Выдохнув, ложусь обратно. Понятия не имею, где он был. Почему так расстроил Мирона. Ведь сын ждал отца, постоянно поглядывал на входную дверь, но так и не дождался. Потому что Мурат так и не приехал...
Но и за той белобрысой девчонкой приезжала какая-то дамочка среднего возраста. Кстати, тоже блондинка. И я так и не узнала, кто ее мать. Хотела бы увериться в своих догадках, увидеть перед собой ту адвокатшу, чтобы сомнений никаких не осталось насчёт того, что у моего мужа есть с ней какие-то интрижки.
Но в то же время подкрадывается мысль: а вдруг они вчерашний день провели вместе? Поэтому никто из них не присутствовал в школе...
Аккуратно скинув с себя руку Мурата, поднимаюсь. Иду в ванную. Муж наверняка снял с себя одежду. Достаю его рубашку и ищу какие-то следы его предательства.
И нет, ничего не нахожу. От него не пахнет женскими духами, на воротнике тоже нет никакой помады. Выдохнув, выхожу отсюда и нахожу его пиджак. Все аналогично. Вот только во внутреннем кармане есть небольшая коробочка. С часами. С золотыми часами. И нет, они не мужские. А как раз женские.
К горлу подкатывает ком. Потому что я совершенно не понимаю, что думать. Кому Мурат их купил? Мне? Или своей любовнице, в существовании которой я не уверена на все сто процентов? Ведь не поймала его с поличным. Да только вот интуиция подсказывает, что другая у него всё-таки есть.
Положив пиджак на место, снова возвращаюсь в ванную. Принимаю душ, чищу зубы, сушу волосы и только потом выхожу. Спать все равно не удастся. Одевшись, иду к сыну. Он спит, конечно. Разглядываю его, не могу налюбоваться. Боже, как же он похож на Мурата. Прямо вылитый...
Спускаюсь на кухню, забрав свой телефон. Готовлю завтрак. Ловлю себя на мысли, что с каждым днём мне становится сложнее осознавать, что у мужа может быть другая. Та, которой он уделяет гораздо больше времени, а про нас забывает.
Помыв руки, а потом выключив плиту, беру мобильный, потому что он подаёт признаки жизни. На экране имя свекрови. Я моментально напрягаюсь, ибо звонит она мне крайне редко.
— Да, — отвечаю тихо. — Здравствуйте, Дилара Семёновна.
— Здравствуй, моя дорогая. Как вы поживаете? От вас такая тишина, что решила сама выйти на связь. У вас же все хорошо? Давно не навещаете нас...
— Конечно, что может случиться? Все замечательно, — бессовестно вру. — Мы же работаем. Времени ездить куда-либо в гости особо не бывает. Вы нас извините, пожалуйста...
— Ну что ты, Риточка. Я же все понимаю! — перебивает меня эта добрая женщина.
Со свекровью у меня никогда не было проблем, за что безмерно благодарна Всевысшему. Она у меня понятливая, позитивная. Всегда найдет, как разрядить обстановку, если она вдруг накаляется. А накаляется она из-за Мурата. Он не может найти общий язык со своим отцом, из-за чего страдает бедная женщина. Постоянно пытается помирить отца с сыном. Ну и я, конечно, всегда уговариваю мужа. Да только Мурат упрямый, характер у него жёсткий. Не любит, когда к нему лезут, а свекр как раз постоянно учит его уму-разуму, что подбешивает Мурата.
— Я вас обожаю, — произношу с улыбкой.
— А я вас как, Ритуль! — смеётся она. — Я что хотела сказать... Может, найдете сегодня время и приедете к нам? Ведь у Диньяра день рождения. Юбилей у него!
Мысленно ахаю. Я буквально пару недель назад говорила мужу... Напоминала ему, что у его отца круглая цифра намечается и что обязательно надо будет купить ему подарок, съездить. Поздравить! Да только со всеми проблемами я совсем забыла о своих планах и, естественно, Мурату ничего не сказала. Интересно, а он помнит?
Судя по тому, как он обнимал меня утром, придет и будет вести себя как ни в чем не бывало. Да только это так не работает. Сегодня у нас выходной. Надеюсь, он не будет искать повод, чтобы свалить. Потому что мы обязаны поздравить его отца. Разговаривать я с ним спокойно, конечно, не стану. Потому что одно воспоминание о том, с каким разочарованием мы с сыном вернулись домой, заставляет кровь в венах закипать от злости.
— Я спрошу у Мурата, Дилара Семёновна. Мы с Мироном точно приедем. А вот насчёт вашего сына... Не хочу за него давать обещания.
— Что за обещания, Рита? — раздается за спиной и я вздрагиваю от неожиданности. Мурат не даёт возможности обернуться, обнимает меня за талию, прижимает к себе и, положив подбородок на мое плечо, прижимает ухо к телефону, который я сжимаю в руке. — Мамуль...
— Родной! Я так рада тебя слышать! Вчера звонила, но ты трубку не взял.
Понятно. Занят был до такой степени, что ни мои, ни звонки своей матери он не принимал.