Я лишь киваю и выхожу наружу. Видела я мужа Анны несколько часов назад, ещё до операции. Он сам в крови был, на руках свою жену нёс. Умолял, чтобы помогли, сообщая нам, что она беременна. Плакал в коридоре, когда мы операцию проводили. Поэтому верится с трудом... Не сделал он специально, но вмешиваться не стану. Не мое дело.
Едва оказываюсь в широком коридоре, вижу как раз ее мужа, сидящего на кафельном полу, сжав голову руками. Увидев меня, выпрямляется. Потом вовсе встаёт. Лицо усталое, глаза красные. А одежда все ещё в крови.
— Вам бы домой поехать... Переодеться хотя бы. С Анной все хорошо.
— А малыш? Аня меня возненавидит... Точно возненавидит после этого случая. Ребенка нет, верно?
Я снова киваю.
— Увы. Мы сделали все, что могли. И да, прошу вас, дайте жене время. Пусть она успокоится.
— Она отказалась меня видеть? — хрипит мужчина. Догадывается. На что получает очередной кивок.
— К сожалению. Пожалуйста, отнеситесь с уважением.
Уже в своем кабинете чуть расслабляюсь. Снимаю с себя халат, вешаю на вешалку и сажусь, уверенная, что сейчас придет подруга. С ужином, конечно, потому что с утра я пила два кофе. И на этом все. Некогда было.
— Можно? — стук в дверь и Надя заходит. — Я тут решила нам девичник устроить. Ты же пиццу хотела?
— Боже, Надь... — от усталости откидываюсь на спинку кресла. — Я так устала... Сил нет что-либо есть.
— Вижу. Я могу накормить тебя собственными руками, — улыбается, ставя на стол коробочку и две маленькие бутылки сока. — Хотела что-то толковое заказать, но вспомнила твои слова и решила взять пиццу.
Надя садится напротив. Около двадцати минут мы сидим в моем кабинете, ужинаем. Благо, она не задаёт лишних вопросов насчёт моих семейных проблем. Потому что мне совсем не хочется думать о Мурате и о том, что он сейчас делает.
— Через пару часов ты свободна, — напоминает Надя.
— Угу... Ещё бы дожить.
Снова стук в дверь.
— Заходите, — вытираю уголки рта салфеткой. В палату заходит медсестра.
— Маргарита Вячеславовна, простите. Но вас там муж пациента ждёт. Говорит, что поблагодарить хочет.
— Где он?
— Внизу, у ресепшена. Такой радостный. Давно у нас такого не было. Коробки с шоколадом раздает всем.
— Я сейчас.
— Беги, Ритуль, я уберу, — хрипло смеясь, говорит подруга.
Спускаюсь вниз. Мужчина лет сорока смеётся, что-то обсуждая с моим коллегой — Арсением. На руках огромный букет красных роз.
— А вот и Маргарита Вячеславовна пришла, — рукой указывает на меня Арс.
— Здравствуйте.
— Маргарита, вы наша волшебница. Наша фея! Мы так вам благодарны! — протягивает мне букет.
— Спасибо, — благодарю мужчину за цветы. — Любой врач сделал бы все возможное, будь на моем месте. Ваша жена в полном порядке.
— А ребенок? Дочь ведь тоже в порядке? Когда моих красавиц выпишут?
— Жену в течении трёх-четырех дней. А малыш пока под наблюдением. Если ничего плохого, не дай бог, не случится, то выпишем вместе с Анастасией Григорьевной.
— К жене ведь меня впустят?
— Конечно, — указываю рукой в сторону лифтов. — Поднимайтесь.
— Маргарита Вячеславовна как всегда на высоте, — усмехается Арсений. — Другого результата от тебя никогда не жду.
— Почему, Арс? Ты прекрасно знаешь, что иногда ситуация может выйти из-под контроля. Увы, малышу второй пациентки я ничем помочь не смогла.
— Срок маленький, — напоминает коллега. — Иначе все получилось бы.
С Арсением мы пришли в эту больницу вместе. Шесть лет назад. И да, оба заработали успех и уважение. Он точно такой же известный хирург, как и я.
Вдруг мой взгляд перемещается за спину Арсения. Я удивляюсь не на шутку, увидев Мурата. Он, держа в руке букет роз, но моих любимых — белых, стоит в сторонке и наблюдает за нами. Он мой вкус прекрасно знает, да только... Он крайне редко сюда приезжал в последнее время. Два месяца уж точно не заезжал... И что сейчас случилось? Неужели это все для того, чтобы я смягчилась?
— Арсений, отнесешь эти цветы в мой кабинет? На стол положи, пожалуйста. Дальше я сама разберусь, — передаю ему букет, подаренный мужем пациентки.
— Конечно. Зайди потом ко мне. Выпьем кофе.
— Хорошо.