— Выходит, признают Пасху?
— Кто о чем, а вшивый все про баню, — говорит Наумыч.— Договоришься, Серый, я тебя предупреждал… — Все?! — кричит корпусной.— Давай, пошел!..
Какая тут прогулка?! Прогулка — по лестнице вверх, а нас потащили вниз… Лестница кончилась, переходы, коридоры… На сборку, что ли?
— Не иначе, амнистия, — говорю Василию Трофимычу, — спросить бы у комиссара… Так строем и пойдем по домам…
— Похоже, как корпусной вошел, я почуял — запахло свободой… Густой запах…
Впереди встали. Решетка перегораживает коридор… Шепот, как рябь по воде — от решетки к нам, в конец:
— Шмон, шмон…
Уже видно: через решетку пропускают по одному, шмонают…
— Чего они ищут, Василь Трофимыч?
— А я не знаю, что на тебе.
— Сигареты…
— Те «столичные»? Отметут. Надо бы в камере оставить.
— Возьмите парочку…
Раздаю по одной, по две тем, кто ближе, оставил три штуки, две в носок, одну в карман.
Я уже у решетки.
— Руки, руки!..
Общупал… Тащит сигарету из кармана:
— Откуда у тебя такая?
— В коридоре нашел.
— Смотри как — я потерял, а ты нашел? Что ж сразу не отдал — привык воровать?.. Проходи, не задерживай.
Загоняют в отстойник, сортира нет, лавка вдоль стен, человек двадцать сели, остальные стоят…
— Чего это они, а, мужики?
— Чего-чего — шмон, вот чего.
— Какой шмон, они меня и не трогали…
— Не тебя, в хате шмон — не понял, деревня…
Вон оно что!..
— Может быть, Василь Трофимыч?
— Вполне. Они это любят, в праздники.
— Для издевательства?
— И для издевательства. Для порядка, скорей. В праздник каждый старается себя хоть чем-то порадовать: чай достают, бывает, водку, или брагу поставили.
— Как это — брагу?
— Сахару много, хлеб кислый…
— Какой же шмон в отсутствии хозяев — не по закону?
— В тюрьме нет закона…
— У меня колеса заныканы, собирал на этап — отметут!
— А мне вчера подогнали ксиву, в мешке…
— Станут они ксиву читать, они карты ищут.
— А у кого карты?
— У кого надо. Я вчера заточил ложку, острей бритвы. Может, не найдут в общей куче…
— Если полезут по мешкам, мы до вечера, присохли…
— Время к часу — без обеда, что ли?
— Стучи, кто там ближе!
— Шнырь, стучи в дверь — жрать хотим!..
Сколько это продолжается — час, два, три?.. Сигареты мы с Василием Трофимычем скурили, садим его табак. В отстойнике дым столбом, лиц не разглядеть…
Наконец дверь открывается.
— Выходи!
Идем медленно, тяжело, как после полного трудового дня, но — домой, могло быть хуже, раскидали б хату…
— Устроили прогулку, суки…
— А я знаю чего у нас — дезинфекция, клопы зажрали.
— Ладно тебе, когда дезинфекция, переводят в другую хату, у них резервная. Если сразу после дезинфекции — сдохнем, клопу ничего, он залезет в «шубу», укроется, его оттуда не выковыряешь, а ты лапки кверху…
— А ежели резервная занята — по всей тюрьме клопы?
— Да хотя бы конец, надоело…
Вот и наш этаж, коридор, медленно втягиваемся в приотворенную дверь камеры…
— Чего они там, давай шевели лаптями!..
Вертухаи с дубинками глядят на нас: блудливые ухмылки, довольны…
Наконец и я протискиваюсь в дверь, останавливаюсь — что это?.. Как в детском калейдоскопе: дрожит, кружится разноцветное марево… Камера — огромная, всегда мрачная, закопченая — неузнаваемо изменилась… Что же это такое?.. Ветошь — белая, красная, желтая, синяя, зеленая — и все вместе, перепутано, вздыблено… Протираю очки, ничего не понять.
Сзади грохнула дверь — и камера взрывается криком:
— Суки позорные!..
— Твари!!
— Скоты, скоты, скоты!..
Шестьдесят матрасов брошены на пол, матрасовки, подушки без наволочек, в воздухе плавают перья, клочья ваты… Распотрощенные, вывернутые мешки с барахлом — горы разноцветных тряпок: штаны, куртки, сигареты, рубахи, белье, носки, тетради, свитера, табак, листы бумаги… На полу раздавленные таблетки, карандаши, ручки… И на решке болтаются разноцветные тряпки — не иначе, ногами футболили.
Шестьдесят человек кидаются к своим шконкам, лезут наверх — все перемешано, разворочено… Разве отыщешь свое в этой свалке, нарочно трясли, выворачивали подальше от места…
— Ну, коммуняки, дождетесь, падлы !
Верещагин ползает под ногами, собирает тетрадные листки в линейку, заштрихованные синей шариковой ручкой… Садится на пол, прислонился спиной к шконке, в руке порванные, затоптанные листки из тетради, глаза, как угли в красных белках…
— Вот что надо бы запечатлеть, Захар Александрович,— говорю ему, — это уже точно круг ада. И название есть для вашей картины, ни у кого не было: «Шмон на Пасху»…