Голубые, зеленые, серые, рыжие, черные — шестьдесят пар глаз! Куда ушла любовь, согревшая меня на сборке, подаренная мне в надежде, что я смогу ее воспринять и сохранить в себе, сберечь, дать ей возможность во мне взрасти; рука, мне протянутая, держась за которую я был так счастлив в смраде и гоготе?.. Не было руки, не было любви, был надрыв и истерика, страх, застлавший глаза. Куда б она делась, любовь, когда б она была?.. Ничего не было, кроме смрада и гогота, оскаленных морд и мерзости. Что Он увидел, придя в Иерусалим — такую же камеру, те же оскаленные морды, что слышал — тот же гогот? Он увидел другое. А я больше не могу. Видеть другое можно только глазами веры, глазами любви, а во мне вспыхивает, копится раздражение, разгорается злоба и ненависть, и я корчусь на шконке, как та горбатая крыса, со вздыбленной шерстью — мы увидели ее, подойдя к даче… Я больше так не могу…
Я уже не могу понять — все еще ночь, наступило утро, начался еще один день или… Все тот же смрад, гогот, толпа, как в троллейбусе в час пик, прыгают сверху, копошатся снизу…
— Полухин!..— слышу я — ясно, отчетливо, а казалось, слов не разберешь, даже когда кричат в ухо…— Полухин! С вещами…
Конечно, сплю, думаю я, ночь. Еще одна ночь, а завтра еще один день…
— Доигрался,— говорит рядом Иван,— сказал тебе — не лезь. Говорил-говорил, держал тебя, зачем тебе было надо…
13
— Как, стало быть, тебя величать — Жора?
— Жора.
— Выходит, сам выломился из хаты?
— Я… не мог там, они…
— Так ты в какой был хате?
— В сто шестнадцатой.
— Твоя, Андрюха?.. Хотя ты давно оттуда…
— Кто там сейчас — татарин держит хату?
— Держит?.. Нне знаю. Меня привели утром, я лежал наверху, не спускался, а… А вечером они… Я никого там не знаю.
— Чего они с тобой сделали?
— Пальцы подожгли… На ногах.
— Толик, наверно. Лохматый?
— Д-да, лохматый… И еще… грузин. Похож на гориллу.
— Гурам. Точно, горилла. Ну хата… Я тебе рассказывал, Боря. Они и меня хотели схавать, да подавились. А до того ты где был?
— В больнице.
— В какой хате?
— В четыреста восьмой?
— Где?.. Давно ты там?
— Два месяца, больше…
— Кто ж там есть?
— Баранов… Дмитрий Иванович. Он уже седьмой год…
— Верно. Еще кто?
— Еще… Андрей Николаевич, ходить не может, ноги отнялись… Ося, глухой… Прокофий Михайлович, помрет скоро… Генка… И этот, как его… Шурик.
— Смотри как, все на месте? А больше никого?
— Приходили, на день, на неделю… А эти все время.
— Что ж тебя два месяца держали — больной?
— Н-не знаю…
— А про Бедарева ты чего слыхал?
— П-про?.. Нет. Я ничего не знаю.
— Про морячка?
— Нет. Я ничего не знаю.
— Ладно. А как там старшая сестра, Ольга Васильевна?
— Н-не знаю.
— Как не знаешь? Нет ее, что ли?
— Е-есть… Укол мне делала, в первый день. А больше я ее… Заходила, но со мной она… Я ничего не знаю.
— Оставь его, Боря, пусть отойдет, видишь, какой…
— Да, не вояка. Статья сто семьдесят третья?
— Да.
— Много нахапал?
— Ничего я…
— Перестань. Отдыхай Жора. Тут тебя никто не тронет…
14
Значит, это и есть Бедарев, думает он. Голос узнал сразу, хотя казалось, сам он должен быть не таким, он и говорил с майором иначе, блатного играл. Тут он другой, артист… Что ж я должен за ним замечать? «Когда уходит на вызов, когда возвращается — записывать, разговоры запоминать…» Конечно, здесь хорошо, думает он, похуже, чем на больничке, простыней нет и кормят, надо думать, из того же котла, что там… Там!..— он с ужасом вспоминает ту камеру. Здесь нас пятеро!