Твой ангел проснётся в небес глубине.
Разбуженный криком тот час.
Он спустится сверху. К тебе подойдет.
Поднимет на руки, любя.
В уста поцелует, крестом обведет,
Он твой, он живёт для тебя.
И будут дороги, и радость, и грусть.
Но знай, что чуть выше летя,
Тебя сберегает от бед и обид —
Твой ангел — святое дитя.
Тебя он простит и тебя он поймёт.
Родная, святая, душа.
Он счастье и радость тебе принесёт,
Чуть слышно крылами шурша.
Когда, умирая на смертном одре
Покинешь ты суетный мир.
С тобой он последним проститься придет.
Летя в рая светлый эфир.
В раю он на облаке тихо уснет,
Чтоб снова Проснуться тот час,
Когда его криком к себе позовёт
Младенца рождённого глас.
Пишу заочнице.
Свой беленький конверт
Заклею в тишине.
Пишу заочнице письмо.
Ответила бы мне.
Так нужно мне
Чтоб волновала кровь,
Хотя бы вот такая -
Голубиная любовь.
Всё надоело — склоки пересуды
Давай напишем.
Ты оттуда.
Я отсюда
Бытъ может встретятся
Конверты наши где-то
И будут строчками
Касаться до рассвета
Расскажет друг о друге
Без зазренья;
Души моей
К твоей душе движенье
Раскрыл газету я, недели через две.
Раскрыл, чтоб объявленья полистать
Стояла и её заметка в уголке
С припиской маленькой,— <Судимым не писать».
Вы мне писали...
Вы мне писали,
Не отрицайте — нет.
Мне почерк ваш знаком,
Хоть минуло сто лет.
Вы говорите,
Право — несерьёзно.
Зачем всё усложнять
И так всё очень сложно.
Вы мне писали -
Тихой зимней ночью
Тогда меня вы видеть не могли
Воочию.
Бежала строчка по бумажной глади
Признайтесь, что писали —
Бога ради.
Вы мне писали -
Белый ваш конверт
Мне душу врачевал в теченье
Стольких лет.
Бальзам на раны мне
Нередко изливал
Ваш дивный почерк.
И я вам писал.
Писал вам о любви
Да — были времена,
Когда лишь в письмах о любви
Душа моя жила.