Глава 18. Шёпот за стенами
Тишина после крика — самая страшная.
Я стояла, прижавшись к стене, глядя на раскрытую дверь, в которой ещё несколько мгновений назад был Роман. Снаружи — только дождь. И чёрная, как грех, ночь.
Запах крови не уходил. Он въелся в воздух, в кожу, в дыхание.
Мои пальцы дрожали. Но я всё ещё держала себя в руках.
«Подвал. Комната с винным шкафом. Панель под полкой.»
Я вспомнила. Каждый шаг давался с трудом — будто шла по зыбкой поверхности, под которой что-то шевелится.
Дверь в подвал скрипнула, и я вздрогнула.
Прошла мимо кухни, мимо перевёрнутого стула, которого раньше здесь не было. Кто его уронил? Я?
Ступени вниз были узкими, крутыми. Свет не включался — перегорела лампочка или...
Не думай.
Я шла на ощупь, цепляясь за стены. Холод от камня пробирался под кожу, дышал мне в затылок. Казалось, за спиной кто-то идёт.
Когда дошла до винного шкафа, пальцы отказывались слушаться. Я надавила — ничего. Сдвинула бутылку. Ещё. Панель. Вот же она. Щелчок.
Дверца открылась.
Комната за ней была крошечной. Бетон. Старый матрас в углу, тусклая лампа под потолком. И воздух... спертый, как в гробу.
Я вошла. Закрыла за собой.
И тут меня накрыло.
Дыхание сбилось. Я опустилась на пол, прижавшись к стене, обняв колени.
«Если не я — не открывай.»
А если он не вернётся?
А если это уже началось?
В памяти вспыхнуло лицо Егора. Он смотрел на меня с такой же уверенностью, с какой держал за горло.
«Ты моя.»
Эти слова до сих пор пульсировали в висках. Казались вживлёнными под кожу.
Но теперь… всё по-другому. Я не та Алиса. Я не жду спасения.
Я просто жду.
Где-то наверху — звук. Скрип. Треск. Тихий голос?
Я замерла.
Приложила ухо к бетонной стене.
Шаги?
Нет. Не шаги.
Что-то или кто-то скребётся.
Я отпрянула.
Может, ветер. Может, просто мозг от страха сходит с ума.
Прошло, наверное, минут двадцать. Или час. Я не знала. В этом месте время не шло — оно сжималось, как удав.
Потом… послышался стук.
Три коротких. Один длинный.
Я не шелохнулась.
Голос — хриплый, приглушённый:
— Алиса?
Я сжалась.
— Алиса, это я. Роман.
Я не двигалась. Не отвечала.
— Чёрт.
Я по-прежнему молчала.
Что-то не так. Этот голос — похожий, но… другой. Как тень, переодетая в знакомую кожу.
— Алиса, открой. Всё в порядке.
Мужчина снова постучал.
И тишина.
Я прижалась к двери. Сердце било с такой силой, что я слышала его удары.
— …пожалуйста.
Последнее слово прозвучало тихо. Почти отчаянно.
Но я не шевельнулась.
Всё внутри подсказывало: не сейчас. Не открывай. Подожди Романа. Настоящего.
Если он ещё жив.
Если он вообще когда-то был жив.
Я сидела в темноте, сжавшись в ком. Пальцы обхватывали колени так сильно, что начали неметь. Дыхание стало частым, неглубоким.
И тогда пришёл он.
Флешбек.
Как заноза, вживлённая в мозг.
***
Тёплое лето. Задний двор.
Мне было пятнадцать.
Солнце жарило, но я не чувствовала жары. Только холод — где-то глубоко внутри. Папа снова кричал. Не на меня — на прислугу. Но крики всегда били по мне, даже если не предназначались.
Я убежала в сад.
Там был Егор.
Он сидел на скамейке, перелистывая чей-то дневник. Мой.
Я помню, как застыла.
— Это не твоё, — сказала я.
Он не поднял головы.
— А это интересно. Знаешь, ты по-другому всё видишь. Как будто мир тебе не нравится, но ты его жалеешь.
Я стояла с кулаками, но не подошла.
— Ты не имеешь права читать мой личный дневник. Эта вещь тебе не принадлежит, отдай обратно.
Он медленно поднял глаза.
— Ты думаешь, что я не понимаю тебя, Лисёнок. Но я чувствую. — Он закрыл дневник, встал. — Знаешь, почему я тебя не боюсь?
— Потому что ты дурак?
Он усмехнулся.
— Потому что в тебе есть злость. Настоящая. Но ты не знаешь, как её использовать. А я — знаю.
Глава 19. Дьявол ближе
Я считала удары сердца.
Один.
Два.
Десять.
Сто четыре.
Темнота комнаты будто сгущалась. Пыль в воздухе уже не просто воняла — она душила. Бетонные стены давили, как чужие руки на горло. Влага с потолка капала в каком-то мерзком ритме, и я слышала каждый кап… кап… кап...