичный мажор.
На юге Казахстана он тоже отметился — зацепил себе статус дистрибьютора через одного из чиновников. Крутанул пару схем, зашёл в рынок, начал поставки. Теперь пытается расползтись как плесень. Думает, что может и сюда влезть, в мою сделку, под шумок. Не выйдет. Пока я дышу — не выйдет.
Я знаю Ларионова и его людей, его "инвестиционные фонды", его тягу к чужим проектам. Он — шакал. Следит, выжидает, потом налетает. Увидел нас с Аскаром, понял, что тут пахнет деньгами — и теперь крутится под ногами.
Внутри меня всё горело, но снаружи я был камнем — спокойный, расчётливый, непробиваемый. И, чёрт возьми, несмотря на этот бурлящий хаос в голове, переговоры закончились успешно. Сделка заключена, подписи на бумагах.
Аскар отходит в сторону от общего стола, подходит ко мне. Мужик харизматичный, в голосе — уверенность человека, который сам себя сделал. Местный акула. За пару дней общения я понял: в доску свой, если не пытаться вывернуться из договорённостей.
— Ну что, Марк, — говорит он, когда мы отходим в сторону. — Молодцы. Всё чётко. Команда у вас хорошая.
— Работаем на результат, — хмыкнул я, поднимая взгляд. — Как дальше двигаемся?
Аскар кивает, достаёт телефон, что-то листает в календаре.
— Первую партию мы запускаем со следующей недели. Я подниму логистов, чтобы они включились в отгрузку. С твоей стороны — нужен контроль по качеству. Не хочу сюрпризов, особенно на старте.
— Будет. Я лично прослежу. Команду под это уже подтянул, пара ребят прилетит сюда на месяц, всё отладим.
— Отлично. Если всё пойдёт по плану, через полгода будем расширять объёмы. У меня ещё один рынок на горизонте — Катар. Но сперва — Турция. Закрепимся тут, потом пойдём дальше.
— Мне нравится, как ты мыслишь, — сказал я и протянул руку.
Аскар оборачивается. Цепляет Ларионова. Стоит у кофемашины, шепчется с какими-то своими менеджерами, что-то им показывает на планшете. И слишком часто косится в сторону нашего стола.
Аскар нахмурился:
— Что он здесь делает? У него ж свой проект, они вообще в другом секторе. Это не его территория.
— Вот и мне интересно.
— Ладно, — откашливается Аскар. — Вечером обсудим. У меня есть пара ребят, которые могут пробить, что они здесь мутят. Нечего конкурентам воздух нюхать.
— Согласен.
Позже Аскар приглашает расслабиться на своей вилле. Там было всё, как я привык. Роскошь, правильные лица, бизнесмены, свет, алкоголь — нужная тусовка после хорошей сделки. Столы ломятся, свет мягкий, бассейн блестит, звучит какой-то лаунж на фоне. Всё, как надо.
Моей компанией на этот вечер была Назима, по совместительству - секретарь Аскара. Входит как по подиуму. Модельная внешка, длинные ноги, загар ровный, безупречный. Волосы — платиновое золото до талии. Она будто сошла с глянцевой обложки — и знает об этом. Улыбка, взгляд из-под ресниц — всё выверено. Профессионалка по части того, как быть желанной. Ну прямо мой тип. Таких вокруг меня всегда полно — в Москве, в Дубае, в Испании.
— Марк? Я рада, что мы теперь будем сотрудничать, — улыбается, и это не просто флирт — это стратегия.
Всё просчитано: как сесть, как посмотреть, как засмеяться, как дотронуться до руки чуть дольше, чем надо. Даже запах — какой-то дорогой французский яд. Знает, как сводить с ума.
Слышу, как она щебечет о яхтах, курортах, выставках. Смотрю, как тянется за вином, подаёт себя на подносе, как у неё дрожит ресница, как выгибает спину. Всё работает. Всё — в точку. Но внутри — глухо.
Не будоражит. Не тянет.
Я даже злюсь на себя. Какого хрена? Это же именно то, что мне всегда нравилось. На одну ночь. Сейчас.
Назима — как элитная машина, идеально собранная, отполированная до блеска. Но, чёрт, я не хочу садиться за руль. Хочу выйти. Пройти мимо.
И тут…
Что-то меня отвлекает. Сначала даже не понял, кто эта незнакомка.
У лестницы, ведущей к террасе, мелькнуло движение. Фигура. Женская. Вечернее солнце подсвечивает её — спина прямая, походка уверенная, но лёгкая.
Чёрное платье облегает её так, что я вижу каждую линию, каждый изгиб. Как шевелится ткань на её бёдрах, когда она делает шаг. Как играют мышцы спины. А эти волосы… тёмные, длинные, мягкие, распущенные.